tag:blogger.com,1999:blog-71287482913174458192024-03-21T14:18:46.854+01:00El Nuevo Blog de MamelucoMamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.comBlogger29125tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-57569397704267637762023-09-16T21:55:00.006+02:002023-09-16T21:56:30.014+02:00Conquistadores y Crímenes<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLb5t6s4-41j7jaOrQUwIkOBvyGSuoZ0VoyZvjHs5MefgTmegfk_93gHsL1ZdfheE1-bERvz4JsHpFA-YMTgLGXM9mJOWwi7mAn8MgyDBMyrg9y3YNuOibh-kBVeaF-3qql_XU-5Ib3qi-KQoLMdy3me20DLIkU4qcAa6-mqK8fSygeSAsgxT8jhWz8H8/s1000/conquistadores%20y%20cr%C3%ADmenes.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="1000" height="314" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLb5t6s4-41j7jaOrQUwIkOBvyGSuoZ0VoyZvjHs5MefgTmegfk_93gHsL1ZdfheE1-bERvz4JsHpFA-YMTgLGXM9mJOWwi7mAn8MgyDBMyrg9y3YNuOibh-kBVeaF-3qql_XU-5Ib3qi-KQoLMdy3me20DLIkU4qcAa6-mqK8fSygeSAsgxT8jhWz8H8/w524-h314/conquistadores%20y%20cr%C3%ADmenes.png" width="524" /></a></div><br /><br /></span><p></p><p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAr6JPAqIJAh6uD2vfcyxQYqAgNiH4P9VlSR61jnBOm4U-p7qHTDRyHZW2a7J0WXh4oWKVvSYSOFwMKAJZzgeJPyitlwhs354XYrmJdY4hY1h1nHcrDng0LV3-eaIF1oMv-Wa2Vnua8f5cKPjJb-4rV8Eue7WJFnzZOF1u48SzF17OUbbqHh4qYlZsqxc/s1500/81zZpgrK3oL._SL1500_.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="1071" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAr6JPAqIJAh6uD2vfcyxQYqAgNiH4P9VlSR61jnBOm4U-p7qHTDRyHZW2a7J0WXh4oWKVvSYSOFwMKAJZzgeJPyitlwhs354XYrmJdY4hY1h1nHcrDng0LV3-eaIF1oMv-Wa2Vnua8f5cKPjJb-4rV8Eue7WJFnzZOF1u48SzF17OUbbqHh4qYlZsqxc/s320/81zZpgrK3oL._SL1500_.jpg" width="228" /></a></div>En este día que pasa de regular a malo he visto en mi plataforma
preferida —FlixOlé— una peli de la que desconocía su existencia y miren ustedes que me gusta el género de los
conquistadores españoles en las Américas. Se llamaba Cabeza de Vaca. Nacida con
El Dorado de Saura a la candelita de los dineritos del 500 Centenario narra a pinceladas
el primer viaje de Alvar Nuñez Cabeza de Vaca en la expedición de Pánfilo de
Narváez con la misión de conquistar La Florida. Por motivos que no se explican
muy bien en la peli hay un naufragio y las naves se separan. Después llegan a
una playa donde son hostigados por los indios, sobreviviendo cuatro de ellos. A
Cabeza de Vaca —interpretado por Juan Diego— lo dan de esclavo a un hechicero
que se hace acompañar por un enano que no tiene brazos. Estos lo llevan a
maltraer y se ríen de él. Poco a poco va trabando una relación mejor… pero tampoco
muy buena. Una tribu solicita al curandero para curar al hijo del cacique de allí…
van los tres y esta vez hace beber a Alvar el bebedizo místico. Lo están
curando y el español se viene arriba y cura por implantación de manos el ojo
del amigo. Con esto gana su libertad y la vuelta del crucifijo que le habían
arrancado el día de su captura. Va curando de sitio en sitio. Algún tiempo
después encuentra a sus tres compañeros. Y así es como va la peli en donde
pasan algunas cosas más hasta que se vuelven a encontrar con una villa española…
8 años después de haber zarpado de Cuba.</span></div>
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfQYTOl0R2135AU1nZiIejw3EtpHVM8eOKyergZ4YTpUTx5WTl215LtTIMeMvKfFIBXkYwo3iGBgbkz2NxAUe_s11KNyMhhS3OTWAyTrn3-9EbzfocyZpXxWSxh29KHYuikkwDDH3QZ0k3bqD5y9X0TrcLpdvVyZ5ejbXsOrlSwmAyJqbSbe_spvdqDzM/s1080/gal_cabezadevaca_7.webp" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: left;"><img border="0" data-original-height="607" data-original-width="1080" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfQYTOl0R2135AU1nZiIejw3EtpHVM8eOKyergZ4YTpUTx5WTl215LtTIMeMvKfFIBXkYwo3iGBgbkz2NxAUe_s11KNyMhhS3OTWAyTrn3-9EbzfocyZpXxWSxh29KHYuikkwDDH3QZ0k3bqD5y9X0TrcLpdvVyZ5ejbXsOrlSwmAyJqbSbe_spvdqDzM/s320/gal_cabezadevaca_7.webp" width="320" /></a></div>He visto la peli con gusto a pesar del poco diálogo y de que cuando hablan en
lenguas amerindias no ponen subtítulos ni nada. Juan Diego hace de histriónico
conquistador, que había sido nombrado tesorero por Carlos I. Y como indicaban
los créditos estaba sacado del libro Naufragios del mismo Alvar Nuñez. Ya me he
entretenido en buscar los pormenores así rápido del personaje, que
efectivamente pasó esos 8 años haciéndose pasar por curandero, mezclando las
cosas que había allí aprendido con los indios y los conocimientos que tenía
como soldado en las guerras de la Liga Santa que lo llevó hasta Italia. Uno de
sus compañeros, Esteban o Estebanico, parece ser que fue el primer hombre
africano en pisar América del Norte, pues parece que fue esclavo negro nacido
en Marruecos. Es increíble la vida de estos hombres. Primero soldado por
Europa. Después el recorrido que le llevará desde Florida pasando por los estados actuales de Alabama, Misisipi, Texas, Nuevo México para
entrar en México por Sinaloa y concluir su viaje en la capital. Cuando pisó
civilización después del periplo, y según la película, —el libro ya está
localizado para a ver si puedo leerlo— ya confundía a Dios con el dios del hechicero,
pero diciendo que sólo había un único Dios. Y también asumió que todas las tierras
por las que anduvo eran de Nueva España… ¡Tú eres España! —señalando al jefe de
la guarnición donde llegó—, ¡Esto es España! ¡Aquello es España! —dijo mirando
las montañas y el horizonte—. De hecho pasaron a ser territorio conquistado. Y
bueno después volvió en un segundo viaje a América y descubrió para el hombre
blanco las Cataratas de Iguazú.<br /><br /><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-wtbyMjC23WgXsGmRWs3rL9V4zMIwGmKvPEADegIsfvtx4wLeLjz65XYscldmzAmuhL58Y8TwH5M056tRznNnKgsKVUWQpMAEs-OfK3A-Gg9kWH0pt2l119HYWOHdob1s2_WI49f6DBI0H7LCe_p6i2s7vRoyaOtf0FV-NChuBOnplsPbgrcxX-vkyRo/s480/hqdefault.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="480" height="273" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-wtbyMjC23WgXsGmRWs3rL9V4zMIwGmKvPEADegIsfvtx4wLeLjz65XYscldmzAmuhL58Y8TwH5M056tRznNnKgsKVUWQpMAEs-OfK3A-Gg9kWH0pt2l119HYWOHdob1s2_WI49f6DBI0H7LCe_p6i2s7vRoyaOtf0FV-NChuBOnplsPbgrcxX-vkyRo/w363-h273/hqdefault.jpg" width="363" /></a></div></span></div>
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">No es lo único que he visto en esta semana de progresivo malestar mental y
físico. Se me ocurrió ver una novedad de Netflix, El cuerpo en llamas. ¿Por qué?
—me diréis—. Pues porque me fascinaba el caso del crimen de la policía local de
Barcelona. Yo viendo una serie mainstream pero española es raro. No sé si
sabréis la historia esta, pero la cosa está en que un tío aparece quemao en su
coche. Y a partir de ahí los sospechosos comienzan a salir a la luz. Problema
con la serie de marras… no te cae bien nadie. O sea, ni el muerto, ni los
sospechosos, ni los supuestos asesinos, ni ná. La cosa se centra en Rosa Peral,
una atractiva poli local interpretada por Úrsula Corberó. Yo sabía quien era
esta muchacha, pero no me suena de haber visto nada más suyo, aunque puedo
equivocarme por supuesto. El coprotagonista es Quim Gutiérrez. La cuestión es
que todos lo hacen más o menos bien, pero el toque Antena 3 que tiene la serie —no
tengo ni idea si participa aquí, pero vamos que yo sé de lo que hablo— la hace
desagradable. Terminar los capítulos con canciones muy forzadamente, al estilo
de un videoclip de Al salir de clase, saltos narrativos no siempre bien llevados
—conociendo la historia no te pierdes tanto, claro—, y como decía unos personajes
antipáticos. Ni la muchacha ni el amante ni el marido ni el novio asesinado, ni
los padres, ni la hija que es una sosainas de pocos años… Yo creo que han
suavizado mucho la sordidez de la cosa para hacerlo más digerible. El colofón
es una serie fake de Las cintas de… de Rosa Peral en este caso. Con entrevista
con la asesina condenada, con el padre, con la abogada —en la serie es pa
estamparla contra la pared— y con periodistas. En persona es verdad que
funciona más ese poder de seducción que dicen que tiene, más que en la ficción.
Se podía haber hecho todo en 4 episodios y no en 8 o 9 que tiene. Hay mucha
repetición. Supongo que lo querrán dar mascadito.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiwrBdMGI9_--wvyNWa9Ihiw8FqoHjBAQQUdZFpZ_hIbkww7aakjAAmdOp4ZEu-vfOAtMeJw3yhHwCG2zBZgF7EQfHN3XiSIHf0_vXrnSpehqsQF33fa3sdi9X_FZFtkp_6SuKt4G27jGuL13IeAHUtRVtdd9SZatfOdL-2_B1C-Mj66UzGoPWQuKiAyM/s1200/XtjYcnacEKutfo0HfbjHC2.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="1200" height="278" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiwrBdMGI9_--wvyNWa9Ihiw8FqoHjBAQQUdZFpZ_hIbkww7aakjAAmdOp4ZEu-vfOAtMeJw3yhHwCG2zBZgF7EQfHN3XiSIHf0_vXrnSpehqsQF33fa3sdi9X_FZFtkp_6SuKt4G27jGuL13IeAHUtRVtdd9SZatfOdL-2_B1C-Mj66UzGoPWQuKiAyM/w494-h278/XtjYcnacEKutfo0HfbjHC2.webp" width="494" /></a></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Otras cosas que he visto esta semana ha sido Historia de O, La criada, Shortbus,
un documental sobre los pedófilos en los Boys Scouts y yo que sé más…</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Ya no retengo las cosas como antes. También un trozo de Masterchef Celebrity y
ya no me acuerdo de más.</span></div>
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Los caminos del dolor, la soledad y la decadencia vital son inescrutables.</span></div><o:p></o:p><p></p>Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-56914592731653296642023-09-09T14:39:00.001+02:002023-09-09T14:39:09.557+02:00La desgana y el desencanto<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR0wz8b_hpeBpmn4tfuwZp2iyiSEUFNeMXGV8Xv4dVDCuhrOglDgbZcAPiFYWyl6qtWOlfzjM-ZT9TJC6SPQO9FpfvxYXFa4-nhvX07Pr48bNbPxs-hvnAv13YOOdFZyBBAsYMSnEiknOPOcNKy3c0Am15t9UZhInwNun17VyE2-cmfE-3uJgsDNx4OE4/s1913/titulo%20desgana%20y%20desenacanto.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1131" data-original-width="1913" height="332" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR0wz8b_hpeBpmn4tfuwZp2iyiSEUFNeMXGV8Xv4dVDCuhrOglDgbZcAPiFYWyl6qtWOlfzjM-ZT9TJC6SPQO9FpfvxYXFa4-nhvX07Pr48bNbPxs-hvnAv13YOOdFZyBBAsYMSnEiknOPOcNKy3c0Am15t9UZhInwNun17VyE2-cmfE-3uJgsDNx4OE4/w562-h332/titulo%20desgana%20y%20desenacanto.png" width="562" /></a></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Estos primeros días de Septiembre, hasta cierto punto
otoñales, pero tiende de nuevo a veranillo postrero, han sido bastante
contemplivos.</span></div><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><div style="text-align: justify;">He pensado sobre algunas cosas sobre mis habilidades y demás.</div><div style="text-align: justify;">Me explico.</div><div style="text-align: justify;">Durante mucho tiempo —y creo que aún sigo pensándolo— escribir una novela
pasaba por ser el súmmum de mi éxito individual. Pero claro yo quería escribir
un libro de ficción alucinante, fascinante y sobre todas las cosas, bien
escrito. Yo no quiero escribir un libro por escribir un libro, mi pequeña
ambición es que sea un texto que guste al menos a los lectores que más respeto:
lo de la literatura real. Pero nunca lo he hecho. Mi boceto de una novela sobre
un viaje a la Antártida, que he referido muchas veces, sigue inconcluso y hay
miles de ideas que bullen pero que son como las estrellas fugaces en las noches
de San Lorenzo, polvo, piedras o mierda de astronauta brillando antes de
calcinarse. Nunca las suelo apuntar ya, porque ¿pa qué? Sé positivamente que
jamás escribiré esa novela, ni ninguna otra. No pienso terminar una cosa por
acabarla siendo sólo un amasijo de frases sin coherencia formal, sin ningún
peso, sin ninguna enjundia.</div><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Me quedo mirando a un punto fijo incierto y lejano, más allá
de la pared o el techo que contemplo. Paralizado tengo que juntar las ganas para
hacer cualquier cosa. No ya algo levemente artístico, sino lo meramente
funcional. Levantarme de la cama, enfundarme la pierna en una bolsa de plástico
para ducharme, hacer la comida o la cena… Al final lo hago a duras penas. El
trabajo lo hago más por inercia, aunque procrastino un poco siempre que puedo.</span></div><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><div style="text-align: justify;">Vivir con dolor tendrá algo que ver en todo esto, supongo, pero el desencanto
venía ya de antes. ¿Quién sabe cuál lejano es? La anhedonia es un hecho, solo interrumpida
por unos garfios que desgarran mi carne desde dentro. En realidad, las venas
oprimiendo henchidas de sangre retenida. A diferencia de otros episodios de
vacío, no estoy ni triste ni demasiado ansioso, tan sólo noto que la vida es insípida,
pasa rápido y no ofrece ningún aliciente. Desganado estoy, aunque ojalá también
lo estuviese mi boca y mi barriga… lo soporto bien pero es mejor comer a diente
libre y sin cribar alimentos con el tamiz de mi vergüenza ante la báscula.</div><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Todo esto lleva a pasearme por los días y las semanas como una
madera a la deriva con el piloto de las corrientes como único navegador. Vivir
tan al día tiene la ventaja de no agobiarse por el futuro, pero por otra parte “malgastas”
tiempos en entretenimientos vacuos de internet. ¡Qué feliz sería si leer no me
agobiase tanto! Lo intento y lo intento, y solo logro acabar algún tebeo suelto
o un artículo de algo que me interese. Quiero ver series largas y densas, de
esas que tanto me gustan, pero tampoco lo consigo.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv0kxAFMenuyCUmAqqYB9tunC9oYbRDOTvt8ZDSVPmOl-m7pPrjV26kN3s7qGVzzHcfo78GffHIZS4lxVBv4JN-DZPsmRk8gijljYbTPp6Ocore3UqnWZ6psCF05vPwKet98zDjhAVUacA2kL8FpqQWJP__r1_vgFpFPtBIKbJBv9tkNBLmEM5JFxfcCQ/s1024/facial_7584_lg.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="515" data-original-width="1024" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv0kxAFMenuyCUmAqqYB9tunC9oYbRDOTvt8ZDSVPmOl-m7pPrjV26kN3s7qGVzzHcfo78GffHIZS4lxVBv4JN-DZPsmRk8gijljYbTPp6Ocore3UqnWZ6psCF05vPwKet98zDjhAVUacA2kL8FpqQWJP__r1_vgFpFPtBIKbJBv9tkNBLmEM5JFxfcCQ/w449-h226/facial_7584_lg.gif" width="449" /></a></div><br /></div><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><div style="text-align: justify;">Esto ya lo he contado mil veces por aquí. Debiera hacer dieta también de internet
y sus pamplinas, de ese fastfood interminable de reels, fotos, videos y
canciones espantosas… pero alivia mi maldito sino de niño gordo, de adolescente
stalinista, de adulto stajanovista fake que lo único que quiere es descansar y
cuando puedo descansar hay algo —ora dolores ora nervios— que no me deja y es
cuando la vida, que ya perdió su encanto y su brillito, aparece cruda, llena de
muerte y artificio. Cuando me pongo así tengo la distorsión —pero también una
seguridad de que eso esconde una verdad— de que nadie me soporta, que sólo
vienen por un interés oculto, pero viene tan poca gente en realidad.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El trabajo
lleva acarrado una preocupación monetaria que me agobia, siempre facturas,
siempre hay que acordarse de una burocracia o el pago tal o hacerlas para ganar
el sustento. Quizá por eso llevo mal los constantes gurús ultraliberales
siempre con el dinero en la boca y las conversaciones sobre el tema. Por eso
quizá me siento cada vez más atraído por regímenes imposibles del pasado y por
los países antiguos no alineados con Occidente, cuna de mucho sufrimiento del
mundo actual. Ni me importan vuestros coches, vuestro fútbol, las polémicas del
día, vuestros grupos ni vuestra música, vuestras bodas de mierda, vuestro salir
los findes, vuestros viajes como si fueseis exploradores y no dejáis de ser
turistas pedantes, todo ese oropel… en fin, que me embalo.<br /><br /></div><div style="text-align: justify;">Algo ha desecado la burbuja mameluca, y puede que sea que se ha podrido el
núcleo.</div><div style="text-align: justify;">Al final cuando vives en esta zozobra el problema es todo y uno mismo.</div></span><div style="text-align: justify;"><br /></div>
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<!--[endif]--><o:p></o:p><p></p>Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-43276383371300955842023-07-25T14:58:00.001+02:002023-07-25T15:01:07.426+02:00Sueño de una noche de Santiago<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></p><p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjommXRxyGUaunsRc7A60fCVwanFDNIVL-uAj0eEAz8d4s0sPuFJgmObUiPSy-GAIWcJWCw86TorN9QjpmMQqie4yr5w7O55px6MDcdz5kjGms8yLVuHplHpQ8wKeQvCcQOtuZ2BZ6AWex_1hvJUQGo5CKkua5xruxzV0PsPi3Am6lT9662wiHsaY9ySoE/s640/examen.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="465" data-original-width="640" height="316" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjommXRxyGUaunsRc7A60fCVwanFDNIVL-uAj0eEAz8d4s0sPuFJgmObUiPSy-GAIWcJWCw86TorN9QjpmMQqie4yr5w7O55px6MDcdz5kjGms8yLVuHplHpQ8wKeQvCcQOtuZ2BZ6AWex_1hvJUQGo5CKkua5xruxzV0PsPi3Am6lT9662wiHsaY9ySoE/w434-h316/examen.png" width="434" /></a></div><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Hoy volví a soñar con exámenes.</span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Estaba trabajando en la imprenta, pero aún así me quedaban
algunas asignaturas para acabar la carrera. Por mi habitual desempeño al pie de
la Xerox no iba a clase y, claro, estaba perdido más perdido que el barco del
arroz.</div></span><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Eran de dos asignaturas diferentes, una relacionada con
física —pues la profesora era la que me dio Física las distintas veces que la
cursé, Inmaculada Domínguez— y otra con la Geología Estructural. Esto es lo más
curioso. El profesor con nombre marroquí inventado era en realidad un pakistaní
que estuvo en la facultad haciendo la tesis y del que jamás supimos su nombre, aunque
mi amigo Raef lo bautizó como Farala, por aquello de «tenemos nueva chica en la
oficina» la primera vez que lo vimos entrar en la cafetería.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Ambos exámenes eran una mezcla de tipo test y preguntas muy
cortas. Cuando llegué a hacerlos la gente aún estaba en una extraña clase en
una zona porticada y había transparencias de sinclinales y anticlinales. Daba
clases el señor pakistaní, pero con un acento muy de aquí, supongo que por
referencias a mi profe de matemáticas, Paco, que era de Pulianas (Granada) pero
converso al Islam. Al salir de la clase estábamos en una mezcla de la puerta
del Aula Magna de la Facultad de Ciencias y un bar de mi pueblo, Las Palmeras. Había
mucha gente de mi pasado, pero ya desconocía sus nombres e incluso sus caras. De
repente vi a uno que empezó conmigo en año 94, que iba tan poco al clase que le
llamábamos el «nuevo». Temía no acordarme de su nombre, pero no. Era Antonio.
Antonio Marín Quiñones, me decía para mí mismo. Su cara era tan nítida que le
venía la cara recién afeitada y sonrosada con singular definición. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Los exámenes empezaron en esa parte como de claustro antiguo.
Unas mesas gigantes nos acogían. No estábamos ordenado sino desparramados;
algunos se sentaban en escaleras que conducían a una luminosa puerta al fondo.
Todo tenía un sabor muy antiguo, casi escolástico. Nos repartieron unos volúmenes.
Eran las pruebas. Las preguntas venían precedidas de textos larguísimos. Ambos constaban
de mil preguntas. O sea, teníamos que hacer dos mil preguntas sin tiempo
definido. Y leernos esos prólogos farragosos.</span></p><p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Me percaté de que el de física era más una encuesta que un examen. Creo que
explicaron que servía para la tesis de alguien y que lo rellenáramos. Pensé que
vaya tongo de estadística, obligando a unos alumnos ciertamente avejentados —todos
estaban alrededor de mi provecta edad— a colaborar con la tesis de un desconocido
con preguntas bastante personales y muy al buen tún tún. No recuerdo ninguna
ahora, pero era como esas encuestas que hacen por teléfono si has visto un
chicle tal por la tele en el último mes.</span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><br /></div>
<div style="text-align: justify;">Del otro sí que me acuerdo. Era un examen interminable que iba mutando con el
tiempo. En un principio fue un volumen, pero después empezó a tener anexos y
anexos y el profesor decía que es que ya nos había dado tiempo de leer los
libros durante todo el cuatrimestre. Yo languidecía leyendo tediosos párrafos
que ya poco tenían que ver con la geología estructural. Eran mil preguntas y
para responderlas sólo me quedaban 36 horas o suspendería.</div><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Para contestar algunas tenías que haber leído libros
completos. Íbamos cambiando de sitio. Una plaza con bar con grandes ficus estilo
Murcia, donde el profesor que ya había dejado de ser pakistaní para transformarse
en un español tipo cantautor, me dijo que como no pagara no podía seguir
haciendo el examen. Fui a un cajero en el hall de la facultad que a su vez
contenía a la plaza, el bar y los ficus gigantes. Metí mi tarjeta y me decía
que llevaba cuatro convocatorias y ninguna pagada. ¡Qué desazón! No recordaba
haber agotado ninguna de ellas. Empecé a sentir lo mismo que sentía por aquel entonces
cuando estudiaba. Un asco, un agobio tal que me anulaba. Me escupía la tarjeta
porque no me sabía el pin… —eso es justamente lo que me pasa ahora—… estaba
agobiándome porque anochecía. Por casualidad mi padre pasaba por allí y le pedí
prestada la suya con miedo a que me dijese algo por estar haciendo exámenes sin
pagar la matrícula. No, me la dejó y pagué y en la pantalla del cajero salió un
mensaje con el tiempo que quedaba para que acabase dicha convocatoria. Menos de
24 horas.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Me dirigí a la mesa y de repente ahora estamos a la intemperie, en la explanada
de fuera de la facultad. No había coches ni casi luces. Una vegetación más
frondosa de la que recordaba cuando yo iba, selvática; y como en mucha de las
ocasiones que sueño con estas cosas de la universidad el edificio se veía
abandonado y sucio, surcado de grietas y raíces. La luz que nos iluminaba era
azulada y venía de unas estrellas que estaban cerquísima de nosotros…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Seguía rellenando preguntas y preguntas. Unas veces una
simple x. Otras había que poner parrafadas textuales de los libros a los que se
aludía y yo lo veía imposible. Podías consultarlo porque el libro estaba incluido
en el examen. Una especie de código QR hecho de estrellas permitía meterte
dentro del libro, que estaba escrito en el cielo y transitar por las letras y
las historias que se formaban con enormes figuras delimitadas por líneas azul
pálido en el firmamento. Cuestiones sobre el origen del Cosmos y la conciencia,
sobre el mismo ser. Me desesperaba más y más. El profesor no se cansaba de decir
que tiempo habíamos tenido de leerlos, pero a mí se me antojaban vastísimos,
inabarcables, ilegibles en su redacción y conclusiones. Algunas preguntas eran
muy fáciles, otras como ecuaciones del pensamiento indescifrables para mí. La
gente iba acabando los mamotretos y dejando sus exámenes encima de una mesa
llena de polvo.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxojbFSzwmfxrlIhjyjfchWrlVpxTXR0v37LrKcp_GQ_IBl3URwiLV6IR1ZFjgRdC3xRUBq3IMEmoJHLEnEUPbdzqvHdU6WZfbevEV49BcNz8qhBRRywMD5RZjNF8UNTNJ8fLjUXa5FgSl6ivB2QiKKNH9AXHowNLArzBgRq44QfbcApwVsSzpZ1tA8Jw/s800/univers.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="378" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxojbFSzwmfxrlIhjyjfchWrlVpxTXR0v37LrKcp_GQ_IBl3URwiLV6IR1ZFjgRdC3xRUBq3IMEmoJHLEnEUPbdzqvHdU6WZfbevEV49BcNz8qhBRRywMD5RZjNF8UNTNJ8fLjUXa5FgSl6ivB2QiKKNH9AXHowNLArzBgRq44QfbcApwVsSzpZ1tA8Jw/w378-h378/univers.png" width="378" /></a></div><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">De nuevo en el claustro. Tenía luz y tranquilidad de hora de
la siesta. Había acabado hacía mucho en una extraña habitación el de físicas, o
eso recordaba, pero en el que había sido de estructural me quedaban muchísimas
preguntas. A mí ya me daba igual suspender o aprobar. El único que seguía haciendo
el examen era yo y el profesor discutía sobre verdades filosóficas con unas
alumnas que habían acabado ya, con una arrogancia y una chulería que se
acercaba al acoso. Algo me obligaba a seguir allí, ya repasando esas páginas
sin ton ni son, escribiendo con mi pluma azul pequeños apuntes en negro en los
márgenes para aclararme sin conseguirlo. Estaba comenzando ya a llorar de
impotencia.</p></span></o:p><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Entonces me desperté. Me estaba meando. Eran las ocho —quince
minutos antes del despertador— y la luz entraba ya fuerte por el hilillo de
puerta abierta del cuarto de baño. Dormí casi siete horas del tirón. He soñado
otras cosas que me angustiaron mucho también, pero ahora no las recuerdo.
Estaba cansadísimo y tuve que darme otros tres cuartos de hora de sueño para incorporarme
al mundo vigil.</span></p><p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">No sé si soñé. Pero la sensación continuó hasta que sonó el despertador.</span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;">Hasta ahora que son casi las tres de la tarde.</div></span><o:p></o:p><p></p>Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-22874160139488190102023-07-21T14:20:00.003+02:002023-07-21T14:20:41.679+02:00Hoy ha tocado autocensura (en Instagram). Tomorrow never knows.<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifWFi_lJZyGWeqNCcDPI9LewHpQmMJ-9YLFHM_QS6XfBPM9pEd13LLoOGhHFJRSQf8_egBneThdgXAvO_RBkBdvSKKmzR9BjqQa1hoTp_aYHflQOTFcUD-ZXESmgk6jNv0lT5Zf22EVqJG0PgnsOzXdEjlKE5PGfzbXdZKdhbGieR827a9wQUn16oe_z0/s1500/AUTOCENSURA%202.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="1500" height="296" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifWFi_lJZyGWeqNCcDPI9LewHpQmMJ-9YLFHM_QS6XfBPM9pEd13LLoOGhHFJRSQf8_egBneThdgXAvO_RBkBdvSKKmzR9BjqQa1hoTp_aYHflQOTFcUD-ZXESmgk6jNv0lT5Zf22EVqJG0PgnsOzXdEjlKE5PGfzbXdZKdhbGieR827a9wQUn16oe_z0/w296-h296/AUTOCENSURA%202.png" width="296" /></span></a></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Hoy me autocensurado con lo que tenía pensado hacer para las
redes.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Iba sobre el despotismo científico. Todo por la ciencia, pero sin la ciencia.
Creo que rezaba así mi pensamiento. No, no es dar la razón a aquellos que dicen
que la ciencia es la nueva religión… sino explicar porque se percibe así. Vivimos
en una sociedad donde el sentimiento gana a la razón por goleada. Sin razón,
sin frialdad, sin asepsia, no hay ciencia. Ni sin paciencia, que, aunque
parezca un pareado facilón, tiene mucha razón; mas en el tiempo del fast-thinking,
de la premura informática, del miedo a perderse lo último, la premisa es la
demagogia por encima de la argumentación. Igual vivo yo en un mundo que ya no
existe. Los negacionistas de ciertas cosas batallan contra unos objetivos cara
a la galería que son difícilmente realizables, aunque sean deseables, no seré
yo quien lo niegue. Todo es basado en
tremendos estudios sesudos hechos por… publicistas. La ciencia te puede decir que
provoca una cosa u otra y puede dar una solución para resolver x problema. Pero
ya está. Y es que de lo que se habla últimamente es de una ciencia aplicada
ingenieril ligada a grandes empresas que la gente aplaude como si fuesen corrientes
ideológicas que han surgido de los pueblos. ¡Craso error! En nuestro mundo la
ciencia, el saber por el saber, nunca ha sido una prioridad. Que se lo pregunte
a los miles de investigadores de este país, por ejemplo. Mal pagados, siempre
dependiendo de becas, viviendo al chorreíllo de las sobras. Sus enormes esfuerzos
y trabajos solo tienen su repercusión en mamarrachonoticias de curiosidades o
si tienen que ver con algo que políticamente interese. Muchos de esos a los que
se les llena la boca de ciencia después para otros temas no son tan
escrupulosos con el método y basan sus creencias en pseudociencias o
directamente en pura chafardería elaborada por un complejo aparataje sociológico.
Y si te paras y dices: yo no voy a comulgar con ruedas de molino, te equiparan
con un negacionista. ¿Han visto mayor estupidez? Yo digo apliquen el método
científico bien y te contestan la ciencia dice esto y eres un inmoral y un retrogrado
por pensar así. Y lo que me gusta a mí es ser desapasionado y realista, quizás con
una subjetivad un poco ceniza, eso sí, porque nadie está libre de imperfección.
Yo soy un pesimista y un desencantado, desde que tuve mi revolución individual
interna entre 2007 y 2009. Jo, han pasado a lo tonto 14 años de que mi cambio
se asentara bien, y claro he ido progresivamente corrigiendo y aumentando cosillas,
a través del conocimiento y la afinidad.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">La ilusión no es una cosa que se pueda transmitir por ósmosis. Cada uno hace lo
que cree conveniente para que al menos la conciencia la tenga tranquila, dentro
de lo que cabe. Los depresivos tenemos tendencia al egocentrismo, pero también
a la pérdida de autoestima y en creer que tenemos la culpa de todo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Pues bien. Uno aprende con el tiempo conviviendo con esto que ni eres tan
importante —prácticamente lo que pienses no le importa a nadie— y es más, es
bueno que así sea. Cuando uno asume una derrota porque ve batallas inabarcables
hay muchas cosas que carecen de sentido, y si a los otros les llena su botecito
de narcisismo creerse tal o cual cosa, allá ellos, pero se vuelven muy pesados
y tóxicos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Hoy te dirán que votes, mañana que te deconstruyas, pasado que recicles. Por otro
lado, gañanes y verdaderos negacionistas que actúan de forma directamente
distinta. Imponer cosas sin que estés de acuerdo les pone, porque el poder es
un elixir maravilloso mezclado con grandes prebendas. Unos quieren que cambies porque el bien
absoluto así lo dice… y te imponen una visión del mundo totalmente fuera de toda
realidad —y las cosas reales son las que de verdad ocurren—. Los del otro lado
del espectro basándose en dioses inventados unos, ideologías ajenas a nuestra
cultura otros, y en el dios dinero todos, imponen la dura realidad —real más real
que la realidad misma— de la
desigualdad, de lo púdicamente moral y la consiguiente hipocresía y de la
libertad muy fragmentada en cómodos plazos por el FMI.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHf9OzfphiUNOTnzjMB3ECI5v7nHFW1Wm3fMZTo4IhCacmstENPixhXyWTkGya7nDfMTWKZs2Mg4DI6Tq9_inirZeUS5G0cMPxh8t6y9iVP1qudfmFPo6446Y8sVfaBO9_Tp-K41axSpcHlD2GzbYKzw--gj6s78D7HlqOEbU1wiFcUvd_uuf8hgl-xjY/s800/reflexiona%20bien.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="450" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHf9OzfphiUNOTnzjMB3ECI5v7nHFW1Wm3fMZTo4IhCacmstENPixhXyWTkGya7nDfMTWKZs2Mg4DI6Tq9_inirZeUS5G0cMPxh8t6y9iVP1qudfmFPo6446Y8sVfaBO9_Tp-K41axSpcHlD2GzbYKzw--gj6s78D7HlqOEbU1wiFcUvd_uuf8hgl-xjY/w450-h450/reflexiona%20bien.png" width="450" /></span></a></div><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span><span style="font-family: georgia; text-align: left;">Estoy en un sándwich de despropósitos.</span></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">
Y mi burbuja a veces no es tan fuerte como para no ponerme de mal café.<br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">La demagogia consigue eso en mí.</span></div><p></p>
<p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Y es que en el fondo de tanto pesimismo soy un utópico y quiero vivir
eternamente en la República del Bidasoa, esa que pensara Don Pío, que a día de
hoy no tendrá grandes fans entre los modernos. Ni entre los neoantiguos. Solo en los antiguos de corazón.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Esa sin moscas, sin frailes y sin carabineros. Las moscas, los frailes y los
carabineros cambian con el tiempo… o no tanto. Todos somos caranineros de lo
nuestro, pero a veces con demasiada intensidad, una intensidad contraria al buen gusto y a la tranquilidad de espíritu.<br /><br /><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRDxi4rw9QpzRPCYgbWLD8RDYFiXwzi-LGOV7wmvlMTqFtHAIJ0bfpGtipWGwEmFjNtoaYZXvKFNBGA5jgdNbJuF6qn3smDV8oeMGoZeXuDgMDmnMi857fL10QujpvtVtWnzaXIrOabHQPidw5_cx0JdOoYCUfYKG408qcFbSComUvIpaynFC0B_JC7hk/s426/don%20pii.fw.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="426" data-original-width="419" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRDxi4rw9QpzRPCYgbWLD8RDYFiXwzi-LGOV7wmvlMTqFtHAIJ0bfpGtipWGwEmFjNtoaYZXvKFNBGA5jgdNbJuF6qn3smDV8oeMGoZeXuDgMDmnMi857fL10QujpvtVtWnzaXIrOabHQPidw5_cx0JdOoYCUfYKG408qcFbSComUvIpaynFC0B_JC7hk/s320/don%20pii.fw.png" width="315" /></span></a></div><br /><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><o:p></o:p></span><p></p>Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-39168178545417677682023-07-06T22:28:00.002+02:002023-07-06T22:31:52.423+02:00Monotemas, corrientes y conciencia: ¡Vaya verano!<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX6__EkZcgNHNV5bD3NA2YPOFW1gkkq4ewknaDBwMYQbAKxyGUax769zmAaOl0Ee2etbUBVzGcod9Hckh2CXY25gqydszxk62x642SqnmPWr7Cz0Gi62ixjqeZ_4EYez3TtqUSa4kQO53PPYfTzkFovg1rNloTwB6s7xZSf0Bb_L0tiA1JOlPggoF3eoU/s800/Monotemas,.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="373" data-original-width="800" height="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX6__EkZcgNHNV5bD3NA2YPOFW1gkkq4ewknaDBwMYQbAKxyGUax769zmAaOl0Ee2etbUBVzGcod9Hckh2CXY25gqydszxk62x642SqnmPWr7Cz0Gi62ixjqeZ_4EYez3TtqUSa4kQO53PPYfTzkFovg1rNloTwB6s7xZSf0Bb_L0tiA1JOlPggoF3eoU/w551-h257/Monotemas,.png" width="551" /></a></div><br /><br /></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: georgia;">Desde que el mundo es mundo… bueno… desde que las redes
sociales son redes sociales hay una cosa que me ha espeluznado sobre todas las
cosas. El monotema. El lenguaje monotemático, martilleante, casi siempre fugaz
y sobre todo pesado es un signo de los tiempos. Diría incluso de todos los
tiempos, pero claro, con la interconexión total en la que chapoteamos como en
un charco de y meada de vaca con aceite de motor quemado y negro de colofón
cual jugadores de waterpolo puestos pues es aún peor. Cuando el hablar tol rato
de lo mismo se vuelve irrespirable es cuando los que lo hacen suelen
considerarse superiores que los demás. Ya sea por clase, por conocimientos o
por moralidad. Recuerdo cuando la moralidad era cosa de meapilas, de la mujer
del </span><span style="background: white; font-family: georgia;">reverendo</span><span style="font-family: georgia;"> Lovejoy exclamando
entre el tumulto: ¿pero es que nadie va a pensar en los niños? En la actualidad
los niños son los demás, parece ser. Antes eran el infierno, ahora los peques de
las redes. La puerilidad con la que se tratan todos los temas invita a pensar
que es así. Cuando no existen sino los extremos dramáticos, los colores
chillones, las regañinas, las burlas infantiles y la simplificación reduccionista.
No hay apenas grises ni capas de contexto, sólo malos y buenos, nosotros y
ellos. Un pensamiento que duda es por sistema un pensamiento del otro lado del
espectro.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><span style="font-family: georgia; font-size: large;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifkET2MtVI8LWtf2q95XvuvVbEI9e2zn7zfibE6GK7np6OdDpFwTGca4KJB4qKuYn1CuMaRPqSjxDAIFRR38mXI5YlY1LDB4gBUNvMtSStfnvtaawdQfHaSBNoZaPAUPXp7bU79y_MHhgI5Uu6ukHEfWj-zfOWmUZMaShLFy0DH5udcpS4JkQaGneYcu0/s1997/stories%20de%20instagram.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1997" data-original-width="1555" height="499" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifkET2MtVI8LWtf2q95XvuvVbEI9e2zn7zfibE6GK7np6OdDpFwTGca4KJB4qKuYn1CuMaRPqSjxDAIFRR38mXI5YlY1LDB4gBUNvMtSStfnvtaawdQfHaSBNoZaPAUPXp7bU79y_MHhgI5Uu6ukHEfWj-zfOWmUZMaShLFy0DH5udcpS4JkQaGneYcu0/w388-h499/stories%20de%20instagram.png" width="388" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><b><br /><span style="color: red; font-size: medium;">Me me vaya a enterar yo de que no votas.</span></b></span></td></tr></tbody></table><p></p><p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">En la realidad, sin embargo, todo es más complejo. Los hechos y las personas
son más complicados que ese esquema que escapa a los pensamientos únicos.
Muchas veces no tenemos fuerza o convicción para seguir la corriente, y preferimos
quedarnos en la orilla fatigados y sucios bajo las inclemencias. Algunas otras
la corriente que “deberíamos” seguir es tan tumultuosa o tan falaz que nos
anclamos en medio del río. Y por lo mismo que antes, por debilidad, por falta
de iniciativa… o porque queremos quedarnos ahí, que también podría ser. Yo personalmente prefiero las llanuras de inundación
o las islas poco transitadas. En el reduccionismo a ultranza suele ocurrir que
ves enemigos en todas partes, como un paranoico. Los que no proceden según tus
valores o tu moral son tan tontos que no te son indiferentes, son tus enemigos,
te hacen algo. Yo aquí entono el mea culpa, pero a un nivel meramente estético.
Me chirrían algunos comportamientos. La uniformidad me da miedo. Quiero decir,
muchos diciendo lo mismo a la vez es un erial de la perspicacia y de la composición.
El 99,99 % del resto de las personas nos debería dar igual. En realidad, de
verdad de la buena, en el fondo, nos la sopla, y es así de una forma meridiana.
Otra cosa es esa imperiosa necesidad de demostrar que somos buenas personas.
Bueno, es una fantasía como cualquier otra. Verdaderamente queremos ser
bondadosos con quienes nuestras supuestas herramientas morales nos dictan,
aunque muchas veces eso provoca cortocircuitos en lo que viene siendo la
coherencia, que tampoco es un valor muy en alza a la fecha de los corrientes. A
los otros que les vayan dando mucho por saco entre otras cosas porque no se
merecen mi consideración más distinguida. El tema moral, o directamente la
moralina, dependiendo de las herramientas del paisanaje, determina quién merece
esa ayuda —o esa lástima— y si los demás no son sensibles al mismo asunto, pues
son unos malvados. De nuevo el reduccionismo. No voy a poner ejemplos; que cada
cual busque los suyos, pero yo digo, como autoafirmación, siendo un despojo, un
mamarracho, un tuercebotas… un mameluco: basta. Yo me planto. De hecho, ya me planté.
Solamente creo que debo explicaciones a mí mismo. Los demás juzgan… que
juzguen. Todos juzgamos en nuestra mente los procederes de los demás, no lo
niego ni un instante, pero vivimos en una sociedad y cada cual que hago lo que
quiera. Bueno, es mejor decir que cada uno haga lo que buenamente pueda. La
vida es bastante mala como para permitirnos a todos hacer lo que nos dé la gana.
Existen factores limitantes dentro y fuera, legislativos, de talentos, de
destrezas, de la propia naturaleza y de nuestra propia conciencia. Hacemos lo
que podemos, que es bastante. Pero dentro de esto sí que debería utilizar esta
palabreja aquí. Sean más empáticos<span style="color: red;">*</span> con sus semejantes, si quieren hacer ese
esfuerzo. No es obligatorio, no es ni siquiera necesario para querer a las
personas, pero por favor… no les deis la turra a lo demás con superioridades
morales de baratillo. No tengáis la impostura narcisista de decir: «yo sé lo
que tienes que hacer». Para empezar no tienes ni idea la mayoría de veces ni de
lo que tienes que hacer tú, y para acabar porque a lo mejor no te han
preguntado.<br /><br /><br /></span><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3I3R6xLay4tgQb3abhLoC44qHihByB3Tkn9MQZxECCP3JPwhGSsCK8WNmP7STyaHNEjFMULwJ8cfl6CULB8MbKw6EB-5eHV3jGHg7LpWww_whhwbp74q1Ir0-wmzd0ufGa7sv8p1OcQ1yviEXkauBF7kKz3BWpjfYR4rva5lVzg74blpR5ECwyOoUiwM/s1750/las%20dos%20espa%C3%B1as%20constitucionales.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1750" data-original-width="1500" height="467" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3I3R6xLay4tgQb3abhLoC44qHihByB3Tkn9MQZxECCP3JPwhGSsCK8WNmP7STyaHNEjFMULwJ8cfl6CULB8MbKw6EB-5eHV3jGHg7LpWww_whhwbp74q1Ir0-wmzd0ufGa7sv8p1OcQ1yviEXkauBF7kKz3BWpjfYR4rva5lVzg74blpR5ECwyOoUiwM/w400-h467/las%20dos%20espa%C3%B1as%20constitucionales.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span style="font-family: arial;"><br /><span style="color: red; font-size: medium;">SOY EL MEGOR Y TU NO</span></span></b></td></tr></tbody></table><br /></div>
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: courier; font-size: medium;">*Hay un oxímoron en esos de que hay que crear sociedades empáticas o corrientes
empáticas… La empatía es una capacidad totalmente personal, individual, y por
lo tanto no compartible con los demás. Ponerse en el lugar del otro —un lugar
común para explicarla— es imposible de una forma general. Es lo que tiene ser
un tiquismiquis con los términos.</span></div><o:p></o:p><p></p>Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-37042411860125666342022-07-25T15:19:00.001+02:002022-07-25T15:19:50.156+02:00Miniatura de finales de Julio<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;"> </span></p><p class="MsoNormal"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6YxQXKZgPA2OaVBoGSs5o0nPhTud5AmxG5UJXvXcITEoXGT9CAK7mZZrKbDriO4TiWcfKFdHramndg8AGATJ-YRer3LdwRlKkHY-gvm6PP1gBS28IrXtKUs3DRKUh1KW_bAZ56VAjLFF04EsT9dWZ8MqfUHzSfULZVM8RXIy2E1wXrUup60mlPRxs/s684/miniatura%20de%20finales.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: georgia;"><img border="0" data-original-height="594" data-original-width="684" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6YxQXKZgPA2OaVBoGSs5o0nPhTud5AmxG5UJXvXcITEoXGT9CAK7mZZrKbDriO4TiWcfKFdHramndg8AGATJ-YRer3LdwRlKkHY-gvm6PP1gBS28IrXtKUs3DRKUh1KW_bAZ56VAjLFF04EsT9dWZ8MqfUHzSfULZVM8RXIy2E1wXrUup60mlPRxs/w368-h320/miniatura%20de%20finales.png" width="368" /></span></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">A la manera antigua —si por antiguo entendemos lo que hacía hace una década y
pico ya— escribo por el mero deseo de escribir, al darme cuanta que últimamente
me recreo en algunos comentarios en terrenos abonados para ello, jamás en
macetas ajenas y que no conozca.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Pienso en estos días en el desconocimiento tan real de millones de cosas que
antes hubiese sabido, y que no me importan a día de hoy un pimiento, y de las
cosas que jamás sabré sobre temas que, aunque irrelevantes en mi vida, me son
gozosos conocer.<br /><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeskPSZVI7Vo3GGqVFXg1t99nYT8FyvxzArmOSPSzwMzUO5Qy9-IYSekXx4qhCvp0yQfB88jPJCdBVIbFk-Q1vhx1D22M_AOpyKTgbhUuniyGDC8kAFo2CL1DhlPwn_RMCcKtUWacqGjwxZNOz8IQf5_MFTpArxjCqWRN5vEL5KNKAQX-Mb19gOnMs/s795/valentina.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="795" data-original-width="792" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeskPSZVI7Vo3GGqVFXg1t99nYT8FyvxzArmOSPSzwMzUO5Qy9-IYSekXx4qhCvp0yQfB88jPJCdBVIbFk-Q1vhx1D22M_AOpyKTgbhUuniyGDC8kAFo2CL1DhlPwn_RMCcKtUWacqGjwxZNOz8IQf5_MFTpArxjCqWRN5vEL5KNKAQX-Mb19gOnMs/s320/valentina.png" width="319" /></a></div>Estoy viajando con la mente a lugares lejanos que ya entraron en mi imaginario
desde muy pequeño. Al Daguestán —como representante del Cáucaso— con Hasbulla, el
joven enanito a lo Oskar Matzerath con risa contagiosa. A otros lugares del
Asia Central —Kirguistán, Uzbequistán, <span style="background: white; line-height: 107%;">Kazajistán,</span>
allí la lucha se enseña desde muy pequeño; el Sambo, herencia soviética, junto
con a las tradicionales — por la ristra de peleadores de UFC y esa
ristra de banderas. Los rifirrafes y cambios de bandera por cosas que
desconocía —obviamente— con la persecución de los chiitas en muchos de estos
lugares. A Afganistán de la mano de Gervasio Sánchez en una entrevista con un youtuber
chuletita. Pienso en las montañas y en el cielo, y en las cabalgadas de Valentina
Shevchenko por el Kirguistán con esos preciosos vestidos nacionales. O en la
campiña inglesa que mi conocida Nataliya Kolesova nos acerca también a través
de Instagram. Instagram es una gran ventana al mundo, y la gente se queda en
cuatro cosas pedorras y en cartelitos de Canva. O en las lejanas tierras ignotas
que aparecen de nuevo en la relectura de Randolph Carter, porque
afortunadamente vuelvo a leer. En su mayoría libros ya leídos, o tebeos a
medias, para que la motivación sea mayor.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibGz_WPUUYldo2Z1jkbaP_LiGpFMv4bPlzflp1xAmFRA9h3mqUcWKf_RL6lU89VJnWN3T6EPEFH8NGj-SLqvEzJHeZW_Uz8VZ-ypaeA9z-xrtaCFUvrwmMqzjAA_IDHfO4hHBY63Q542RHvPI6_TljPmXgSOW3YC3xNmflK0rKEdo9Rooes8te3kgI/s1202/IMG_20220722_021127_504.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="930" data-original-width="1202" height="248" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibGz_WPUUYldo2Z1jkbaP_LiGpFMv4bPlzflp1xAmFRA9h3mqUcWKf_RL6lU89VJnWN3T6EPEFH8NGj-SLqvEzJHeZW_Uz8VZ-ypaeA9z-xrtaCFUvrwmMqzjAA_IDHfO4hHBY63Q542RHvPI6_TljPmXgSOW3YC3xNmflK0rKEdo9Rooes8te3kgI/s320/IMG_20220722_021127_504.jpg" width="320" /></a></div></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Soñé el otro día que conocía al pequeño Hasbulla en mi pueblo, un pueblo andaluz
amusulma-nado como de Doner Kebab, de decorado a lo Roberto Alcázar y Pedrín,
pero que olía a polvo y a las comidas de CNZ Burak. Sueño de nuevo con pisos de
estudiantes a la vejez, donde a la penuria característica de ese ambiente se
unen mi Pequeño Lord, personas ya muertas hace mucho tiempo y otra que hace tan
poco. Siempre vivo en habitaciones minúsculas atestada de cosas —como era mi costumbre—
y con mucho polvo. Sueño y pienso en un pasado lejano que actualizado ni
siquiera me atormenta ya, si no que me acerca a esos recuerdos inventados y
olvidados que alguna vez tuve, esos futuros que no fueron, reciclados en
entornos oníricos con recovecos intangibles. Como ya dije una vez el que dice
que durmiendo no se vive, es porque no sueña.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">He pasado casi todo el fin de semana, que era feria por aquí, encerrado en
casa, esperando algo que me sacara del muermo cómodo y huidizo del calor. No
hubo llamadas, solo alguna de la familia. Creo que cada vez estoy más a mi
suerte, pero vamos, es mi culpa, sospecho. Ahora que he vuelto a leer, a ver
regularmente películas y hacer dieta supongo que me conformo con eso.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Aparte del calor, las chicharras, las curas, mi atención máxima a Better Call Saul,
poco podría decir, aparte de que todo el trabajo son bodas y me cuesta mucho
mucho mucho ídem.</span></div>
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><br /></span></div>
<!--[endif]--><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Me voy. Adiós.</span></div>
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p><p></p>Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-4063930169112832412021-09-09T00:18:00.003+02:002021-09-09T00:18:23.233+02:00La algebraica picaresca del post vacío<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo4nsdGwh6E9S23GY_ZMY3L7Mb4Y1tCXCVQNPl_hiKKiFAIc3bpwMcdT35CQIHl2wNueRhORCS44lynZ2sEQawJFHBlOhVSg75Q_lsQ5NxRyCGxHFaflQ5ybMC0lel7Pec-JZb0WM7mGY/s1667/el+post+vacio.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="739" data-original-width="1667" height="201" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo4nsdGwh6E9S23GY_ZMY3L7Mb4Y1tCXCVQNPl_hiKKiFAIc3bpwMcdT35CQIHl2wNueRhORCS44lynZ2sEQawJFHBlOhVSg75Q_lsQ5NxRyCGxHFaflQ5ybMC0lel7Pec-JZb0WM7mGY/w454-h201/el+post+vacio.fw.png" width="454" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br /></span><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><p></p><p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">El ruido de
fondo es apenas perceptible. El mundo se agita, rugiente, entre noticias y
escándalo, pero aquí solo hay papel apilado, cansancio y la prisa, esa <b>espada
de Damocles</b> que arriba pendula movida por los aires de la <b>Feria.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Pensaba acostarme ya pero sé que tan agitado y tan temprano solo conseguiría
una conciliación penosa y cenar de postre techo y las luces de la calle. Voy a
escribir algo al ordenador, me he dicho, como si no llevase horas aquí. Es
curioso y penoso que mi condena bíblica del Génesis —el trabajo— y el asueto
estén tan unidos a una máquina y a una pantalla, bastante mugrienta, por
cierto. Pero como antiguamente en mi inerte blog verde manzana me dispongo a
disponer las palabras para liberar la tensión de los días.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">El ruido es apenas perceptible, decía. No sé si estoy metido en la <b>Caverna de
Platón</b> o en el tinajón de <b>Diógenes</b>; la cuestión es que veo solo sombras del
exterior. Mi normalidad, ya tan apartada de las noticias y del devenir agitado
y ultrasónico del tema del momento, está tan ensimismada que incluso creo que
es un tanto perjudicial, no por andar lejos de conyunturalidades, sino por el ensimismamiento
mismo. Llevo demasiado pensando solo en trabajo y enfermedades, en dolores y en
heridas en tobillos que no cierran jamás, en dieta incumplidas o cumplidas. En
las últimas semanas al menos me he salido de la espiral diabólica de tener que
ir a aguantar a la gente en el centro de salud. En los últimos días incluso a
la cruel dictadura de los analgésicos, tanto es así que hoy me duele todo y he
tenido que pedir a la vecina una pastilla la que fuese porque me duele todo el
cuerpo. O es acaso que me he acostumbrado a ellos y el eterno retorno de
adicciones y monos ladra desde lo hondo. Yo que sé. Ya lo averiguaré cuando
pase la vorágine. No tener momentos de paz desde el último cierre perimetral —sería
por febrero— y de días totalmente libres de preocupaciones desde cuando me fui
a <b>Carcabuey</b> esos tres días de Enero. Ha habido mucho trabajo, lo cual es bueno,
cierto, cuando uno es autónomo, pero claro también uno es —o ha sido— bastante
tendente a la vagancia, ya sea por inclinación nata o por las secuelas de la
enfermedad mental —o ambas—, lo cual me hace adoptar roles de eficiente
emprendedor, cuando lo que sé es en realidad es una persona que echa de menos
ir a los cafés, mirar las cosas que le rodean de forma desapasionada y leer. Al
menos ese era el anterior mameluco que fui, pero creo muy mucho, que sigo
siendo. Hay rutinas salvadoras que estos días se desbarran como mis <b>montajes en
Instagram</b> y <b>mis tonterías en Facebook</b> y casi no aparecen más que unas fotos de
mis felino compañero de piso, porque de fatigas lo es bien poco, unos cielos y
<b>unos selfies de mamarracho con cara de agobio</b>. como el que acompaña este
escrito, por ejemplo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div>Por delante quedan aún mucho trabajo y algunos días de oler a tóner y escuchar
la máquina y sentir su aliento caliente y apestoso en cada poro de mi cuerpo.
Lo digital huele mal, en serio. Las máquinas vetustas que me rodean, cuando se
trabajan con ellas huelen a pan recién hecho comparado con el maldito tóner. La
tinta grasa, la gasolina. El papel sigue oliendo muy bien. Aquí tengo 50 paquetes
de 500 pliegos —25.000 hojas destinadas a tripas—que
habrá que poner en blanco sobre crema. Al menos ya veo una lucecita al final de
túnel y pronto echaré a andar la <b>Xerox</b> a toda máquina como si de un barco
mazacote y gris y azul recorriese el <b>Mississippi</b> con sus aspas
electromagnéticas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4-v8jkcU9Pte-yfFwccSh0St6uogUNASLMrQwuCeAT4ODPmZxdM5GkNjYtmWK_OGCgwE4fwl9NOUH1S8P6q6F58HooMI-i2Gp0Sbf4fG0eprsW-jBl3hHrZ26Madj-KKU02wpmgz3sdc/s2048/WhatsApp+Image+2021-09-09+at+00.06.20.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1024" height="294" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4-v8jkcU9Pte-yfFwccSh0St6uogUNASLMrQwuCeAT4ODPmZxdM5GkNjYtmWK_OGCgwE4fwl9NOUH1S8P6q6F58HooMI-i2Gp0Sbf4fG0eprsW-jBl3hHrZ26Madj-KKU02wpmgz3sdc/w147-h294/WhatsApp+Image+2021-09-09+at+00.06.20.jpeg" width="147" /></a></div>Lo que pasará de aquí a una semana aún lo ignoro. Deseo irme a ver a mis
amistades, esas que no cultivo en persona desde el 2019, en otoño. Algunas
incluso más. Estar en <b>Madrid</b> siempre fue catártico y bastante entretenido.
Agobiante a veces, pero es que cuando vivía allí había demasiados planes y
muchas cosas por hacer en el <b>Máster and Commander de Procesos Gráficos</b>, que tan
magníficamente hice en ese colegio de <b>Opus</b>, de lunes a jueves durante un año
entero. Cuando voy a hora paso mucho vegetando en el hotel u hostal,
dependiendo de los dineros disponibles en el momento. Quiero pillarme un hotel
cerca de la<b> Glorieta de Bilbao</b> cerca del <b>Cafè Comercial</b>, y de la calle <b>Luchana</b>,
de grato recuerdo para nuestro gran <b>Club</b> de muñequines, algún peluche, personas
un tanto especiales y un farminazi que en el fondo es un trozo de pan.<b> Tribunal
</b>bastante cerca, el<b> Barrio de las Maravillas</b> y a un tiro de piedra de <b>Gran Vía</b>.
O quizás me vaya a la <b>Puerta del Ángel</b>, o la <b>Plaza de Santa Bárbara</b>, con los
cine <b>Ideal</b> cerca, o la <b>Filmoteca</b> y la extinta <b>La Bien Querida</b>, sitio de tardes y cócteles con
<b>Angelica</b>. Y cerca del <b>Donzoko.</b> No sé aún. Planeo sobre futuribles más que nada.
Ahora me tomo un vaso de leche y a dormir y poco más.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Pues sí, parece que he conseguido lo que pretendía, entretenerme una media
horilla, y el sueño llega poco a poco inducido por el cansancio y la química.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">No corrijo ni nada, como antaño.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Jejeje. Estos post siempre fueron un poco metida, un poco timo, picarescos en
plan engañar el chocolate con pan y ese tipo de cosas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Buenas noches.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div>
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHqv4vX745uPWR_GyD7bUTvo_X-X5nYFCtRiwP1KsHCfDnKcGGDUSmCavtQZnrOnUOTszrviZ7sJW8n6Yz50KQm-6vTWdk-r60C0zNXfQv11cT8rLYnDY6hRhPchJ61rpYkkSa-yx8pr8/s1284/conjunto+vacio.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1032" data-original-width="1284" height="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHqv4vX745uPWR_GyD7bUTvo_X-X5nYFCtRiwP1KsHCfDnKcGGDUSmCavtQZnrOnUOTszrviZ7sJW8n6Yz50KQm-6vTWdk-r60C0zNXfQv11cT8rLYnDY6hRhPchJ61rpYkkSa-yx8pr8/s320/conjunto+vacio.fw.png" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"></span><span style="font-family: "Minion Pro Med", serif;"><br /></span></div>
<!--[endif]--><span style="font-family: "Minion Pro Med", serif;"><o:p></o:p></span><p></p>Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com114840 Castro del Río, Córdoba, España37.6887179 -4.47956199.3784840638211548 -39.6358119 65.998951736178839 30.6766881tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-20868845165522680932021-05-01T15:02:00.001+02:002021-05-01T15:02:25.568+02:00Interior de un convento (metafórico)<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="352" data-original-width="870" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrmfM3JfUEPr_j53jg-Lp1ie96Ak8PkoK16UzBTsrPzaB4IRsWgUNXn8nf66lShFayhrmBLSW3VZRdvsRpI1VhQqaf232bJA4ZkpITFw6ZcRJTNKr9vUm6IE33qEoxlFFs7MjcHNxPnKM/w640-h258/TITULO+CONVENTO.fw.png" width="640" /></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Bajando la Cuesta de Martos el
aire era fresco aunque el sol diera fuerte sobre la calzada. Como muchos días
de los últimos meses iba al Centro de Salud a curarme la herida por enésima
vez. Poca gente había por la calle. Es <b>Primero de Mayo</b> y en domingo adelantado
ha virado el sábado con el rojo color de la festividad y del propio domingo en
el calendario.<br />
</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJj7ifIpHfj0tMXktOQoyQwLRXACD8mmxF_Vpp5iD3F74ichGP-kd3HsW7GOm2CVuTfhyphenhyphen9uQ4Xdgx2jWVS8cNWrANezr_WK0hGtGCbAE4O0hPs5gdOH8joCvM8I8azjHd_KCQoux5Z7g8/s1440/scala+coeli.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="754" data-original-width="1440" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJj7ifIpHfj0tMXktOQoyQwLRXACD8mmxF_Vpp5iD3F74ichGP-kd3HsW7GOm2CVuTfhyphenhyphen9uQ4Xdgx2jWVS8cNWrANezr_WK0hGtGCbAE4O0hPs5gdOH8joCvM8I8azjHd_KCQoux5Z7g8/w381-h200/scala+coeli.jpg" width="381" /></a></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;">Algunos se arremolinaban en la puerta del <b>Lagartillo</b>, a la busca de pan, como
me enteré posteriormente, pero el resto de la calle Ancha permanecía desierto,
con el silencio roto solo por los pájaros omnipresentes ahora y algún coche. El
gran edificio de paredes blancas al que rodeo es el antiguo <b>Convento de Scala
Coeli</b>, popularmente conocido como “las monjas”, que ha pasado a lo largo del
tiempo por ser el Secretariado (de
Caridad), F.P. (Instituto de Formación Profesional <i>Cristóbal Toledo</i>), Casa de
la Juventud, hoy Casa de la Juventud y Cultura que alberga la Escuela Municipal
de Música <i>Joaquín Villatoro</i>. Todo este rollo para describir una pared grande y
blanca con puertas antiguas y la cruz de una antigua orden coronándola. Ahora
mismo no recuerdo si es la de Calatrava o cual. Antiguamente había una Iglesia
que fue desmantelada hace relativamente poco de la que sólo se conserva la
torre. Pasando por esa paz de pájaros y cal y con la cabeza en busca de una
calma improbable pensé por un momento en los reporteros gráficos asesinados en
<b>Burkina Faso</b>. De ahí he saltado a <b>Thomas Sankara</b> del que apenas conocía nada
hasta que el otro día <b>el Zurdo</b> lo refirió. He pensado en revueltas y en el
documental que he visto a través de la <b>Filmoteca Española</b> en Vimeo <i><a href="https://vimeo.com/542122254?fbclid=IwAR3OVAagbpyhLnFNhNFYGajBCMGycY_1kBlzmtjLT5hwLa6lZfapzUdRu_c" target="_blank">Furia Libertaria</a></i> ¡Qué vorágine de mundo! Y entonces pensé en la celda humilde de
cualquier monja o cualquier cartujo. Ese muro que toco con mis manos fue otrora
el dique que contuvo el mundanal ruido del silencio conventual. Pienso en ese
convento de <i>Extramuros</i> donde la vida pasaba lenta llena de maquinaciones y
pobrezas, pero también me acuerdo del recoleto pasar del tiempo en aquellos
monasterios medievales, donde ora oraban y ora trabajaban y el trabajo de
algunos no se diferenciaba del que yo ahora ando, salvando distancias y
tecnologías: hacer un libro. Ese mundo encerrado, lleno de dolor, ahora con mi
pierna renqueante y llagada con un estigma laico que recuerda lo enfermo que
está mi cuerpo, acaso diferente al fingido por esa monja protagonista de la
película de <b>Picazo</b> llevada a la vida por <b>Mercedes Sampietro</b> acompañada por su
cómplice <b>Carmen Maura</b>, me es bastante próximo ahora. <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj14x-9OETugHcl-Tic3H0vVm6YNIHZf_Kwmdm7q9irTQEQCYX2dq0FZiuntI2IPICQD27sBV1X4nJuJrlG_DC7LBNOoESeHlBT4RK4NbruzxgSPSa93c66Zjjp2-ExLBCoui_GbhsJJXQ/s1600/Extramuros+%25281985%2529+Carmen+Maura+y+Mercedes+Sampietro.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="911" data-original-width="1600" height="217" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj14x-9OETugHcl-Tic3H0vVm6YNIHZf_Kwmdm7q9irTQEQCYX2dq0FZiuntI2IPICQD27sBV1X4nJuJrlG_DC7LBNOoESeHlBT4RK4NbruzxgSPSa93c66Zjjp2-ExLBCoui_GbhsJJXQ/w381-h217/Extramuros+%25281985%2529+Carmen+Maura+y+Mercedes+Sampietro.jpg" width="381" /></a></div>Vivo en
semienclaustramiento en la casa de mis ancestros, mortificándome con los más
nimios motivos y por una lucha interior bastante penosa, pero bastante más
prosaica y cutre que las de elevadas disquisiciones morales. Uno a los padecimientos,
el hambre, está presente, esa austera sensación casi olvidada en Occidente,
pues las dietas y regímenes aún parecen vigilias y ayunos de viernes de
cuaresma. A mí me falta la oración y la devoción, pero no la asperezas de este
valle de lágrimas. Soy consciente de que esto está quedando deprimentemente
teológico y solo falta que me flagele con un silicio y yo en realidad venía a
hablar del gozo del aislamiento. Dentro de un claustro, ya tenga ciprés o
limonero, con el rumor del agua que corre de una fuente, y con horas pesadas y
lentas pero tranquilas y libres, la paz existe por momentos. Igual que en mi
patio agónico sin más plantas que el verdín ya seco de las paredes y sin más
vida que mi cuerpo gordo en una silla y el gato debajo del tendedero o montado
en un palet destinado al punto limpio. Las moscas y el medio día. Los gramos de
nueces que me tocan en el tentempié que unen el desayuno con la comida. El
dolor de la herida recién curada clama parte de esa paz, pero si uno se está
quieto se está bien, sin demasiados pinchazos. Hace fresco y las moscas están
bastante menos pesadas que ayer. La bilis negra hace mella, eso sí, pero en la
tranquilidad del piar de pájaros y mi pequeño claustro encajonado por los
vecinos y lo que fuera el colegio de otras monjas —a éstas sí las conocí— es
algo ya bueno per sé. Bien es verdad que si pudiese ingerir una droga para
anularme hasta después del verano a lo mejor la tomaba... Bueno, paro ya, que
llevaba tiempo sin escribir tanto y me estoy quedando con los ojos como
puñaladas en un tomate. Me voy al patio, a la molicie anterior a los pimientos
asados con 80 g de huevo duro y 130 g de atún que tengo hechos desde esta
mañana, porque el día comenzó con que yo hoy comía fuera y fíjense. Cosas de la
desidia y el coronavirus que campa por ahí.</div></span><o:p></o:p><p></p>Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com014840 Castro del Río, Córdoba, España37.6887179 -4.4795619-32.6262400005302 -145.1045619 90 136.1454381tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-84841830695685967522021-04-04T17:49:00.002+02:002021-04-04T17:49:49.337+02:00Vanitas vanitatis<p style="text-align: right;"></p><div style="text-align: right;"><i><div class="separator" style="clear: both; font-family: helvetica; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEdBTidrpW1dAmaubKHvu4EPp2Y1MeBDvc6fiv3ctkHagAocWPtxSCmsGxzcabWIDFssrHfMUmq1CtsaQr4qjdY1lxdgQsZ8OOWEm8q7Ceuj21-Xo7rc3S_Sdr791XnBQK37LZ5EpNmyg/s1781/vanitas.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1781" data-original-width="1487" height="523" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEdBTidrpW1dAmaubKHvu4EPp2Y1MeBDvc6fiv3ctkHagAocWPtxSCmsGxzcabWIDFssrHfMUmq1CtsaQr4qjdY1lxdgQsZ8OOWEm8q7Ceuj21-Xo7rc3S_Sdr791XnBQK37LZ5EpNmyg/w437-h523/vanitas.fw.png" width="437" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia;"> <span style="background-color: white; color: #050505; font-size: 18.75px; text-align: left; white-space: pre-wrap;">Vanitas vanitatum et omnia vanitas</span></span></i></div><span style="background-color: white; color: #050505; font-size: 18.75px; white-space: pre-wrap;"><div style="text-align: right;"><i><span style="font-family: georgia;">Vanidad de vanidades, todo es vanidad.</span></i></div></span><p></p><p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Hoy dormí muchas horas. El cuerpo lo venía necesitando ya.
Hace ya tres o cuatro días que he dormido acostado. Pero es dormir un rato —de
dos a tres horas— y ya no poder seguir y quedarme acostado desvelado esperando
el alba. Ya casi no me agobia tantas horas de no hacer apenas nada y cambiar de
postura sabiendo que eso traerá un latigazillo de dolor. Hoy dormí muchas
horas, pues. Me acosté muy muy agitado, y eso que hice por tranquilizarme. Nada
mental. Era corporal, una tensión en los hombros, las respiraciones pesarosas e
incómodo en toda posición. Pero caí y dormí. Muchas horas. Hacía ya tiempo que
no recordaba los sueños tan nítidamente. Supongo —ya casi nada me parece seguro
a esas horas— que porque no fue un dormir tan interrumpido.</span></div>
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div>
<!--[endif]--><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Algo me llevó a un gran edificio con muchas habitaciones y
muchas oficinas. Para pasar tuve que pasar un control parecido al aduanero, pero
no sé lo que buscaban. Se entraba como en una enorme nave parecido a un
matadero, a un mercado o similar. Arriba estaban esas habitaciones que parecían
prefabricadas tal que cubículos de oficinas o esos despachos a pie de obra. En
cada uno había dos mesitas y un frigorífico. Conocía a una persona que trabajaba
allí, entre paneles asépticos verde claro silla de escuela y archivadores
definitivos blancos y negros, de esos que forman el extraño moaré de las guardas
de los libros antiguos. Era la mezcla de dos personas que mi vida vigil también
entrelazo en mi cabeza. Ser de la misma ciudad, parecida apariencia general y
cierta desestabilidad mental llenan los huecos de una ausencia no elegida por
una parte y una virtualidad que no creo que se concrete en realidad por otra.
En el sueño esa chica trabajaba allí y tenía que acompañarla al otro lado del
río. Nos asomamos a una dársena —era el porche posterior de mi casa en el
campo, de ahí quizás el frigorífico que desentonaba— y el paisaje era como el
río de mi pueblo si hubiesen pasado algunos cientos de años y el tiempo y la
erosión hubieran borrado la canalización creando una llanura grandísima que es
su base cobijaba un río enanito que formaba, eso sí, enormes lagunas someras,
con mi pueblo al fondo más aferrado a la loma que lo contiene que ahora. Atardecía
y según nos dijo un señor que parecía controlar las entradas y salidas de dicha
dársena elevada: Tened cuidado, la glaciación avanza incluso ahora en verano. Y
es que ciertamente la mentada llanura de lagunas estaba llenándose por gruesos
copos que caían lentamente. Y añadió: Pero sobre todo por los rayos. Los que
producen esos charcos negros, dijo señalando a un pequeño cráter inundado.
Pensé en ese momento que a lo mejor podía coger fulguritas, esas rocas formadas
por impactos de rayo. Al fondo, con el horizonte formando un tormentoso cielo
de Flandes, los rayos caían, muy azules sobre el terreno de vez en cuando,
salpicando agua o quemando alguna de las casas viejísimas y raquíticas al lado
del río, auténticos arrabales de un futuro improbable. La vegetación de la
ribera que explotaba como si en vez de savia tuviese queroseno en los vasos
leñosos cuando era alcanzada. Aún así teníamos que llevar un paquete a algún
lado. Se hizo de noche y una de las calles se inundó de repente cuando avanzábamos
para el pueblo. Lo que en realidad mide a día de hoy 150 metros eran kilómetros
y kilómetros de casas ruinosas y cañaveral. El frío arreciaba y los rayos
seguían cayendo cercanos, hasta que uno cayó al agua casi al lado. Huimos cada
uno en una dirección, pero los rayos en el río actuaban de forma extraña y
seguían su curso de forma subacuática. Desgraciadamente alcanzó a la chica que
me acompañaba. Yo no lo vi. Fue una sensación de pérdida muy real.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Me desperté. La herida palpitaba y estaba bocabajo con el pie extendido, una idea
genial para que te duela una úlcera. Creí que se repetiría lo de todos los
días. Serían las 5. Bajé y todo abajo, aunque no me acuerdo bien de lo que
hice. Tomé una pastilla, eso sí recuerdo. Y que el gato me seguía. Me acosté de
nuevo y hubo un impase con el teléfono, pues algo subí a esas horas, pero es un
recuerdo, más fugaz y remoto que el propio sueño. Dormí de nuevo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Mismo edificio, pero ya no hacía frío, ni parecía prefabricado. Intentaban averiguar
porque había desaparecido lo chica. Yo
conté mi historia de rayos y centellas, nieve y ríos. Afirmé haberla visto
morir, porque ese era el sentimiento, pero pensé y no era así. Sabía que se
había muerto pero yo ni la vi arder ni nada. Y menos su cuerpo. Me dijeron que
había pistas que apuntaban a que la empresa donde trabajaba la eliminó por
saber algo que no debía saber. A mí me pareció más raro que la aventura del
trueno azul debajo del agua. Pero descubrí ciertas cosas que apuntaban a eso en
esta segunda parte del sueño. Empezó a hacer frío de nuevo mientras buscaba en
una habitación de hotel desvencijada. Desde cuándo era yo detective o algo
parecido, me preguntaba. Quería llegar a una verdad que iba mutando en el sueño
con el tiempo. Al final la encontré con una pista que había dejado en un tablón
de esos de corcho... Un recibo de algo hecho en impresora de puntos que
nombraba el nombre de una canción y de un momento en particular que recordé.
Después lo miré y era un recibo de cualquier cosa sin interés alguno. Ahora esa
persona, a la que había visto y no visto morir, para después desaparecer, no
existía ni la conocían allí.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Me despertó el teléfono a las 10. Una llamada, no hay otra, el domingo es el
único día donde el despertador descansa. Balbuceé respuestas a mi madre. Me
sentía horrible. Pensé en qué proceso me había llevado del subidón de alegría
de ayer, inesperado, por las primeras
ventas de Mame Inc a encontrarme tan nervioso por la noche y a tener una mañana
tan agónica. De nuevo esta aquí. Nada nuevo bajo el sol. Me dije esta frase y
pensé en el pasaje donde deriva esa frase. Creo que logré acercarme al origen
de los males, aparte de dolores y pesadeces corporales. Ayer tuve visita por la
noche, para salir un poco de la rutina. No estoy acostumbrado a tantos
estímulos y jaleos. Cuando se fueron leí por primera vez el fanzine entero.
Estoy ya aburrido de lo que pone. Me pareció repetitivo. Aburrido. No merecedor
de andar haciendo el tonto con una publicación que me estáis comprando por pena
o por una obligación absurda. Nada nuevo bajo el Sol, vanidad de vanidades. He
sido demasiado vanidoso, me castigo. Sé que es una distorsión porque no es para
tanto. Algo va mal. Hago por levantarme a las 11. Tengo que ir a curarme pero
siento cansancio y nervios. En el estómago anda algo mal. A la gresca. Mi mente
bulle ahora tras la noche de muerte. Voy a curarme totalmente zombie. Me toca
el único sanitario desde Noviembre que corrige la cura. La hace con una desgana
desacostumbrada en el cuerpo y como le da la gana. Yo le digo es así. Es igual
me dice. Esto me parece igual del extraño e irreal que todo mi sueño. Me vuelvo
cabizbajo a casa. ¿Tendré coronavirus o es simplemente que ya hace maldito calor
por las calles?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">No sé, comienzo a escribir esto. Me voy a comer a casa de mis padres. La cosa
no mejora mucho.Vuelvo. Acabo esto ahora. Suenan las golondrinas que tanto entretienen
a Pequeño Lord. Hablo con Jimina sobre los restos de Flos Mariae.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Ahora sí... me voy a la cama.</span></div>
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div>
<!--[endif]--><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></div>
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><div style="text-align: justify;"><br /></div>
<!--[endif]--><o:p></o:p><p></p>Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com014840 Castro del Río, Córdoba, España37.6887179 -4.47956198.52431938095254 -39.6358119 66.853116419047467 30.6766881tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-63080324606510946002021-02-19T14:22:00.004+01:002021-02-19T14:22:56.061+01:00LA MADRIGUERA DEL GUSANO BLANCO<p style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1CEzyUntP0Cq6TB1lkrKGvVlDJqCgHUZU3GJhwHuN-2ANuavQiSWXT9v7uwAzEZLUJ539XNUglAnHPv726azT3Qmu6d3Ypu7Sl_groyWumyyRJo9SUclQURRs8PZmYpxMpGi-IDtymqs/s1000/adriguera+gusano+blanco.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;"><img border="0" data-original-height="914" data-original-width="1000" height="386" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1CEzyUntP0Cq6TB1lkrKGvVlDJqCgHUZU3GJhwHuN-2ANuavQiSWXT9v7uwAzEZLUJ539XNUglAnHPv726azT3Qmu6d3Ypu7Sl_groyWumyyRJo9SUclQURRs8PZmYpxMpGi-IDtymqs/w422-h386/adriguera+gusano+blanco.fw.png" width="422" /></span></a></div><span style="color: #444444; font-family: georgia;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;">En algunos sueños ves tu cuerpo desde fuera, como un
observador lejano y ecuánime, incluso indiferente.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;">Algunas veces me miro de esa manera. Hace ya un mes y pico que aparecía ya el
dolor agudo e impertinente en el tobillo derecho. Desde noviembre voy al Centro
de Salud a que me curen una picadura que fue a más y a más y que ahora es
herida que se extiende como el fuego por el mapa de Bonanza por mi pierna. En
la noche, intento que el cuerpo no se agarrote con los pinchazos y hago un
ejercicio de concentración máxima para la relajación... cuando lo consigo me hallo
como gusano blanco en su madriguera, con las sabanas y mantas hechas un
revoltillo, luchando porque el dolor no afecte a mi mente. No me gusta lo que
veo —siempre pasa lo mismo cuando pierdo peso a un ritmo bueno—, pero el fin
último no es hacer leña de la panza caída y la deformidad manifiesta de mis
hechuras, sino frenar la tensión y conseguir así dormir.</span></div>
<span style="color: #444444; font-family: georgia;"><!--[if !supportLineBreakNewLine]--></span><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;"><br /></span></div>
<span style="color: #444444; font-family: georgia;"><!--[endif]--><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;">Estaba orgulloso del resultado de esa misión hasta que el
agotamiento se ha instalado ya tanto que la distorsión, esa lente con
aberraciones de oscuros presagios, campa a sus anchas con cualquier mínimo
detalle. La reacción no deja de ser buena, pues identifico el proceso de
deformación de la realidad en tiempo record. Pero muchas veces la realidad se
impone a la propia desviación mental dejando caer su fría mano sobre el gusano,
que ya apenas se retuerce, paralizado porque ya se ha visto superado.</span></div>
<div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;">Y así, vuelvo a mi ser, destemplado y legañoso. Ocurren cosas que están fuera
de tu entendimiento, pero te afectan mucho. Ya aquí no hablo de distorsiones o
dolores físicos, sino de la sensación de abandono y pérdida, de la de sentirse un
mindundi vapuleado por no comprender nada.. Ya estaba forjándose desde
principios de semana. Nada de lo que HAGO tiene ya gracia ni nada parecido. Mis
montajes imbéciles y escritos absurdos no gustan a demasiada gente. Es estúpido
decir que solo los hago para mí. Eso es una falacia. Yo me entretengo
haciéndolos pero quiero tener un feedback que no consigo normalmente, y menos
con las cosas de las que me siento más orgulloso, si es que eso es orgullo y no
vanidad pura y pedante. El mundo virtual es importante para mí en tanto en
cuando trae a mi lado lo que no tengo en el mundo material, aunque yo ya no
hago diferenciación. Mi vida de ermitaño, encerrado consecutivamente por una
dieta, por una pandemia y por una pierna, se complemente con la vida en la sociedad
de las redes. A veces hay terremotos por allí, aunque nadie que no sea uno se
entere. Evito toda confrontación, pero a veces existe. Nunca la esperas, pero
peor aún es cuando lo que ocurre no es ni refriega con bajas, si no fría
distancia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;">Todas las relaciones humanas son asimétricas, lo he dicho un montón de veces
donde me han dejado exponerlo. Esa asimetría es tan real. Pues bien, cuando la
asimetría para a directamente a vidrio volcánico, caótico y rápido, a combustión
instantánea, el que pierde es el que se queda dentro del círculo trazado por
los años y los comunes acuerdos que son las amistades.</span></div>
<div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;">Mirando desde fuera vuelvo a verme. El gordo gusano se sienta, desayunando su
pan de viernes. El gato salta sobre su espalda, siente todo el peso del minino
concentrado en una única uña clavada en la piel. La miasma brancuzca grita
mucho, y lo que dura apenas dos segundos le parece una eternidad. Derrotada ya
toda defensa de fosos y almenas del cuerpo, el dolor del aguijonazo, tan rápido
e inesperado, unido al de la herida recién curada y a ese bocado de autoestima desgarrada que late
y expulsa la bilis negra que le sobrevino ayer, rompe a llorar con la boca
llena de pan y aceite, el apetitoso desayuno que solo reserva la gran oruga
para los fines de semana y exhala un grito de impotencia y sangre.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcwXq3sY1LGtrwqkHJwWc1ifppNxGDccH2KS0PvXQUOjuRVYkbjz6mtB2c9oRorjnep5gylQtFyb66Cjp8caVub-w7wsS-BSAG53tZoSmY6-Qs78-XnH_ipJQ78NiKNrJlfUSs9WTusPg/s359/IMG_20210215_085507_361.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;"><img border="0" data-original-height="202" data-original-width="359" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcwXq3sY1LGtrwqkHJwWc1ifppNxGDccH2KS0PvXQUOjuRVYkbjz6mtB2c9oRorjnep5gylQtFyb66Cjp8caVub-w7wsS-BSAG53tZoSmY6-Qs78-XnH_ipJQ78NiKNrJlfUSs9WTusPg/w503-h283/IMG_20210215_085507_361.jpg" width="503" /></span></a></div><span style="color: #444444; font-family: georgia;"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;">Me giro a mí mismo que miro desde fuera y digo: ya está bien.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;">Pues sí, ya es más que suficiente.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;">Le deseo a todo el que lea esto que jamás le ocurra nada similar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;">Yo y el gusano estaremos solos, y más o menos bien.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;">Solo soy una anécdota en la vida de muchas de las personas que me importan.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;">Asumir este desapego involuntario —o algo buscado, puede ser también— es lo que
me hará salir del bache.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;">Espero que pronto.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;"><br /></span></div><span style="font-family: georgia;"><br />Título robado a Bram Stoker<br />Dibujillo mangado a Hideshi Hino</span><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Montserrat; font-size: 14px;"></span><div class="widgets_on_page wop_tiny1 wop_small1 wop_medium1 wop_large1 wop_wide1" id="Social_network" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; display: inline-block; float: right; font-family: Montserrat; font-size: 14px;"><ul style="background: none; box-sizing: border-box; list-style: none; margin-bottom: 10px; margin-top: 45px !important;"><div class="essb_links essb_displayed_shortcode essb_share essb_template_grey-blocks-retina essb_47675274 essb_links_right print-no" data-essb-button-style="icon" data-essb-counter-pos="no" data-essb-instance="47675274" data-essb-position="shortcode" data-essb-postid="4764" data-essb-template="grey-blocks-retina" data-essb-twitter-url="https://www.lacupula.com/catalogo/el-nino-gusano/" data-essb-url="https://www.lacupula.com/catalogo/el-nino-gusano/" id="essb_displayed_shortcode_47675274" style="box-sizing: border-box; clear: both; margin: 1em 0px; overflow-wrap: normal !important; text-align: right;"><ul class="essb_links_list essb_force_hide_name essb_force_hide" style="-webkit-font-smoothing: antialiased; background-image: none; border: 0px; box-sizing: content-box; display: grid; font-family: "Open Sans", helvetica, arial, sans-serif; line-height: 1em; list-style: none !important; margin: 0px !important; outline: 0px; padding: 0px !important; transform: translate3d(0px, 0px, 0px);"><li class="essb_item essb_link_facebook nolightbox" style="-webkit-font-smoothing: antialiased; background: none; border: 0px; box-sizing: content-box; display: inline-block; line-height: 1em; list-style: none; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; transform: translate3d(0px, 0px, 0px); vertical-align: middle;"><span class="essb_icon essb_icon_facebook" style="-webkit-font-smoothing: antialiased; background-clip: padding-box; background-color: transparent !important; background-image: none; background-position: center center; background-repeat: no-repeat; border: 0px; box-sizing: content-box; color: rgb(102, 102, 102) !important; display: inline-block; height: 36px; line-height: 1em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px !important; margin-top: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-decoration-line: none; transform: translate3d(0px, 0px, 0px); transition: all 0.2s linear 0s; vertical-align: middle; width: 36px;"></span></li></ul></div></ul></div>
<div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: georgia;"><br /></span></div>
<span style="color: #444444; font-family: georgia;"><!--[if !supportLineBreakNewLine]--></span><div style="text-align: justify;"><br /></div>
<!--[endif]--><o:p></o:p><p></p>Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-55366796942402766982020-11-15T10:06:00.004+01:002020-11-15T10:31:06.958+01:00Resolución Concurso "Quiero mi cícero" #cicero2020<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0BJfrweQPlnW3iGCFhq-utMauy6gsNaaOJx9T-yB5RRIyOt_kq_MxQjycwnLhm2fhyphenhyphen1ubhoRouvoskk1MJ1ag7PHyaViimOOJ41TkOKkhywnX_IFlV67CE0xsUc7D6o8kCZapsNpgZ-E/s2048/concurso2_P%25C3%25A1gina_1.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: black; font-family: georgia; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="2048" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0BJfrweQPlnW3iGCFhq-utMauy6gsNaaOJx9T-yB5RRIyOt_kq_MxQjycwnLhm2fhyphenhyphen1ubhoRouvoskk1MJ1ag7PHyaViimOOJ41TkOKkhywnX_IFlV67CE0xsUc7D6o8kCZapsNpgZ-E/w640-h640/concurso2_P%25C3%25A1gina_1.png" width="640" /></span></a></div><span style="background-color: white;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><br /></span></p><div style="text-align: justify;">Bueno, con diez días de retraso, para a ver si participaba alguien más me dispongo a dar a conocer la resolución del Concurso.</div></span></span><p></p><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Han participado 9 personas, por lo que hay nueve ganadores de los 10 posibles. Todos recibirán en sus hogares el <b>Cícero N.º 2</b>. </span></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="background-color: white;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Como era un concurso para que lo pudiese ganar todo el mundo no tengo que respetar la regla de los 170 caracteres —solo tengo en cuenta a eso para futura publicación del tercer número de 8 microrrelatos, que os comunicaré más adelante, pues ya es un "jurado" quien elige—. En realidad si lees bien las normas con solo poner el hashtag entrabas en el sorteo. Agradezco mucho a las personas que se han tomado en el esfuerzo de escribir algo y participar. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><span style="background-color: white;"><div style="text-align: justify;">He hecho el sorteo para ver los que consiguen los 3 libritos de la historia de Imprenta La Gutenberg. </div></span></span><p></p><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Este ha sido el resultado: </span></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="background-color: white;"><div style="text-align: justify;">@algodehugo</div><div style="text-align: justify;">@print.tester</div><div style="text-align: justify;">@<span style="background-color: transparent; text-align: justify;">plomoanddieselluci</span></div></span><span style="background-color: white;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></span></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGcO8PQkLTyADwxbyhtO6K1CB1pzPxEUfL1RitMUkJJ3Jc2GsZk-nLjSX7Ws3qoWB94EwNl8yKxRWOcrJ1-7zEWDitefHnKYH7cR0lMFF3zjhQRoKtxQNbz7oglmsglNQjxhgROiUSA5g/s1799/sorteo.PNG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: black; font-family: georgia; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="627" data-original-width="1799" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGcO8PQkLTyADwxbyhtO6K1CB1pzPxEUfL1RitMUkJJ3Jc2GsZk-nLjSX7Ws3qoWB94EwNl8yKxRWOcrJ1-7zEWDitefHnKYH7cR0lMFF3zjhQRoKtxQNbz7oglmsglNQjxhgROiUSA5g/w640-h226/sorteo.PNG" width="640" /></span></a></div><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">1. plomoanddieselluci </b>Esta es la
alegre historia de dos humanos que volvían de Jerez a Barcelona, un bonito día
de primavera. Cuando el hambre apretó, pararon a comer en una gasolinera de Ciudad
Real. Y allí estábamos nosotros, un rubio y un moreno, abandonados, delgaditos
y llenos de bichos, por fuera y por dentro. Nos montaron en su coche y aquí
llevamos 4 años, viviendo por la cara. ¿Nuestros nombres? Plomo y Diésel. A la
tercera la adoptamos después, porque no hay dos sin tres. Y hasta aquí el
microrrelato de cómo se unieron nuestros caminos. #cicero2020<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">2. chinchiviri_73</b> ¿Que pesa más, un kilo de plumas o un kilo de
plomo?-Nos preguntó el maestro a última hora en clase de Ciencias Naturales.
Mientras tanto mis pensamientos volaban como una pluma en el aire, sólo tenía
ganas de irme, salir de allí y dejar de oír aquel plomazo. A todo esto, tengo
que decir que lo mismo no pesan. #cicero2020<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">3. rosajornii</b> #cicero2020 El plomo corría por las venas De
Francisco, lo estaba envenenando. Se levantó y se puso a pintar la pesadilla
que lo estuvo atormentando toda la noche.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #741b47; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixJ-VLo7aANTTjiWAajgWcExJG9rt8zUD40MuNa_MCVfbfsCWvRi-u0s_Q9cBCxEF_MBS0bPBElZns2w8dw3XCLzp6BCUhlquW44C_Jt4hCNTglWwU9uddAS612uVaQnl4f4gLIba-VfA/s2048/Francisco_de_Goya%252C_Saturno_devorando_a_su_hijo_%25281819-1823%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #741b47; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1146" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixJ-VLo7aANTTjiWAajgWcExJG9rt8zUD40MuNa_MCVfbfsCWvRi-u0s_Q9cBCxEF_MBS0bPBElZns2w8dw3XCLzp6BCUhlquW44C_Jt4hCNTglWwU9uddAS612uVaQnl4f4gLIba-VfA/w358-h640/Francisco_de_Goya%252C_Saturno_devorando_a_su_hijo_%25281819-1823%2529.jpg" width="358" /></span></a></div><span style="color: #741b47; font-size: medium;"><b style="background-color: white; font-family: georgia;"><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="background-color: white; font-family: georgia;"><br /></b></p>4. algodehugo </b><span style="background-color: white; font-family: georgia;">Sus venas se fundieron. Perdió saturación. Sus ojos
hacia dentro y palpitando, un charco gris. Otra vez enamorado soldadito de
plomo. #cicero2020</span></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">5. printer.tester </b>El Soldado sin Rostro se acercó, le disparé mi
último proyectil de plomo, pero no fue su corazón el que dejó de latir, si no
el mío. #cicero2020<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">6. marianela.medina93</b> A mí no me duele tener la heladera vacía, a
mí me hace mal que se acumulen boletas en el piso que parece de plomo. Qué
miedo que le tengo a la frase último aviso. #cicero2020<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">7. labogao1993</b> Los de tanatoestética le sacaron 7 kilos de plomo
del torso, pero no pudieron sacarle la mueca de orgullosa resignación del
rostro antes de presentarlo a sus enemigos. #cicero2020<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">8. Julio Porcel </b>Esa mañana desperté sobresaltada. Una angustia
recorría mi cuerpo de punta a punta y no sabía el motivo. Me asomé por la
ventana y el color del cielo tampoco ayudaba a mi desazón...era gris, como el
plomo y una ligera lluvia golpeaba los cristales.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;">Te llamé y no respondiste…..una,
dos y hasta tres veces…….ya no era angustia…..ahora era ansiedad. Un sudor frio
me empapaba…..¡¡POR FAVOR RESPONDE!!......No había nadie.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;">Te busqué por todos lados y no
apareciste…….¿porque me has abandonado?. Una pregunta sin respuesta, o ¿es
acaso una respuesta que no quiero escuchar? Mi nueva compañera es igual que yo,
no recibo nada de ella, ni una palabra, ni un gesto, ni una caricia….ni tan
siquiera un desprecio…nada!!!.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;">No quiero estar con ella, la odio
y voy a hacer lo posible por evitar su compañía.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;">Me llamo Soledad. #cicero2020<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">9. Sjaklien Euwals </b>#cicero2020 Lood in de schoenen<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;">De vijand heeft mijn drukkerswerkplaats
bezet. De sporen zijn overduidelijk. Op het werkblad van de grote bok liggen
verse keutels. De nog onbedrukte vellen papier zijn besmeurd met bruine
urinevlekken. Aan de verpakte stapels op de plank hangen sliertjes papier als
spottende feestversiering. In de bovenste letterkast van de bok ontdek ik
sporen van knagen. De houten tussenschotjes zijn kapot gebeten. In de vakjes
liggen de letters van lood verstopt onder zaagsel en reepjes papier. Het zweet
breekt me uit. Dat moet het werk zijn van een rat, misschien wel van een hele
familie. Zonder pardon hebben ze zich genesteld tussen alles wat me dierbaar
is. Het voelt als knagen aan mijn ziel. Ik raak in paniek. Hoe kon dit
gebeuren, heb ik mijn passie zo verwaarloosd? Mijn hond loopt zenuwachtig rond,
ze ruikt een beest. Dan hoor ik geluid bij de degelpers. Ik draai me om.
Bovenop de inktrol van de pers zit een rat met een gemene grijns op zijn kop.
Het monster klemt een van mijn tekeningen tussen zijn poten, kijkt me
boosaardig aan en begint het papier als een bezetene te verscheuren. Met lood
in de schoenen doe ik een stap naar voren. Daar strijkt iets langs mijn wang.
Mijn hart gaat tekeer en ik geef een schreeuw van angst.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;">Dan schrik ik
wakker met mijn hond kwispelstaartend naast me. Was het een droom? Een
schuldgevoel dat aan me knaagt? Eén ding is zeker: die rat moet de deur uit en
mijn ontwerpen ga ik zo snel mogelijk in druk uitwerken voordat het te laat is.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;"><br />
<br />
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Traducción Facebook<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;">Plomo en los
zapatos<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #741b47; font-family: georgia; font-size: medium;">El enemigo ha
ocupado el lugar de trabajo de mi impresora. Las vías son obvias. Hay llaves
frescas en la hoja de trabajo del gran buck. Las hojas de papel aún sin
imprimir han sido destrozadas con manchas urinarias marrones. En los montones
envasados en el estante hay hebras de papel como decoración de una fiesta de
puntos. En el gabinete de la letra superior del pavo descubro rastros de
rotura. Los tabique de madera han sido mordido en pedazos. En los
compartimentos las letras de plomo están escondidas debajo del serrín y las
tiras de papel. El sudor me está rompiendo. Ese debe ser el trabajo de una
rata, tal vez de toda una familia. Sin indulto han ubicado entre todo lo que
amo. Me siento como roer en mi alma. Estoy en pánico. Cómo puede pasar esto,
descuidé tanto mi pasión? Mi perro caminando nervioso huele a un animal
Entonces yo soy parte de la prensa degel. Me doy la vuelta. En la parte
superior del rollo de tinta de la prensa hay una rata con una sonrisa media en
su cabeza. El monstruo abraza uno de mis dibujos entre sus piernas, me mira mal
y empieza a desgarrar el papel como una persona poseída. Con el plomo en mis
zapatos doy un paso adelante. Hay algo que plancha en mi mejilla. Mi corazón
está furioso y doy un grito de miedo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="color: #741b47;">Entonces me
despierto meneando a mi perro meneando a mi lado. Fue un sueño? Una culpa que
me mueve? Una cosa es cierta: esa rata tiene que salir de la puerta y voy a
hacer mis diseños lo antes posible antes de que sea demasiado tarde.</span><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="color: #741b47;">___________</span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; text-align: justify;"><o:p style="background-color: white;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Os etiqueto en la correspondiente red social en la que habéis participado para que por privado me déis las direcciones postales. Los de mi pueblo que queden conmigo para venir a recogerlo por privado. Los tendré preparados en un par de días. En el link de la biografía de instagram están todos los relatos participantes</span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; text-align: justify;"><o:p style="background-color: white;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">P.S. Está visto que en unas redes en los que los concursos abundan como forma publicitaria esto ya no tiene demasiado sentido. Jamás he hecho un concurso con fines propagandísticos. Solo son por diversión, vuestra y mía. Este <b>"Quiero mi Cícero"</b> creo que será el último en mucho tiempo, o de esta forma.<br />Cuando se me pase el desencanto ya se me ocurrirán nuevas vías, jejeje.<br /><br /><br /><br /></span></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br style="mso-special-character: line-break;" /></span></span>
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></p>Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com014840 Castro del Río, Córdoba, España37.6895164 -4.4808981-40.8624845248506 -145.1058981 90 136.1441019tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-46219262598967432462020-08-29T13:33:00.001+02:002022-09-04T12:44:07.816+02:00La negación<p><span style="font-family: georgia;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxBJhQOl6W6-Hk_T0oZ9MH_axvqibuX3LEzdQz1FLJdQPla8SMuRNkjf4JIKfCr_x0H90K_MXiFvrdec93UEmL32mnX7-2iCFCNUdwTyvsHmasrWRkXCRthKEFMjRckOEhIGJEWiCeMok/s1548/la+negaci%25C3%25B3n.fw.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: georgia;"><img border="0" data-original-height="488" data-original-width="1548" height="202" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxBJhQOl6W6-Hk_T0oZ9MH_axvqibuX3LEzdQz1FLJdQPla8SMuRNkjf4JIKfCr_x0H90K_MXiFvrdec93UEmL32mnX7-2iCFCNUdwTyvsHmasrWRkXCRthKEFMjRckOEhIGJEWiCeMok/w640-h202/la+negaci%25C3%25B3n.fw.png" width="640" /></span></a></div><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-size: x-small;"><span style="font-family: trebuchet;"></span></span></p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="text-align: justify;"><span style="color: red;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: large;">Escribí esto en Enero de 2018 para el periódico de mi pueblo cuando había.</span></span></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="text-align: justify;"><span style="color: red;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: large;">Creo que lo que digo ahora se puede aplicar perfectamente al pensamiento acientífico que campa a sus anchas por lugares que cada vez frecuento menos —Facebook sobre todo—. La negación de toda evidencia y dar el mismo peso a las opiniones de una minoría conspiranoica que a un consenso amplio —no ha de ser homogénero— de científicos se ha repetido a lo largo de la historia de la conspiración. La defensa de la libertad personal, tan entendible en los U.S.A. por su particular historia individualista, ha calado en algunos sectores de nuestra sociedad, pero claro, no llevan el libertarismo a sus últimas consecuencias, solo a lo que les interesa. Se puede perfectamente hablar de un postureo a la contra, ya sea por ideología, por buscar la diferencia o directamente por ser mongolo y/o imbécil. La argumentación que oigo repetidamente es que no se ponen de acuerdo en algo (algo como la mascarilla o la existencia de un virus). Uno rasca en tal desacuerdo y descubre que dos chalados han dicho que beber lejía es bueno y que llevar mascarilla es malo. Por contra, cientos de miles de médicos te dicen lo contrario, y sobre todo, gente bastante más lista y preparada lo recomienda (en esto y sin que sirva de precedente le doy un voto de confianza a Corea del Sur; a Japón y su cultura milenaria de taparse la boca si que se la doy siempre). En otras objeciones a la gestión por tal y cual administración no me meto. Están habiendo fallos terribles y está primándose el interés económico al personal —eso es una percepción mía, no una verdad incontestable—.Yo me quedo en lo somero, en lo claro, en donde está lo realmente opinable desde mi atalaya de desinformación. Llevar mascarilla es mejor que no llevarla. Reducir el riesgo no es eliminarlo, es reducirlo. Eso es perogrullo, pero está bien a veces perogrullear 28/08/2020</span></span></blockquote></blockquote></blockquote><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEAwQU5JG3hHgnZzi-kUGDMpIXWrfHgc5TQaLqw8pmoXY5cWVlwoIYOmiJyghhklQNTaQtueNPXGbKR22jrFuyKjs7DS6VSxusm_gMg5CoaH92OUlpf-BMf-BmOb0JI5qrhIs09SyeIL0/s1280/f9d95998-893d-11ea-8030-261bf7d8ac38+%25281%2529.fw.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEAwQU5JG3hHgnZzi-kUGDMpIXWrfHgc5TQaLqw8pmoXY5cWVlwoIYOmiJyghhklQNTaQtueNPXGbKR22jrFuyKjs7DS6VSxusm_gMg5CoaH92OUlpf-BMf-BmOb0JI5qrhIs09SyeIL0/s640/f9d95998-893d-11ea-8030-261bf7d8ac38+%25281%2529.fw.png" width="640" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="color: red; font-family: georgia; font-size: large;"><b>Ilustración japonesa 1808</b></span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">NO.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">
En el devenir del mundo la palabra NO y sus incontables derivaciones
lingüísticas y semánticas ha sido una constante. Hoy, con esos visos engañosos
de fin de imperio, de fin de civilización, la negación coge fuerza y se hace<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> leitmotiv</i> de amplias corrientes de
pensamiento. Ese no sistemático, como un reverso tenebroso de la duda metódica,
se hace presente incluso en conocimientos que ya creíamos superados. Bueno, a
lo mejor lo creíamos gente bastante ilusa, también puede ser eso.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Decía un señor muy listo —Carl
Sagan— que el primer pecado de la Humanidad fue la fe, y la primera virtud, la
duda. La duda ha sido el motor del desarrollo como especie desde el lejano
Pleistoceno. Frente a otras armas o ventajas evolutivas de otros animales, los
humanos tuvimos la inteligencia, y esa duda que se pergeñó ya en los sesos
primordiales, ese querer ir más lejos y no conformarse con lo que se tenía, fue
el mecanismo que nos ha llevado hasta aquí. Algunos dirán que para ese trigo no
hacían falta alforjas… ¡Ojalá fuese tan sencillo!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">En nuestra larga historia como
especie hemos amontonado conocimientos de todo tipo, al principio empíricos y
de observación, pero poco a poco íbamos infiriendo —que no adivinando— algunas
causas naturales hasta que a partir del desarrollo de la escritura y las
matemáticas pudimos llegar a soluciones para explicar la naturaleza bastante
acertadas, aunque sabemos que hay cosas que tardaremos en llegar a comprender,
si es que lo hacemos algún día. En esa evolución del conocimiento siempre han
habido NOES. Y muchos de ellos han sido enormemente positivos, claro que sí.
Algunos acertados, otros erróneos. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Fijémonos en la idea de nuestro
planeta como una esfera. Durante miles y miles de años lo que se podía inferir
de una observación básica, con los pies en el suelo, es que vivíamos en una
planicie muy grande —con sus cerros y montañas por aquí y por allá—, bajo una
cúpula con lucecitas que titilaban, y algunas esferas que se movían entre
medias. Hasta que la investigación más detallada, más dubitativa, llevó a
algunos sabios de la antigüedad clásica a cambiar este paradigma. Esos
conocimientos cayeron en el olvido, no entrando esta concepción cosmológica otra
vez hasta el nacimiento de la ciencia moderna y la era de los descubrimientos
donde, por medidas más objetivas de viajes alrededor del planeta, se pudo
determinar que la nuestro mundo era —es— redondo. Todas las experiencias serias
hechas hasta día de hoy —donde hemos hasta empezado a andar de puntillas por el
espacio— apuntan en este sentido. Vivimos en una bola —muy compleja, eso sí—. Mas
siempre habrá gente que diga NO. Con el nuevo milenio, y enhebrado en eso que
se llama teorías conspirativas, el auge del terraplanismo ha sido considerable,
y se ha extendido como la pólvora por internet, teniendo en YouTube una
plataforma perfecta para su propagación. Esta vez la duda lleva al no, pero con
el matiz del negacionismo. El negacionismo se define como la negación de la
realidad para evitar verdades incómodas, si bien en este caso la incomodidad de
un planeta curvo enlaza con otro tipo de creencias, más pegadas a la búsqueda
de supuestas trampas urdidas por ocultas fuerzas que a la práctica más
elemental. La suma de engaños sería por tantas partes —científicos, gobiernos,
empresas— que hace impracticable esta “teoría”, pero cada día se le suman más
seguidores de la Tierra plana. Como diría el torero: ¡Hay gente <i style="mso-bidi-font-style: normal;">pá tó</i>!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Y lo mismo podríamos aplicar a
los negacionistas del VIH, del Holocausto, de la evolución... El negacionismo
del cambio climático está bastante generalizado, aun cuando a niveles bastante
cotidianos notamos que algo anda raro en el tiempo meteorológico. Uno, que por
estudiar lo que estudió, conoce más o menos los mecanismos de cambio y sus
ritmos, lo mejor que hace es quedarse callado. Básicamente porque se da la
circunstancia de que lo que se oye en una tertulia generalista tiene el valor
de lo mediático —quasi palabra de Dios— … humm… “es lo ha salido en la tele”… “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">ejque</i> lo he leído en el periódico” …
“que nooo, que lo ha dicho la SER” —o la COPE, o la que quieran ustedes—. Y
así, con todo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">La amalgama común de estos
movimientos es no ya dudar de una versión oficial, que no es a priori algo
negativo, sino anteponer las convicciones a las pruebas, constituyendo el
paroxismo del pensamiento acientífico; y es que en un momento histórico como el
actual, donde prima la opinión sobre la observación y los sentimientos sobre la
razón, todo es válido. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Bueno, todo menos algunos tuits.
¿O no? </span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="mso-spacerun: yes;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="mso-spacerun: yes;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb9RlPrwJw5A25ac13oNcjWwn9d4uJV1VlGi8QOYkmynPleOismaMOfDj41VfgW4TnXB6mAFjV2d8d3Bd3Gd8kiSdYzG1R95Sn54iaV_NIMwyvYNgxcG5Veg0Uc_0IG0VyReYgcGnMET8/s2048/conspirational+versi%25C3%25B3n+peque%25C3%25B1a.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1448" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb9RlPrwJw5A25ac13oNcjWwn9d4uJV1VlGi8QOYkmynPleOismaMOfDj41VfgW4TnXB6mAFjV2d8d3Bd3Gd8kiSdYzG1R95Sn54iaV_NIMwyvYNgxcG5Veg0Uc_0IG0VyReYgcGnMET8/s640/conspirational+versi%25C3%25B3n+peque%25C3%25B1a.jpg" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br /><div style="text-align: center;"><span style="color: red; font-size: x-small;"><b> Hecho en Junio 2020</b></span></div><o:p></o:p></span><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><br />Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com014840 Castro del Río, Córdoba, España37.6887179 -4.4795619-5.3670975021864322 -74.7920619 80.744533302186426 65.8329381tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-81435680220570677632020-05-24T15:34:00.000+02:002020-05-24T15:34:53.864+02:00Espesito soviético<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRTRTF6Kgs6t79lIyz2Zz_YF_VMrFqfkQfhXWXILYZKrG7dRW1awnSgSZit-g1yzAe-JBVC5m7n40g0mEZzS_ibPt0fdJjoY8AGurgKU4woZLE8UDaGIW0bR5PnGI-bFqP2r5ONl1Lgns/s1600/educaci%25C3%25B3n.fw.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><img border="0" data-original-height="1333" data-original-width="800" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRTRTF6Kgs6t79lIyz2Zz_YF_VMrFqfkQfhXWXILYZKrG7dRW1awnSgSZit-g1yzAe-JBVC5m7n40g0mEZzS_ibPt0fdJjoY8AGurgKU4woZLE8UDaGIW0bR5PnGI-bFqP2r5ONl1Lgns/s640/educaci%25C3%25B3n.fw.png" width="384" /></span></a><i style="text-align: right;"></i></div>
<div style="text-align: left;">
<i style="text-align: right;"><i><span style="color: red; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;"><b>Esto iba para post de facebook, pero como no me apetece que la gente comente al buen tun tun —soy idiota la creer que aún levanto cierto interés— y no quería que se perdiese como tantas cosas en los últimos dos meses lo pongo como post de blog y a correr.</b></span></i></i></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Estoy espesito y el calor no ayuda. Al menos produzco como un pequeño stajanovista autónomo trabajando incluso los domingos. Acabo de terminar por ahora. Se me está haciendo difícil volver doblar el espinazo tras este parón de dos meses, aunque ya esté en el ajo todo mayo más o menos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No puedo leer demasiado y escribir me cuesta. Dejé de dibujar la semana pasada porque me estaba volviendo a exigir mucho a mí mismo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Está rondando en mi cabecita cada día más calva escribir algo sobre la URSS para la edición de junio de Línea de Sombra. Sobre una URSS que a lo mejor no existió nunca y que vive en mi imaginación. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Si bien mis inclinaciones siempre han sido más anarcas, incluso ahora son incluso pragmáticas en algunos asuntos —idea de concentración anulando los extremos—, el comunismo de mi primera edad política, a esa a la que uno se abre a estas cosas —adolescencia y comienzos de la juventud— fue el de los 90, con una Cuba que se presentaba como modelo de ciertas cosas y con Rusia descalabrada en manos de mafiosos y de Yeltsin, e intentando reconstruirse tras eso que Fukuyama llamó el fin de la historia. Nunca me fue atractivo en ese contexto. Puntualmente puede que sí a posteriori y que a día de hoy se ven como cosas del Pleistoceno (anti Maastrich o bases no, más que de fondo que de forma de expresarlo). </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Ahora, que sé mucho más sobre este país de países, con sus luces y sus sombras, pero sobre todo en su gris, me apetece escribir de mi idea creada a partir de su demonización que oí durante mi infancia, la defenestración que sufrió tras la caída del muro y el conocimiento de la actual situación en Eurasia, bastante más interesante que la de Occidente o más en concreto a España (donde la única meta común civilizatoria se ha reducido a la pelea del dinero y su gestión, y a un pulso mediático y guerracivilista —conmigo o contra mí— aunque lo quieran disfrazar de debate ideológico).</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Sí es muy espeso todo esto. Ya lo he dicho en la primera frase. Quien avisa no es traidor.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjidr6MAswXaTyvE_Ib1xM1iAznXGBxDSPPLYS8P32JNeLNRnmMg7uJdKCih6t1_-J2LjrYRCDZ1yRiOc94mwWMv0V7VaIlnCG7bwvpxuNRd3o__7SS-DOnPd80j6QUEEka95eGsW7C5Ek/s1600/STAJANOZ.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><img border="0" data-original-height="378" data-original-width="400" height="302" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjidr6MAswXaTyvE_Ib1xM1iAznXGBxDSPPLYS8P32JNeLNRnmMg7uJdKCih6t1_-J2LjrYRCDZ1yRiOc94mwWMv0V7VaIlnCG7bwvpxuNRd3o__7SS-DOnPd80j6QUEEka95eGsW7C5Ek/s320/STAJANOZ.fw.png" width="320" /></span></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com014840 Castro del Río, Córdoba, España37.6887179 -4.479561937.6761529 -4.4997319000000005 37.7012829 -4.4593919tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-15937644192108556022019-10-23T21:30:00.001+02:002019-10-23T21:41:02.217+02:00Sueños desde la antigüedad <div style="text-align: right;">
<span style="color: #38761d; font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><i>Cae del cielo el agua que desborda</i></span></div>
<span style="color: #38761d; font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #38761d; font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><i>los diques y los ríos y los pantanos.</i></span></div>
<span style="color: #38761d; font-family: "times" , "times new roman" , serif;">
<i></i></span>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #38761d; font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><i><i>Yo, viejo, miro por el vidrio roto del ventanal</i></i></span></div>
<span style="color: #38761d; font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><i>
</i></span>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #38761d; font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><i><i>de las últimas lluvias que veré como</i></i></span></div>
<span style="color: #38761d; font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><i>
<div style="text-align: right;">
<i>espectro en vida otoñal.</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Pienso, leo, releo, lo dejo</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>paseo por la calle</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>extraño en mi casa</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>insólito en mi círculo</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>miembro único de mi manada.</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Engaño con mi endeblez</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>y con mi fortaleza a iguales partes</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>soy de cáscara dura</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>pero de blandas entrañas de gelatina</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>que pierden el sanguinolento tono</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>por el gris impávido de lo acontecido</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>del hastío y de los sueños corrompidos.</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>En definitiva me reinvento</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>siendo lo mismo por dentro</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>¿acaso filósofo o pensador?</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>No; sólo sueño. </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Ni con un mundo mejor</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>ni con sanar la razón</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>ni siquiera con salir de este bucle </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>malsano.</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Sueño y ya está,</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>finiquitado.</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>No hay que darle más vueltas,</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>aunque orbite en Yuggoth</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>o esté en las convecciones del manto.</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Soy lacayo y señor</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>de mí mismo</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>y eso duele</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>como una úlcera abierta</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>o un viejo amor olvidado</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>que viene de visita</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>en el duermevela que devasta</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>imperios y reinados </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>del Oriente.</i></div>
</i></span><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: right;">
<b><span style="color: red; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;"><i>Randolph
Carter </i></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: right;">
<b><span style="color: red; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;"><i>Anno MMXIII Día Internacional de la Oscilación</i></span></b></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;">(Precisamente ese día 21 del que hablo a continuación me sale este recuerdo en el facebook de Randolfo, creo que denota la importancia del sueño en mí y mi reverencia a tal acción aún no explicada del todo por la ciencia)</span></div>
</div>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "calibri" , sans-serif;"><o:p></o:p></span><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnFSiq-brH3EahyphenhyphenYBg5K-G0L33t7UqzixZIpyWJtSqxgHdvUpqEbPY3Ad8_7swNX_zkrKb20cNFXgTLD0SlsYC5vp3zp3CYVvX2ecsFsvZD8VBwbMfwXF0lVGKrIj6PjOfKLcTlKcAOO8/s1600/sue%25C3%25B1os+desde+la+antiguedad.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><img border="0" data-original-height="346" data-original-width="669" height="328" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnFSiq-brH3EahyphenhyphenYBg5K-G0L33t7UqzixZIpyWJtSqxgHdvUpqEbPY3Ad8_7swNX_zkrKb20cNFXgTLD0SlsYC5vp3zp3CYVvX2ecsFsvZD8VBwbMfwXF0lVGKrIj6PjOfKLcTlKcAOO8/s640/sue%25C3%25B1os+desde+la+antiguedad.fw.png" width="640" /></span></a></div>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: georgia, "times new roman", serif;">Llevo un par de semanas durmiendo regular. Hace tres o cuatro días empezaron las pesadillas. Antes la falta de sueño me provocaba un desánimo diríamos que demasiado amplificado. Lo que me ocurre ahora es simple cansancio. He tenido varios sueños desasosegantes.</span></div>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">
</span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Siesta del domingo 20 de Octubre</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Había dormido por la noche poco más de tres horas y llevaba en planta desde las 6 y media de la mañana. Logré quedarme durmiendo a eso de las 5:30 de la tarde. Me desperté sobresaltado a las 6:15. Después dormí hasta las 8 y pico sin sobresalto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTay1NGSOb9en3sOUYw4pyNPs1uIP7esnfebt2VyfJBYztO13dsZDuH9E2T_YaOWKqvTfYVUyYykttPNHfJuP-W1BVERYuvONEWGEXveOUAlARKyAV0TXF9nRByJBfxVpDPLyKbzoNGec/s1600/mandala.fw.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="585" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTay1NGSOb9en3sOUYw4pyNPs1uIP7esnfebt2VyfJBYztO13dsZDuH9E2T_YaOWKqvTfYVUyYykttPNHfJuP-W1BVERYuvONEWGEXveOUAlARKyAV0TXF9nRByJBfxVpDPLyKbzoNGec/s320/mandala.fw.png" width="312" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
La sala de la imprenta era más grande y antigua que la actual. La iluminación era preciosa, amarilla, de bombillas mezcladas con vela. Color oro viejo. Todo tenía mucho polvo y era de noche. Trabajaba afanoso en una enorme máquina —creo que la Presto que tengo en casa de mis tíos— haciendo un trabajo tedioso. Era noche avanzada, seguro que de invierno, pues la evocación que sentía era como el comienzo de Canción de Navidad de Carlos Dickens. Poca luz y frío que congelaba narices. Ese olor a leña que pronto inundará mi patio. Estaba bastante cansado. De eso me acuerdo. Subí arriba y alguien había ocupado mi casa. No me explicaba cómo habían podido entrar porque hay que pasar por la imprenta antes de la casa. La decoración había cambiado. Donde antes había solo pared blanca y chineros ahora estaba tapado por telas de mandalas, elefantes y atrapasueños, en un constrastado claroscuro y olores a incienso… obstruyendo la puerta del balcón había una pizarra Vileda con una programación escrita. Una programación didáctica, típica de un estudiante de oposiciones a profesor. Eran un marasmo de leyes y letras. El damero del suelo oculto alfombras y algún puf diminuto. Olía a pachuli. Todo se vuelve borroso a partir de aquí. Me desperté, pero hubo más sueño, lo sé porque ya en vigilia recordaba a la inquilina okupa, una jipi tan del estilo granadino de los 90. Lo que no recuerdo es la causa del gran terror con el que me reincorporé al mundo de los despiertos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Después soñé más con sobresaltos. Se me ha olvidado lo que fue.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Madrugada del 21 de Octubre </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Después de la anterior siesta me costó dormir. Llegaría a la aventura onírica a eso de las 3 y pico. A la hora que desperté sobresaltado eran las 7:30.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHCZ9lGqfjYR81SVYq4x7nkifnEevlwMWfM_eAttmH5FYND8ISQkuWqzl_n72UXJPiaQgpVCFHW0UJ66-oB3etmPX5BuFQ_Qij48prsbr3kB_lUm5uijyDkvltEL1LcCUP_8uDGx2uVsw/s1600/caja-granada-conjunto.jpg" style="clear: left; display: inline !important; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHCZ9lGqfjYR81SVYq4x7nkifnEevlwMWfM_eAttmH5FYND8ISQkuWqzl_n72UXJPiaQgpVCFHW0UJ66-oB3etmPX5BuFQ_Qij48prsbr3kB_lUm5uijyDkvltEL1LcCUP_8uDGx2uVsw/s320/caja-granada-conjunto.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
En los extrarradios de una ciudad hay grandes avenidas que separan grandes edificios cúbicos blancos. No son de ciencia ficción, son parecidos a la politécnica de la UGR y al edificio de la General. Por eso y por el ambiente que se respira supongo que estamos en Granada, aunque son parajes semiabandonados. La hierba que creció entre los adoquines y cemento se ha secado y se agita al viento frío. Vamos un grupo de personas andando, a su vez formando subconjuntos más pequeños. Son amigos y conocidos que iban al instituto conmigo, pero esto pasa en el presente. Estamos más viejos y, en algunos casos, el paso del tiempo ha hecho mella en antiguas amistades. Precisamente hablo con uno con que a día de hoy no tengo demasiada relación y me comenta que ha tenido doce hijos. ¡Qué raro! —pienso para mí—, si fuese verdad me hubiese enterado y no se me fue de la cabeza en el sueño de que era un mentiroso. Le pregunto a otro y dice que solo tiene uno. Mentir por mentir. Vaya. Nos acercábamos a un restaurante donde había una especie de quedada extraña. Era rara porque me recibieron miembros del Luchana y compañeros de universidad. Recuerdo que me abrazó Pablo Vázquez. Justo después dos amigos de la facultad blanden unas especies de cuchillos espada de vidrio volcánico —los geólogos y sus movidas— y uno de ellos me da como toques con la daga y nos reímos. Quiero coger la del otro, pero me advierte que está muy afilado el filo. Lo miro y noto un corte en el dedo y el ris de la obsidiana en la yema. Estaba como un cúter recién estrenado. Recapacito, y si eso me ha cortado tanto, cómo es que no me han hecho nada los toquecitos. Miro para abajo y de la clavícula a la parte baja de la barriga tengo una raja en la carne. No sangra, duele ahora. La grasa se ve en la herida limpia formando la pared de una especie de cañón de medio centímetro. Un poco más al centro, más pequeña, y acabando en el ombligo, otra hendidura. Más profunda. No derrama nada tampoco, pero el fondo es azulado, como de sangre quebrada. Aquí desaparezco o no me acuerdo. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhzHjh6iKj33pA9LNAfLudFOH36IOy_5Zns7gYN6qSGyiuz8F69z3a2bcIDm5Md4Gw5xDoK-W1Sh1cP13l5mrT2-lU_8JQjSg1DhlBwONOrZYxMpx-NnzNai-9rclfvhRjB4ZOMrW65bE/s1600/obsidiana.fw.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhzHjh6iKj33pA9LNAfLudFOH36IOy_5Zns7gYN6qSGyiuz8F69z3a2bcIDm5Md4Gw5xDoK-W1Sh1cP13l5mrT2-lU_8JQjSg1DhlBwONOrZYxMpx-NnzNai-9rclfvhRjB4ZOMrW65bE/s400/obsidiana.fw.png" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Están ingresándome en un hospital especial para agredidos con monos de sustancias. Declaro mi síndrome de abstinencia al trankimazin, y me meten en una habitación como las de la UVI, con mesas y aparatos en el centro y camillas a los lados donde cada uno reposa. Cada camilla da a una puerta con unas habitaciones que son como cuartos de estar. Pero las camas están fuera al lado de un fregadero de laboratorio individual. Había un pijo viejo que ensortijados pelos sal y pimienta que me explicaba dónde estaba todo. Me dice que en unos cubos rectangulares y someros de metal llenos de agua había que meter las manos para lo de la telepatía. Me siento muy extraño. Me explica que las personas que estamos allí, por esta carente de una sustancia en el cuerpo, tenemos la posibilidad de desarrollar la habilidad de, al sumergir las manos en los recipientes, comunicarnos entre nosotros. Unas enfermeras ya mayores, de esas bien chivas —creo que este palabra es un endemismo de aquí, viene a ser de genio poderoso, mala leche y sentido del humor retorcido todo junto, fresca como una lechuga—, que nos tratan como si fuésemos niños. Yo me quiero ir de allí.</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8VeSW9GgFzDafdknsYL_ivNi2XeM_Dc9AK4GySvV18eObuSalOYxt2ylz79qLIi_KuO4rIBr0Dk_x4ALPfhf0nou9n8GL3aM4NLEwM2RUNlsamnHyiQLPNixn1dU4tt_O5jF8S4TlgoQ/s1600/cubeta.fw.png" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8VeSW9GgFzDafdknsYL_ivNi2XeM_Dc9AK4GySvV18eObuSalOYxt2ylz79qLIi_KuO4rIBr0Dk_x4ALPfhf0nou9n8GL3aM4NLEwM2RUNlsamnHyiQLPNixn1dU4tt_O5jF8S4TlgoQ/s200/cubeta.fw.png" /></a> El cocainómano pijo se ríe y sumerge las manos. Comienza a dolerme la herida. Ahora está como pegada a la ropa, abro y está sellada con eso transparente que ponen en algunos cortes. En ese momento me despierto. Estoy bocabajo y me duele desde la clavícula a la parte inferior de la barriga. Es como una molestia vestigial, que me mosquea bastante y después se pasa para no volver hasta ahora.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: red;">-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El dormir ha continuado siendo muy irregular desde que soñé estas cosas. He soñado más cosas después, he visitado casas antiguas, visto a mi abuelo con vida de nuevo, bajar por el hueco de un ascensor, sentir texturas olvidadas en la punta de mis dedos, comido pastel amasado por una víctima de la peste negra… pero estaba tan ocupado con estos dos, haciendo lo posible por no olvidarlos que han ocupado el puesto de los otros, más nuevos en el recuerdo. Pasa si lo piensas mucho, claro.</div>
</span><br />
<div style="line-height: 107%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; line-height: 107%;"></span><br /></div>
<div style="line-height: 107%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 107%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; line-height: 107%;">
<!--[if !supportLineBreakNewLine]-->
<!--[endif]--><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div style="line-height: 107%; text-align: justify;">
<br /></div>
Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-5477387913127903532019-09-23T20:05:00.001+02:002019-09-24T09:21:52.437+02:00Hoy ha entrado el otoño.<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQXN3tDaGs46WoB_qWdRVWLe9UhgGEq7RHVSarNZvVM15XKkYEA5N4s65b_PlYsw9DfqbCW7YbhQ2kV4TDiNvf8KQj0EF6w_PJEONFuf6kbcjgrWFQlWvVIa99lmFByAZ89L2miX2caXg/s1600/oto%25C3%25B1o.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" data-original-height="314" data-original-width="628" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQXN3tDaGs46WoB_qWdRVWLe9UhgGEq7RHVSarNZvVM15XKkYEA5N4s65b_PlYsw9DfqbCW7YbhQ2kV4TDiNvf8KQj0EF6w_PJEONFuf6kbcjgrWFQlWvVIa99lmFByAZ89L2miX2caXg/s1600/oto%25C3%25B1o.fw.png" /></span></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Hoy ha entrado el otoño. Veo en las cuentas de Instagram de
gentes de otras latitudes que en realidad el otoño comenzó a llegar hace unas
semanas y ya visten con jerséis. Nueva Inglaterra, Canadá, Escocia. Me dan
profunda envidia. Hoy ha entrado el otoño. Pero yo ahora mismo estoy un poco
acalorado porque he estado frota que te frota con nanas en una pieza de
maquinaria obsoleta especialmente mugrosa y dejada. He tenido que poner orden.
Con septiembre suele venir el empezar a utilizar los arcaicos utensilios de la tipografía.
En verano han estado silente yo diría que todo el rato. Hoy ha entrado el
otoño.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Es curioso como el verano que simboliza para muchos lo refrescante solo trae ya
hedores de muerte y plástico derretido a mi mente. Bien sé que el temido
veranillo del membrillo dejará esa fragancia algunos de los días por venir y
que si todo es como se teme, el frío se resistirá un poco más en llegar, como
cada año, retardando las lluvias si las hubiese. Eso es lo que más detesto del
mundo en la actualidad, la demora del frío por estas tierras y el alongado estío
del que lo poco cansa y lo mucho empalaga. Los niños del verano que solo ven
las vacaciones y la molicie aún no saben a lo que se enfrentan en sus vidas
adultas entre sudores y moscas de agosto. Tampoco puedo obviar que ha sido mi
mejor mes de agosto en muchos años, aun no estando viviendo en mi casa. La
causa es una mezcla de estoicismo, rutina y supongo que mejora de lo mío.
Agosto como vestigio terminal del estudio, como soporífera vacación ya parece
no tener cabida en mi mente, siendo solo ya el irritante calor y el trabajo a
jornada partida lo que define el mes: era tan pesado antaño.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Hoy ha entrado el otoño. Pronto el olor a leña que conduce directamente a la
Navidad embriagará el ambiente. Ojalá eso no deje el mundo hasta que me muera.
Es de lo poco que me acerca ya a la tierra. Hoy ha entrado el otoño. Como unos
cuantos antes en los ratos libres escribo para Línea de Sombra. Esto muy
oxidado y este texto es mismamente un desentumecedor, el 3 en 1 de falanges,
carpianos y metacarpianos, de neuronas chirriantes que apenas consiguen que las
sinapsis lleven las nuevas del cerebro a los dedos oxidados. Hoy ha entrado el
otoño.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg03WfpmKTbJMSZk0ZYsUs9cpgwo-5kQcOcMqIDF3eUCzsdMzEMnVHctja4aDEqr8sYhvSSXS6vC5M7lexkGfKLQv9acNEqjJhZwsoWcy3sm6aCJFSeWc-26gay62QQB3LF7wDFdZOeGcA/s1600/IMG_20190923_183003_935.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" data-original-height="608" data-original-width="1080" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg03WfpmKTbJMSZk0ZYsUs9cpgwo-5kQcOcMqIDF3eUCzsdMzEMnVHctja4aDEqr8sYhvSSXS6vC5M7lexkGfKLQv9acNEqjJhZwsoWcy3sm6aCJFSeWc-26gay62QQB3LF7wDFdZOeGcA/s400/IMG_20190923_183003_935.jpg" width="400" /></span></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Aún no sé el porqué de actualizar y mantener redes sociales cuando cada día más
arisco pero más despreocupado me meto en mi agujero de hobbit aún sin algunas lámparas
ni televisor. Supongo que necesito estar apegado de alguna forma a gente a la
que estimo, pero que cada vez es más difusa en mi día a día por desidia
contrastada. Voy perdiendo amigos y no porque hoy ha entrado el otoño y se
caigan al suelo como hojas amarillas, sino por la pobreza de mis interacciones,
la creencia profunda y real del no tener nada que decir en la mayoría de los
temas que se tratan, de que como a enajenados señores de antaño la soledad del
castillo solo logra sacar a relucir la cercanía de la paz con uno mismo al
precio del desapego de las personas que alguna vez se interesaron por uno. Y
uno por ellas. Creo que no es frialdad ni lejanía, aun menos ningún desdén o
menosprecio, es simplemente que el calor me ralentiza de una forma y el frío de
otra, y el entretiempo estoy ocupado trabajando y pensando en pensar lo mínimo,
y pensar lo mínimo es la renuncia a recordar de forma constante tu lugar en el
mundo. Y esa renuncia, como toda renuncia, tiene sus consecuencias que no sé si
logran el propósito original de hallar tranquilidad, pero puedo decir, amigos,
que está bastante cerca. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Hoy ha entrado el otoño. Ya lo he dicho, ya os habéis enterado, claro que sí,
si has llegado hasta aquí. Que lloviera mucho me haría feliz ahora que el
trabajo no me turba y el paso de las horas vuelve a ser poco belicoso. Hoy ha
entrado el otoño. A las 9 y pico de esta mañana sin ser muy exacto.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">PD: no voy a corregir, sino a posteriori como hacía hace ya mucho, cuando había
gente que me leía con frecuencia, y yo pueblicaba más frecuentemente aún.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Tiempo de lectura: lo ignoro.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Tiempo de escritura: 25 minutos.</span></div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><o:p></o:p><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-4417337001853423572019-07-07T14:38:00.001+02:002019-07-07T14:42:34.174+02:00Lo innecesario<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2ifq8yYMmB-QB6y9nQpVGMqGr-4iI4e-ah_zBUqLNIuCRbQS299P0MdYUjPQwzLzVw8mTkIvrFcDoo1Unr4sLlJEh5I7CkyeaXDHiYAtPY7JW3zeNEQZo3y0JzG6qJeeMyjxiyW8oa40/s1600/lo+innecesaro.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="483" data-original-width="800" height="386" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2ifq8yYMmB-QB6y9nQpVGMqGr-4iI4e-ah_zBUqLNIuCRbQS299P0MdYUjPQwzLzVw8mTkIvrFcDoo1Unr4sLlJEh5I7CkyeaXDHiYAtPY7JW3zeNEQZo3y0JzG6qJeeMyjxiyW8oa40/s640/lo+innecesaro.fw.png" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Nada en la vida es necesario. Cuando la gente pregunta sobre cosas que no le gustan ¿pero este <i>remake</i> era necesario? ¿y este libro? ¿y tal programa de televisión? Pues no, jamás fueron necesarios ni por asomo, ni las sinfonías de <b>Beethoven</b>, las películas de <b>Welles</b>, los libros de <b>Chesterton</b> o las pinturas de <b>Durero</b>. Ni siquiera <b>Netflix</b>. Para nosotros, como especie, nada de esto lo es. ¿Acaso se come el celuloide, el papel o los óleos? ¿Se bebe el sonido? ¿Son los <i>spoiler</i> base de cadena trófica alguna? No. La forma de definir las acciones de los seres vivos han variado a lo largo del tiempo, pero siempre fueron relación —nuestro contacto con el medio, con otros seres y con nuestros semejantes—, nutrición —comer, respirar y esas cosas para tener los metabolismos niquelaos— y reproducción —para perpetuarse, que es nuestra única misión, que lo sepan—. Si se indaga más en esta idea, mientras más civilizados estemos más nos alejaremos de lo primordial, más que nada en pensamiento y disposición, porque al final somos lo que somos, una especie ni fuerte ni rápida ni demasiado adaptada a un medio sin mediar por ahí la inteligencia.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBU-v59ev6SwXIQ79pshMu8OQNu3iaTIRuKgxgZqL7ol2dFULboZVnZYr_Nwv49LqlnYtJX0y3So4LQUuXFr-Ae6gTAbOyVXdycD1xlWVJu3HyXFItRNheKGKmmY8Qb7-uadUKurtjU3k/s1600/estar+vivo.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="495" data-original-width="640" height="306" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBU-v59ev6SwXIQ79pshMu8OQNu3iaTIRuKgxgZqL7ol2dFULboZVnZYr_Nwv49LqlnYtJX0y3So4LQUuXFr-Ae6gTAbOyVXdycD1xlWVJu3HyXFItRNheKGKmmY8Qb7-uadUKurtjU3k/s400/estar+vivo.fw.png" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><h3>
<span style="color: red;">La movida de estar vivo</span></h3>
</td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Y dentro de la innecesaridad concurrente y asumida
como inevitable por nos, </span><b style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>zoon
politikónes</i></b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> de primer nivel, el arte es la última frontera de lo
innecesario y lo fútil. No es esto nuevo, nada nuevo, y que lo diga yo, pues
tampoco.</span><b style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> El arte y la cultura</b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">, que
tan por bandera tienen muchos movimientos sociales por mucha querencia por la
deriva civilizatoria </span><b style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">occidental</b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> a la
que llaman </span><b style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">progreso</b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">. El todo en su
conjunto ya es progreso, aunque las personas clamen en las redes con supuestos
virajes a lo profundo de la caverna o a la involución social —como si esto
fuese posible sin catástrofe de cualquier índole de por medio—. En occidente
todo progresa viento en popa, y en este sector de la tierra todo anda mejor que
hace mucho tiempo. El tiempo da la justa perspectiva. Y el arte no ha tenido
nada que ver en todo esto. El progreso no se mide en términos estéticos. Eso
también lo creen los que se dejan llevar por las líneas editoriales de los creo
que hoy ya casi extintos dominicales de los periódicos. Se mide en camas de
hospital, en porcentaje de gente escolarizada y alfabetizada —lo que hagan con
su conocimiento es irrelevante a efectos de progreso—, en población famélica,
en hambrunas. Incluso en guerras. Las artes de la literatura, cine, televisión,
música no indica nada, solo que nos gusta entretenernos.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Dicho esto, el arte y sus
derivados son los que no ayudan a dar un sentido al absurdo de la existencia.
Somos cognitivos de una manera tan artificial —si comparamos con el resto de
las especies del planeta— que ese plus a lo mejor es aconsejable para mantener
una mente más o menos sana, dentro de lo complicado que es todo el mundo
moderno —no me refiero la actual posmodernidad, sino a la deriva después de la
revolución neolítica—. Hacer un cuenco para beber no es arte, en eso coincidirán
conmigo, pero si al cuenco le ponemos unos dibujillos y unos relieves
pintorescos nos acercamos mucho al arte, aun quedándonos en artesanía. La increíble
sofisticación en estos últimos 10000 años nos han llevado a crearnos la
necesidad. En los días que correr la forma de expresar las cosas acercan lo
accesorio a lo primordial. Necesito la tercera temporada de<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"> Stranger Things </b>no chirría. Es como si dijésemos necesito comer. Y
nada más lejos de la realidad, como vengo relatando incluso demasiado
machaconamente desde el principio de este post.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Yo siento inclinación por la
escritura. Me gusta inventar historias y situaciones, personajes y ambientes.
En mi cabeza suenan bien, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>lo juro.
Cuando intento plasmarlo en la pantalla, como estoy haciendo ahora, las cosas
se derrumban, como la casa construida sobre la arena de la parábola bíblica. Lo
he contado más de una vez. En 2008 comencé una novela. La premisa me parece
interesante y he pergeñado en esta larga década bastantes alicientes y
chalchipirris para esta. Todo se derrumba cuando empiezo a escribir —ya de
nuevas, porque mi estilo de 2008 es cuanto menos sonrojante—. Esto me lleva a
pensar en todas esas personas que sienten la “necesidad” de escribir y aún más,
la ultranecesidad de publicarlo. Hoy en día hay muchas editoriales en nuestro
país. Aun así, la autoedición, antiguo paradigma del underground más outsider,
es el proceso más utilizado por los que positivamente no interesan ni al sistema
editorial establecido ni al alternativo. Leer es la actividad accesoria que
considero más necesaria en mí, por el simple hecho de que mi concentración —y
mis ganas ¿por qué no decirlo?— no me dejan hacerlo. En la actualidad estoy
leyendo algo, pero han de ser cosas ligeras, por estilo o longitud. Hablando en
plata, no puedo hincar el diente a enjundiosas obras demasiado profundas,
cuando es realmente lo que me gusta y disfruto. Helo aquí. En esta <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">desvirtuación</b> —elijo este término tan <i style="mso-bidi-font-style: normal;">de modé</i> a drede— encontramos que la
supuesta necesidad no lo es tal. Haciendo un paralelismo de niño de primaria ¿qué
necesidad hay entonces en que mis escritos u ocurrencias salgan a la luz?
Ninguna. Jamás fue necesario en nadie, y aún menos en mis movidas porque a
diferencia de muchos de los autores que se autopublican me percato de que lo
mío no merece publicarse, porque en realidad la ilusión que me haría no
contrarresta el hecho de que leerlo no es que sea innecesario, es que es
totalmente irrelevante. Yo he visto en papel pocas cosas en mi vida, aparte de
revistas locales. Algunos poemas no demasiado buenos y muy amargos en una
antología de autores de mi pueblo —y créanme cuando les digo que no reniego ni
de una línea de ellos— y dos relatos en las <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Antologías Ventura</b> —porque Jimina me invitó a participar, y eso si
que era para mí una hemorragia de orgullo y satisfacción—. Uno regular y otro
lo que considero que es lo mejor que he escrito nunca —aparte de algunos poemas
ignotos bajo el amparo del viejo<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">
Randolph Carter</b>—. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTnO3Aiq2Z3IriYZlKsXeIZXGpAvkz1nJSIRgE-Fhs9fCRhW7Z7mpEzFjblmhGFBDYBmslgw_39iqQWZgKBlxQRycv1htID0CZTQqbE27Xr2f87bc7BGl2LgsmrmRpcV0PfMpmpgTfJZE/s1600/musgo+castro.jpg" imageanchor="1" style="background-color: red; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1139" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTnO3Aiq2Z3IriYZlKsXeIZXGpAvkz1nJSIRgE-Fhs9fCRhW7Z7mpEzFjblmhGFBDYBmslgw_39iqQWZgKBlxQRycv1htID0CZTQqbE27Xr2f87bc7BGl2LgsmrmRpcV0PfMpmpgTfJZE/s640/musgo+castro.jpg" width="454" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption"><h3>
<b><span style="color: red;">La presentación de Antología Ventura 2 fue bien.</span></b></h3>
</td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No niego que me produjera sensaciones muy buenas, pero
tampoco he tenido nunca <i style="mso-bidi-font-style: normal;">feedback</i>
alguno por esto aparte de amigos bastante cercanos que lo leen por ser mío, y
lo cual agradezco. Que las aventuras de Oliver y su padre dos veces muerto, una
de ellas en la Antártida y otra en una habitación sin ventanas en un piso de
capital de provincias le interesen a alguien más allá de una docena de allegados
sería caer en el autoengaño más absoluto. Y me pongo como ejemplo. Jamás leo
estas novelas autopublicadas por gente que firma en las redes como <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">fulanitEdetalESCRITOR</b>. Primero porque
si tengo que leer algo que sea de mis clásicos preferidos, a poder ser; segundo
más importante, es porque esa gente que quiere venderte su libro por las redes,
y te hace spam, escriben muy mal la mayoría de las veces. Escriben peor que yo
y no peco de soberbia: lo que cuentan está más sobado que la pipa de un indio, aunque
esto último para mí no es impedimento con el estilo correcto. Pero yo hilo aquí
fino y digo, si puedo tener más pericia a la hora de juntar letras que muchos
que tienen esa inconsciencia, pero no es suficiente. Compararse con el barro no
sirve si quiero ser un cuerpo sólido cristalino. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_X6MOEFXO5z4SaE71mYq5lJ4LqTeYi8o_sBds_c4OVnsaVRqIq5dPU0UAOe9cg4pvhNRs00NKCVyaRHANPP_IhQXe1oXN959oICX2a0EHlF53GO8L79KMkYs0tXwCzXMudToGovI3jfE/s1600/export459724234.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_X6MOEFXO5z4SaE71mYq5lJ4LqTeYi8o_sBds_c4OVnsaVRqIq5dPU0UAOe9cg4pvhNRs00NKCVyaRHANPP_IhQXe1oXN959oICX2a0EHlF53GO8L79KMkYs0tXwCzXMudToGovI3jfE/s400/export459724234.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><h3>
<b><span style="color: red;">El eterno retorno. Esto me salió ayer en Timehop...</span></b></h3>
</td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Y es por esto, y por algunas
cosas más que considero de lo más innecesario que yo escriba mi novela. Entre
esos pluses está el sufrimiento y la frustración, el desánimo y darse cuenta
uno que a lo mejor no nació con dotes suficientes o con la templanza necesaria
o con la lucidez del que se sabe sacar partido a sí mismo. En estos días pienso
en mi futuro y en volver a preparar oposiciones para salir de una vida que no
me satisface en absoluto, y me pregunto si seré capaz de realizar la proeza del
estudio. Porque el estudio, que en términos relativos sí es necesario para
conseguir lo que quiero, es anodino, pesado, y además me trae tantos fantasmas
del pasado que quizá tiente al destino destapando otra vez esta caja del
diablo. Empecé el sábado y termino en domingo este post tan innecesario como el
resto de cosas que hago habitualmente en mi vida. Pero esto no me cuesta
trabajo, amigos, a escribir post me refiero. Y a lo mejor si saco mierdas, mi
cabeza me lo recompensa con una siesta provechosa. ¿Quién sabe?<o:p></o:p></span></div>
<br />Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com014840 Castro del Río, Córdoba, España37.6895164 -4.48089809999999-4.7964245999999946 -87.09808559999999 80.1754574 78.13628940000001tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-7100746991712343912019-03-31T20:40:00.000+02:002019-03-31T20:40:56.117+02:00Los domingos eternos: la vuelta de Prusia<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5B5auY0G-152v7CbzDzKa1prDewMg85sfsywMohdBlbVKqsWrwMSDNq9RMzY7F5LqMFUyIq5uZ1XKyRKSlWeM69-UjPiC4_yhjsLhs7w3h40JOWZfoGUobuB2k_AuQdMdEyYBAc5wuQY/s1600/prusia.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="563" data-original-width="751" height="478" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5B5auY0G-152v7CbzDzKa1prDewMg85sfsywMohdBlbVKqsWrwMSDNq9RMzY7F5LqMFUyIq5uZ1XKyRKSlWeM69-UjPiC4_yhjsLhs7w3h40JOWZfoGUobuB2k_AuQdMdEyYBAc5wuQY/s640/prusia.fw.png" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Domingo eterno. Extra de domingo con robo de hora que curiosamente
hace que todo se alargue agónico, exasperante, preludio cierto del verano que
se acerca con pasos presurosos. Hoy llovió; quizás mañana lo haga otra vez. El
fresco ha vuelto un poco pero no para quedarse. El tiempo meteorológico se mofa
de nosotros con un verás pero no catarás. La luz invade todo a través de la
ventana de la imprenta. Me subí a trabajar, pero poco he podido hacer. Llevo
días convulsos de pesadillas y pequeñas autodestrucciones. Anoche soñé en una
de las leves tandas de sueño que me metían en un psiquiátrico. Se parecía a un
hospital mezclado con un hotel y en la sala donde estábamos por el día que se
parecía ahora que caigo a mi clase de primero de E.G.B. pero más grande. Losas
grises hidráulicas con mesas verdes de colegio formando un rectángulo con un
hueco en el centro. Lo que era diferente es que había como los chiringuitos de
los bufés de desayuno de los hoteles. Ingresé con uno que se parecía a Jorge
Ilegal que se escapaba por las noches para volver a la salida el sol con
bollería industrial. En el hotel-hospital-manicomio debían dar demasiado sano
de comer. Había muchos platillos diferentes y todos tenían una pinta bastante
aséptica. Hojas de lechuga sin aliñar sobre la china blanca esmaltada. También
huevos duros sin sal. Los viejos que vivían con nosotros eran muy educados y no
tenían pinta de estar locos. Nosotros dábamos más esa impresión.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Hacía mucho calor por lo cerrado y la
calefacción. En ese momento de calor desperté para descubrir que apenas había
pasado una hora y pico desde que me quedé dormido. Serían las nuevas tres y
media cuando lo hice. Seguí durmiendo. El domingo se instalaba en mi mente en
forma de película de sobremesa. Todo era pueril, cuqui, pero encerraba ominosas
reminiscencias fatales. En realidad era como un revival de Netflix de los 80,
pues si mirabas al cielo podías ver los títulos de introducción, falsamente
maqueados para parecer hechos con un Spectrum. Aventuras anodinas en un campo
que recordaba al mío, pero que no lo era. Y poco más. Me desperté. Ayer sábado
fue un día también horrible en cuanto a la relación con el sueño. Ahora ya no
me acuerdo de lo que soñé, pero si salían las regiones devastadas tan
recurrentes. A mí alrededor, en este momento, resuenan esos paisajes desolados.
Todo está cubierto por una cenicienta capa de polvo. El olor a tierra es
penetrante. Noto las partículas en suspensión dentro de la nariz. Es como la
definitiva cama sin hacer. Las obras son entropías de las más puras de la
naturaleza. Principio de incertidumbre. Cuándo acabará esto y ese tipo de
misterios sin resolver. Domingo eterno. Cambio de hora. Bucle corrupto que
chirría y se repite sin cesar. Escribo en blogs desde hace 14 años. Hace 12
comencé mi primer blog verde, con el que tuve relativo éxito. Si releo ahora,
una de las constantes es hablar de domingos prusianos y cambios que se
avecinan. Sigo en esa brecha. Necesito cambiar no de hora, sino de aires, pero
nada es demasiado cierto a unas semanas vista. Mi huida por Semana Santa es segura.
Solo el concepto; la intendencia está en lo etéreo de mis intenciones. Quisiera
escribir sobre temas más fascinantes, pero no lo soy. Mi vida no lo es. Hay
gente que falsea su vida para parecer felices. Hay personas que creen que yo
falseo la mía para lo contrario, aunque no me lo suelen decir. Están bastante
errados, si bien cribo muchos estados neutros, que es mi acontecer durante más
tiempo. Una zona tibia, sosa, anodina, monocorde, monocromática. A veces pienso
que merezco todo lo que me pasa, por no estar lo suficientemente entero, no ser
lo valiente que debería para ciertas cosas. Los cambios a los que me refería
son algunos de esta índole. Mi relación con los demás es desastrosa casi siempre,
porque creo que las personas me ven como una mascota, un accesorio. Quejarme de
eso sería baladí, pues sé que es distorsión, y aunque parte pueda ser verdad no
está en mi mano pensar por los demás. Son las 8:22 de la tarde, tengo sueño,
algo de frío, la sala de máquinas está sin luz. Debería ser ya de noche y no lo
es. Tardaré en acostumbrarme, concretamente hasta el último domingo de Octubre,
donde las cosas volverán a su cauce.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-40871548030581703392019-01-30T20:04:00.002+01:002019-01-30T20:07:59.481+01:00Primera entrada del 2019 <br />
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTLqTOMjsI8G6XcrSlQV20YPnl3kWLo8q97FFXMnhkHX3Hygq-7e5qYQUcTqHEcM1n05qfg-BYYU-xUQz2bY-lCB_QUMQ_xZgyd2jP9g40HDYoBlt7TxVkyL-S0ApB2SFAvDBLi_xwSb0/s1600/vaya+birria.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="302" data-original-width="639" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTLqTOMjsI8G6XcrSlQV20YPnl3kWLo8q97FFXMnhkHX3Hygq-7e5qYQUcTqHEcM1n05qfg-BYYU-xUQz2bY-lCB_QUMQ_xZgyd2jP9g40HDYoBlt7TxVkyL-S0ApB2SFAvDBLi_xwSb0/s640/vaya+birria.fw.png" width="640" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Debería estar escribiendo cosas sustanciosas para la próxima
entrega de <b>Línea de Sombra</b>, pero no me sale nada de lo que he empezado, así que
voy a ver si haciendo este ejercicio de blogueo se me desentumecen las falanges
y las meninges.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No tengo nada de interés que contar. Cosas que contar tengo
siempre, y si hiciese caso a mis impulsos diarios llevaría un blog con tres o
cuatro entradas por semana, como antaño, pero me corta el enfrentarme a mis limitadas
destrezas, al trabajo que tengo casi siempre y al final, la baza principal es
si merece la pena que invierta un rato en escribir algo si al final le va a
importar bastante poco a la mayoría de los lectores potenciales que pudiese
tener, si es que queda ya alguno. Recuerdo con cierta nostalgia de mí mismo
cuando eso no era impedimento para soltar mis rollos; era un asunto terapéutico
entre mis problemas mentales y la posibilidad de darles una salida sin que la cabeza
se me recociera y se me pasaran los sesos por agua. Ahora suelto alguno en<b> <a href="https://www.instagram.com/mameluc.o/" target="_blank">Instagram</a></b>,
ya casi nunca por <b>Facebook</b>, con lo que he sido. No aguanto ver muros llenos de
ponzona, de la carroña diaria de la compartición de lo compartido por alguien
que ya lo compartió. Mi presente son cuchillos, cuerdas, carne y dibujos. Es lo
que miro, y las fotos e historias de personas a las que aprecio o a las que
admiro.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinTZLNNrX2BR6VW4XaGIgBSwSYR-IkoC6rI3af3UF-Ff572G2U6WybX7mEaUFkTk9LegtvKKLZ2KYj2lW-THsLYkxrPPso0kECVR3gOwUW55PpZ8cfbuPYMgFt21qfV9EJghRbfjt-fJw/s1600/insta.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><img border="0" data-original-height="673" data-original-width="544" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinTZLNNrX2BR6VW4XaGIgBSwSYR-IkoC6rI3af3UF-Ff572G2U6WybX7mEaUFkTk9LegtvKKLZ2KYj2lW-THsLYkxrPPso0kECVR3gOwUW55PpZ8cfbuPYMgFt21qfV9EJghRbfjt-fJw/s400/insta.fw.png" width="321" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span style="color: red; font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: small;">Si no me encuentran búsquenme aquí.<br />Suelo estar allí siempre intentando llamar la atención...</span></b></td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Hoy me he decidido e escribir aquí de nuevo, como si fuese
un exorcismo, una salida a los días aciagos que me consumen, un ardiente clavo
al que agarrarse cuando todo me resulta tan tedioso… Bueno, hay cosas y
personas que me salvan un poco y me dan alegrías, mas jamás esperanza, pues soy
yo el que vivo conmigo; ser menguante en busca de una forma que nota su
deformidad a medida que avanza en la búsqueda. Cuando uno es turgente como una
cebolla tierna, llena de agua y con tierra aún en sus raíces, aunque sea una
ruina por dentro, se siente lozano en su enormidad; cuando cada día eres más
pellejos y huesos anchos y las ojeras que siempre estuvieron se marcan como
babosas con problemas de circulación y el cartón más que tonsura es kipá de
hebreo. Envejecer es normal; los años pasan para todos, pero lo peor es ese
cúmulo de tiempo perdido en cosas como escribir esto. Por eso creo que no
escribo las tonterías que se me ocurren todos los días. Hace patente que el
tiempo pasa y que nada de esto merece la pena de veras. La soledad es fría
ahora, ardiente en verano, pacífica muerte en vida del deseo que se mantiene
como órgano no sé si vestigial o amputado, no sé si miembro fantasma o
subdesarrollo de habilidades. Es mortecino el tema último y severo, el que me
guardo y solo digo al que quiera escucharme. Si fuera un loco más enfermo, la
patología derivaría en terreros muy oscuros, más terribles y más escabrosos. La
sordidez tomaría el relevo de la mera inocencia culpable; pero no, simplemente
me dejo consumir en días anodinos sin apenas lecturas que antes eran un oasis —quizá
un espejismo— de salvación. Al final la cotidianidad no va a tener cura, y mi
destino, por mi falta de habilidades, que es manifiesta y palpable, se compone
de un futuro incierto, una muerte prematura —pese
al esfuerzo de estos últimos años— y un sutil recuerdo entre los que alguna vez
me conocieron. Seré un tema de conversación de pasada en la sobremesa de
comidas familiares, como tantos otros muertos insignificantes, como casi todos
los muertos del mundo. Seré el hijo de mi madre, el primo de mi prima o el
cuñado de mi cuñado. Muerto sí. Ese que estuvo tanto tiempo estudiando y
después se metió en la imprenta de su padre, y que no estaba muy bien. Como
dicen en mi pueblo el tenía un poco de “represión” y tenía los nervios malos.
El que era ese niño tan gordísimo y después, pues ya después no tanto. No me
atormentan estas visiones de mi vida sin mí, pero me rondan por la cabeza
últimamente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Creo que casi nadie sabe por lo que paso realmente pues me
he vuelto muy hermético con los años. Como comentaba el otro día a mi psicóloga:
yo antes era más gracioso. Era más gracioso no de los tronchantes, sino de
utilizar más el humor como un arma defensiva ante este mundo tan desgraciado.
Desde que escogí la burbuja, desde que vivo solo, —tal día como hoy de hace tres
años celebraba mi <a href="http://indepemame.blogspot.com/2016/02/anfitrion.html" target="_blank">housewarming</a>— me he alejado progresivamente de la risa,
remedio infalible…</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkH5Qnhoh8VN9LfobH3xf3hl__eBRfubWmrl5-lsB4wRt9rYShkcYiltHhlHlLaLPE9Z0AhhQDQPyZRyzaGPjkYwf8Hz1xjFHugqfKpLENTU9ctrQPPUcKPVvZI22knzVWcW3SY4xaKiU/s1600/tontisimo.fw.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><img border="0" data-original-height="652" data-original-width="544" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkH5Qnhoh8VN9LfobH3xf3hl__eBRfubWmrl5-lsB4wRt9rYShkcYiltHhlHlLaLPE9Z0AhhQDQPyZRyzaGPjkYwf8Hz1xjFHugqfKpLENTU9ctrQPPUcKPVvZI22knzVWcW3SY4xaKiU/s400/tontisimo.fw.png" width="332" /></span></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Ya es por la tarde.</span></div>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><o:p></o:p></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El caso es que yo debería estar escribiendo una disertación profana
sobre la patata —mi ideaca para engrosar mis entradas shadowliners—, el artículo
de los cuatro westerns de <b>Clint</b> o en la modificación eterna de la novela de la
<b>Antártida</b>, que si antes ocurría en tres tiempos a la vez, ahora ocurre en
cuatro. Quiero terminar mi continuación apócrifa de <b>En las montañas de la
locura</b> antes de morir, no porque vaya a ser una cosa buena, sino es por
terminar algo de calado más profundo de lo acostumbrado, algo que no sea una idiotez
como esto que ahora leen, algo que esté bien escrito, sin prisas ni bocajarros,
que no sea un avenate. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Yo creo en último término que sufro tanto por todo porque en
el fondo de mis capas y capas de tonterías, pena, conmiseración, quejitas y
desesperados intentos —y tan ineficaces, por otro lado— de que me hagan caso,
hay algo que me hace confiar en que puedo hacer algo bien si puedo encontrar un
momento idóneo para hacerlo. Creo que necesitaré para ello <b>paz absoluta</b>,
<b>mindfulness extremo</b> o que me toque <b>la lotería</b>... o que sepa positivamente que me
muero. Si es esto último, ¡vaya acicate de mierda! En fin, cierro y corto. Ya
está bien por hoy.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Si de veras le ha gustado esto, se lo agradezco. Denle al <b>like</b> o <b>send nudes</b>. Si
no les ha gustado, dudo mucho que hayan llegado aquí. Send nudes, anyway.
<b>Gracias.</b> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Adiós.</span></b></div>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><o:p></o:p></span><br />
<br />Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com414840 Castro del Río, Córdoba, España37.6887179 -4.479561900000021537.6761529 -4.4997319000000218 37.7012829 -4.4593919000000213tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-42742787682462095202018-07-10T14:25:00.000+02:002018-07-10T18:50:43.885+02:00Dos sueños (La vuelta de la llave de plata)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixMghmK_OXoVydZUUid-39TmD4kzR7g038EWtlYvpl8a2rxvwB7clZQOF-NA4RMSmC3ozjxRHGq37ycZfR_9tHV8O5K7d-clloHH9mz4DT7ysW-Zxs6LCOMbiHOzIYRRWGylvqZnZL-d8/s1600/dos+sue%25C3%25B1os.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><img border="0" data-original-height="156" data-original-width="798" height="124" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixMghmK_OXoVydZUUid-39TmD4kzR7g038EWtlYvpl8a2rxvwB7clZQOF-NA4RMSmC3ozjxRHGq37ycZfR_9tHV8O5K7d-clloHH9mz4DT7ysW-Zxs6LCOMbiHOzIYRRWGylvqZnZL-d8/s640/dos+sue%25C3%25B1os.fw.png" width="640" /></span></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="text-align: justify;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span>
<span style="text-align: justify;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span>
<br />
<h3>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="text-align: justify;"><br /></span><span style="text-align: justify;">La madrugada del viernes al sábado pasado.</span></span></h3>
<div>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="text-align: justify;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Me fui a la cama con leve dolor de barriga. No estoy acostumbrado a beber alcohol y me pedí esa extraña sidra que venden ahora en <b>Cá David</b>. En realidad no me gusta demasiado, porque está amarga, y lo único amargo que me puede gustar es el chocolate negro. Pero bueno, para no bebérmelo a la trágala como me invitan mis instintos con las cosas dulces que suelo tomar, pues vale. Craso error. Ese leve dolorcillo de barriga, nada insoportable, sordo si quieren, de perfil bastante bajo, mezclado a turbaciones de tipo mental que me habían atenazado en la siesta de ese mismo día, creo que dio como consecuencia los hechos oníricos que paso a comentar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La imprenta. La imprenta tiene una casa. Es donde vivo yo. No es un globo. En el primer sueño mi casa era mi casa; con ligeras modificaciones, como suele ocurrir. Recuerdo que en la planta de arriba, en el salón, lugar donde como y ceno iluminado por un fluorescente en la vida vigil, el espacio era más grande, y más rústico, como esos desvanes de casas antiguas. Esos que huelen a tocino curando en sal, a polvo acumulado y a <b>Zotal</b>. Allí estaban mis compañeros de piso de hace mucho tiempo, y parece ser que estaban invitados a pasar unos días. Yo estaba en mi habitación, en la que soñaba en aquel momento, oyendo los ruidos de la conversación. Tenía un poco de miedo a salir. Sí, era miedo, un miedo que conozco bastante bien. Ese miedo del que no tiene ganas de relacionarse con nadie cuando la depresión te come por dentro, pero no es lo bastante fuerte como para que sea insoportable y te quedes en la concha. Salí a la tertulia y bien. Sensaciones antiguas. De repente comenzó a llegar gente. No sabía quién eran, solo que charlaban y charlaban dando muchas voces. Mi miedo aumentaba. Ahí me desperté. Eran las 6 de la mañana. El dolor seguía latente en mi enorme tripa de recién salido de la obesidad mórbida conectaba todo el sistema digestivo hasta su salida. Ustedes me entienden. Estaba raro, y como otros días que me despierto esos lapsos al buen tuntún no lograba volver a dormir. No sé qué hora sería —pero cerca de las 7— cuando volví a quedarme frito.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Mi casa era ahora un pequeña construcción en el campo —me recordaba a la primera casa que hubo en nuestra parcela—, con el interior parecido a la disposición real, pero con toque rústico/reciclado; o sea, esas casas que son ocupadas por objetos que tuvieron mejores momentos en primeras viviendas de recién casados, hace mucho, y ahora eclécticamente dispuestos se unen a otro similares, pero de distinta procedencia, estilo y época. El único cambio significativo era que había una cocina en el descansillo de las escaleras, una cocina amplia con mesa y sillas, con poyos de granito, como los del chalet real donde he vivido casi todos los agostos de mi vida, pero con la novedad de un horno bastante grande de esos de hierro forjado. Otra vez estaba con invitados, pero yo huía a un patio trasero, con sillas blancas de blancas varillas oxidadas, con un árbol bastante triste cobijándome de las primeras luces del día, pues parece ser que cogí la referencia horaria real para continuar el sueño. Los invitados se salieron fuera, a un porche delantero y me llamaron para que me uniese. Me fueron a buscar, ahora mismo no sé quién, pero gente conocida. Tomaban en café alrededor de una mesa grande, y había gente que yo conozco, pero que no la asociaría a mi entorno, como alguna médica y una señora que estaba en una tienda en <b>Granada</b>. Hasta ahí, aparte de la extrañeza que su presencia me causaba, todo bien. Volví a entrar a coger bocadillos —sí, bocadillos— y dentro acababan de llegar una pareja a la que no conocía de nada. Eran los típicos <b>urbanitas</b>, y desentonaban bastante con el deslavazado estilo de la cocina. Iban vestidos de blanco ibicenco, caras de superioridad moral y una niña rubia de unos diez años que tenía la voz muy aguda. De repente comenzaron a imponer cosas sobre la comida, y cómo debían servirse los bocadillos. El hombre era un señor bastante alto, algo mayor que yo, con la cabeza rapada y una perilla muy bien recortada de pelo cano; su camisa era vaporosa, muy blanca; se dedicaba a cambiar las cosas de sitio. La mujer hablaba y hablaba con un acento que yo identificaba como muy fino, pero no más. La niña iba y venía, la madre le gritaba, el padre le gruñía a la madre y yo estaba indefenso ante esa estampa. En un momento sacaron una pechuga de pollo de mi congelador y dijeron que iban a hacer croquetas. ¿Cómo me está pasando esto a mí? —preguntaba para mis adentros — pero si esa pechuga está cruda… y es para yo hacer pasta un día de estos. Yo no quiero croquetas que después le ponéis mucha bechamel y no me las puedo comer. Pues sí, incluso en mis sueños estoy a dieta. Iba a decir algo, pero me fui. Me fui al patio trasero del árbol triste, donde seguía pareciendo otoño al amanecer. Sonó el despertador. Eso es facilísimo de decir con exactitud. Eran las 8 y cuarto, como todos los días menos el domingo. Estaba cansado, bastante cansado y apenas recuerdo que pospuse los cinco minutos de rigor y ya estuve soñando de nuevo con el cansino pitido un rato más.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La casa ya llegaba a palacete, aunque donde yo estaba sentado era la cocina de antes, con algunas cosas cambiadas y más sofocante. Ya casi que no recordaba ni someramente a mi casa real. Directamente estaba secuestrado a la fuerza por cuatro personas que no conocía. Me decían que me quedara quieto que ellos sabían lo que eran mejor. No sé qué ocurría. Me acordaba del sueño anterior como si hubiese ocurrido hace un tiempo. Sentado al brasero mujeres con caras circunspectas me miraban. Eran como esposas sicilianas, pero vestidas en el <b>Decatlon</b>. Había dulces en la mesa. Suspiros y pastelón. Cortadillos de cidra. Yo no comía, ellas tampoco. Salimos y había un enorme páramo con tierras labradas. Era otoño y la fotografía era de serie inglesa en exterior, como ocurre muchas veces en mis aventuras oníricas. En las lindes había árboles y unos señores con pinta de haber salido de <b>Peaky Blinders</b> los cortaban a hachazos. Me exaltaba porque estaban cortando mis árboles. Ellos me tranquilizaban diciendo que los ladrones de manzanas, unos rumanos, ya no se llevarían más manzanas de allí. El tiempo amenazaba tormenta. Desperté a las 9 y media. Faltaba media hora para abrir la imprenta. Decidí que lo haría a las 10 y media, aunque a las 10 y diez ya estaba yo con la puerta abierta. La extraña conexión dolor de barriga con la <i>cider</i> <b>Ladrón de manzanas</b> se concretó en este último sueño.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijFG8v3mdZrE0YPIbCC7Ehq31CHVHaCA5J7T5JGA4T4bJ1yk_3K9USZSKE_AFpNQy0zCAjeWBxaNoUBe8N4tQGBUhMLOIECTqPKge4U7tPMhInKMHQDtxubzhB7prDWPrLxEpQFd1C9wA/s1600/ladron+de+manzanas.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><img border="0" data-original-height="918" data-original-width="903" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijFG8v3mdZrE0YPIbCC7Ehq31CHVHaCA5J7T5JGA4T4bJ1yk_3K9USZSKE_AFpNQy0zCAjeWBxaNoUBe8N4tQGBUhMLOIECTqPKge4U7tPMhInKMHQDtxubzhB7prDWPrLxEpQFd1C9wA/s400/ladron+de+manzanas.fw.png" width="392" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><o:p> </o:p></span></h3>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La madrugada del sábado al domingo</span></h3>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Quien me lee desde hace mucho tiempo, ya sea en canónico post o en mis numerosos partes médicos y/o del sueño en las diversas redes, saben que lo recurrente de veras es aquello de que me quedan algunas asignaturas y tengo que volver a la carrera. Eso mismo me ocurrió esa noche. Trabajaba en la imprenta, que tenía la característica que era anterior a la reforma para meter la máquina <b>Heidelberg</b> de aspas. O sea, la sala de máquinas era una preciosa estancia abovedada, que había permanecido inmutable a lo largo de muchos años. En el sueño hacía algo con mi padre en la sala de cajas, y no sé de qué forma me entero que tengo que volver a <b>Geología</b> porque me quedan cinco asignaturas. Entre ellas <b>Petrología Metamórfica</b> y <b>Francés. </b>Esta última nunca la cursé, pero la tenía que repetir. La Metamórfica es una asignatura que se repite bastante en estos sueños angustiosos. Básicamente porque era incomprensible en su descripción química para mí, aunque los procesos y resultados sean tan bellos como son. Los profesores tampoco ayudaban. Eran plomizos y uno hasta un chulanga. No soy injusto, de verdad. La<b> Petrología Ígnea</b> la daba un señor muy mala virgen, pero si hemos de ser exactos a la verdad, gran profesor y ecuánime en las pruebas escritas y en las prácticas. Bueno, que me voy del tema… yo trabajaba en la imprenta y estaba tan atareado como últimamente estoy y se acercaban los exámenes. Eran cuatro exámenes un mismo día. Yo decía que pasaba de estudiar porque estaba muy agobiado, que para lo que servía. Mi padre no lo veía así y me decía que estudiase por la noche. No tenía ni los apuntes localizados, no tenía nada. ¡¡No sabía francés!! Y tenía además que trabajar en la imprenta. ¡Qué pesadilla más horrible! Sentimientos de hace mucho tiempo afloraron en el estado anímico del sueño, remociones de alarmas corporales. Como el día anterior desperté pronto. A las 5 estaba con los ojos fijos en el techo iluminado la luz que entra por la puerta abierta para el fresco pase. Bajé al patio. Me senté al fresco y como tenía mucha hambre me tomé un vaso de<b> Nescafé </b>muy frío con leche sin leche de la que yo tomo. Al rato me volví a subir e intenté dormirme. Al final, con las luces del alba lo conseguí, pero ya no me acuerdo de lo que soñé después. Solo sé que era domingo y que me desperté casi a las 10 y me quedé en la cama más de tres cuartos de hora —quizás algo menos—. Y sí, mereció la pena. Aunque a las 11 y pico ya estaba en la imprenta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwTs8NYCfByGg4BGl9likWzeNGGbsmq4fdGVDZ1jwr-CUm0wtngnB0LELcxxFJAMXETuivSN076nxrXnuQiYJ8cZ7J7C-j3QUgjEmWViVszT_hQbxFweazs0Bon5Bt7NZFDvoktzIntW0/s1600/01_01_condicPT.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwTs8NYCfByGg4BGl9likWzeNGGbsmq4fdGVDZ1jwr-CUm0wtngnB0LELcxxFJAMXETuivSN076nxrXnuQiYJ8cZ7J7C-j3QUgjEmWViVszT_hQbxFweazs0Bon5Bt7NZFDvoktzIntW0/s640/01_01_condicPT.JPG" width="640" /></span></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Texto escrito entre lunes 9 y Martes 10. Acabado habiendo dormido 3 horas. Mucho sueño tengo...</span></o:p></div>
<div>
<o:p><br /></o:p></div>
Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-22055296159697342752018-05-29T21:41:00.000+02:002018-05-29T21:41:35.247+02:00En cualquier siesta (sueño)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijT3qZe1SGFqSoL0N74TUF3bMRpHaGg2qO6KxK_Ov8JfG61K2fG3tLaMXU_KR0U8yI8Cf3_cUIkxFkCcS1L5lavqNqnKQdM9P9xaklX2K35TSwAfru-H5ZPPanzxFuJCvsv_Ce9t1tv1E/s1600/En+cualquier+siesta.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="483" data-original-width="713" height="270" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijT3qZe1SGFqSoL0N74TUF3bMRpHaGg2qO6KxK_Ov8JfG61K2fG3tLaMXU_KR0U8yI8Cf3_cUIkxFkCcS1L5lavqNqnKQdM9P9xaklX2K35TSwAfru-H5ZPPanzxFuJCvsv_Ce9t1tv1E/s400/En+cualquier+siesta.fw.png" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Soñé que tenía que volver al instituto. Hace tiempo que no
aparecían estos retrocesos académicos; antes eran abundantes en mis aventuras
por el otro lado. El caso es que debía volver —creo que— a tercero de BUP y
había que estudiarlo fuera de casa —¿?—. Debía trasladarme a una ciudad
indeterminada, mezcla de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Granada, Madrid
y Castro</b>, pues había retazos de todos esos lugares. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Mi primera visión fue la de la vuelta a las clases, que se
situaban al lado del Ayuntamiento, en la Plaza. En la realidad ese lugar es la
tienda de la <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Ana</b> —la de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Juanillo Gil</b>—, a dos minutos de casa,
donde compro mis<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"> Pepsi Max</b>, los <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Halls </b>y en otros tiempos, cantidades
ingentes de porquerías deliciosas. Saludé a dos chavalas de Espejo —pueblo
vecino, cuyos bachilleres acudían a Castro—, <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Mari Asun</b> y otra de recuerdo vago, que también parecían obligadas a
regresar al instituto por ese imperativo misterioso. Hace catorce años que no
veo a ninguna de las dos en el mundo vigil. Era de noche. Las clases eran como
las de la facultad, muy grandes, pero con los bancos y sillas de BUP. Enormes
barracones tétricos y gran confluencia y algarabía de gente más joven. Incluso
en el sueño me parecía muy raro tener que volver allí. Cuando salí todo se
había teletransportado a otro sitio, también de mi pueblo, curiosamente el <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Instituto Antiguo</b>, sito en <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Llano del Convento</b>, en el que jamás
recibí clases oficiales, tan solo Tae Kwon Do<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>varios años y solfeo accidentalmente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No sé muy bien como llegué al piso donde vivía. Se correspondía
a una mezcla de las escaleras de otro sueño que tuve un día con mi primer piso
en Granada, en el Barrio de los Doctores —Plaza de Toros—. Las escaleras eran
de ese otro sueño, enormes, de madera, como una enorme colmena de puertas que
deban al hueco de un ascensor que pendía en el centro de un patio cubierto. Eran
de materiales nobles, maderas, azulejos, vidrieras, muy viejo todo, percudido,
como otras tantas veces. Compartía con mi primo <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Gaspar</b> y con <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Fran</b>, los
dos compañeros eternos. Es curioso que teníamos viviendo con nosotros a nuestra
portera de mi último piso —sito entre <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Camino
de Ronda y Gonzalo Gallas</b> (GR)—, porque parece ser que por tocas nos la
turnábamos en el bloque, como pago a sus servicios de tantos años, aunque no
daba trabajo. En la vida real la señora había estudiado técnicas de
interrogatorio y disuasión<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en la <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Gestapo</b> o en algún sitio parecido; era
muy persuasiva y chantajista, pequeña y con ojos de perro pachón, tenía un brío
envidiable. Nosotros la sobornábamos con naranjas que el padre de Fran traía
por sacos y como tampoco éramos los típicos estudiantes escandalosos nos tenía
aprecio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVopQZ5DKFX5jiFZQE_EpjOA3TqqHZLxwBvm3orkGoZv6-V-EDgcJQXDohIyCpOnHp5BpIaB_FI7OnyWi6w7PY_lZICpvP89AFUNwmthmuvBl-H5XIS6kqG8N10RonO32y0Y8OCFk2vok/s1600/P1200084.fw.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="491" data-original-width="500" height="313" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVopQZ5DKFX5jiFZQE_EpjOA3TqqHZLxwBvm3orkGoZv6-V-EDgcJQXDohIyCpOnHp5BpIaB_FI7OnyWi6w7PY_lZICpvP89AFUNwmthmuvBl-H5XIS6kqG8N10RonO32y0Y8OCFk2vok/s320/P1200084.fw.png" width="320" /></a><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El caso es que una de mis rutinas diarias en el sueño era llevar
un café con leche todos los días en un sobre al <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Zurdo</b>, que vivía en un sitio cercano, ya más parecido a la <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Glorieta de Bilbao </b>(MA) y aledaños. Se
lo dejaba en una enorme ranura de buzón de una puerta señorial, en una casa que
ocupaba cerca de una manzana de pisos. En mi sueño, al menos, Fernando había
logrado nuestro anhelo de casa solariega, pero en pleno Madrid. Uno de los días
entré en la vivienda, que entonces tenía ajardinado acceso, porque me avisó por
Facebook y me presentó a dos señores que no conocía, uno arqueólogo o algo
parecido y otro supongo que sería su zenmaister, aunque después no se
corresponde con las fotos de él que conozco. Fernando aparecía como <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Homer </b>en el recordatorio de los Cuentos
de Terror de la Casa del Árbol al Cuervo de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Alan Poe</b>. Bata suntuosa roja, cabello blanco y liso, gafas oscuras,
afeitado —como la primera vez que nos vimos en la puerta del Látex—. Las
paredes eran librerías, y en un pequeño comedor entre los anaqueles rebosantes
de volúmenes vetustos, había una mesa camilla —aun habiendo chimenea de esas como
uno mismo de altas—, un sofá y una tele gigantesca, aunque de las antiguas, no de
las planas. Hacíamos planes para ir a comer cochinillo, pero como rémora del
pasado alegaba yo que ese fin de semana iba a mi pueblo. Al final, trocando
varios asuntos —uno recuerdo que era de los misterios de unas catedrales ¿?— quedamos
en que después de salir de clase yo el viernes —que venía a ser en el sueño,
como a los dos días— íbamos a comer cochinillo, y después iríamos a tocar café
y churros al sitio que fuimos la otra vez —intuyo que una mezcla de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Café Comercial </b>y otros lugares del <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Barrio de las Maravillas</b>—.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Es entonces justo ahí cuando suena el despertador. Cojo el
teléfono para apagarlo y aún<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>con los
ojos pegados, como es habitual en mí, miro las notificaciones que en silencio
han ido llegando durante el sueño. Tenía un aviso de twitter, que no suelo yo
usar. Era una mención de la simpar<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">
Jimina Sabadú </b>(a la que profeso una fe inaudita —en mí— y un amor casi desmesurado) que me instaba a escuchar al Zurdo por la radio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ6Mj8e1LPZ98GH3d_U1beMxUTBuDoHj_JzYgUZI-hyuqCjumvzsWcewy_qX499z89tCjdTPgeBhSlQOqHGn0aO6I4oegBpHtG209hcWmpWJ7jt_gfbfSMlKzKDFxgbmMvIyYIlqk5fTs/s1600/lo+de+jimina.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" data-original-height="744" data-original-width="754" height="393" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ6Mj8e1LPZ98GH3d_U1beMxUTBuDoHj_JzYgUZI-hyuqCjumvzsWcewy_qX499z89tCjdTPgeBhSlQOqHGn0aO6I4oegBpHtG209hcWmpWJ7jt_gfbfSMlKzKDFxgbmMvIyYIlqk5fTs/s400/lo+de+jimina.JPG" width="400" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">En un primer momento, he de confesar, algo chirrió en mis
neuronas aun aletargadas cuando combiné en mi mente Fernando Márquez y <b>M21</b>, la
radio de <b>Carmena</b>. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">De esa casualidad ha nacido este post, pues lo más seguro es
que sin la conversación posterior con <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Jimi</b>
y con <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Patricia Godes</b>, a la que aseguré
que contaría esto por escrito cuando tuviera 10 minutos, no estarían ustedes
leyendo esto. Escuché el programa y oí a un Fernando ronco, pero inasequible al
desaliento en el bullir de ideas, en sus restropecters y en su afán de conectar
asuntos varios —a veces pienso que tiene en esa cosmogonía tan particular una
TEORÍA DEL TODO—. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEQKRD1JT2LD4Y2_TcPkGZDdqTKlhko4a2tCZVyvt6DXj13EElbnZAKbE88oNcvlX8I4-CIBBEbM8r9ydgNntDg1mYA36Mcgh7sh-YhOJ6pApkpYKGsnH3AaJLSVjt7Btzu_soE8H2PpU/s1600/lo+de+patricia+god%25C3%25A9s.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" data-original-height="562" data-original-width="732" height="306" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEQKRD1JT2LD4Y2_TcPkGZDdqTKlhko4a2tCZVyvt6DXj13EElbnZAKbE88oNcvlX8I4-CIBBEbM8r9ydgNntDg1mYA36Mcgh7sh-YhOJ6pApkpYKGsnH3AaJLSVjt7Btzu_soE8H2PpU/s400/lo+de+patricia+god%25C3%25A9s.JPG" width="400" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Esos diez minutos han llegado pasados seis días, pero hasta esta tarde otoñal
de Mayo tardío no he encontrado el momento para ponerlo todo en claro.</span></div>
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<!--[endif]--><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><o:p></o:p></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Es curioso como la vida y los sueños se retroalimentan, y
cada día me resulta más difícil creer —qué gran debate interno, por el <b>Gran
Cthulhu</b>, con mi yo dominante más racional— que los episodios oníricos no tengan
algún cometido más allá del reciclaje de recuerdos. No digo que sea nada
<i>ikeriano</i>, mas al menos siempre han sido fuente de escritura y conversación —que
no es moco de pavo— y de ciertos misterios que dejo para otro día.<o:p></o:p></span></div>
<br />Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com014840 Castro del Río, Córdoba, España37.6887179 -4.479561900000021537.6761529 -4.4997319000000218 37.7012829 -4.4593919000000213tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-64570226713802200282018-05-12T19:44:00.000+02:002018-05-12T20:56:34.339+02:00Ese click en tu cerebro.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiabDWB6mVh4ja-xZ3Wf3Nw8fW6cefMpAIS0gO90k1W3TorX-mtOtRopFHDPONpad7SBicV3yKaSR21lFUyuM6CsAd0tKYCDrlyF08XTpj04d5CoLcBPeC3e3m9MQB66uyGNHzdZNa8TK0/s1600/ese+click.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="380" data-original-width="996" height="244" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiabDWB6mVh4ja-xZ3Wf3Nw8fW6cefMpAIS0gO90k1W3TorX-mtOtRopFHDPONpad7SBicV3yKaSR21lFUyuM6CsAd0tKYCDrlyF08XTpj04d5CoLcBPeC3e3m9MQB66uyGNHzdZNa8TK0/s640/ese+click.fw.png" width="640" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Hace mucho tiempo que no escribo estando con un ánimo tan
paupérrimo. De esas veces que la angustia es tanta que los síntomas son
físicos, y que hay momentos que te gustaría desaparecer para siempre. He
intentado hacer mindfulness, pero ahora —quizás— mi mente querría estar más en
stand by, en un sueño largo, porque las más inquietantes pesadillas me parecen
más apetecibles que la cruda realidad de aguantarme. No puedo, pues tengo que
estar pendiente de la máquina que imprime sin ton ni son al fin. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Cuando andas tanto tiempo en el control de las emociones, en esa especie de
tierra de nadie entre la razón y lo visceral, reprimiendo ideas absurdas y
destructivas tanto tiempo, al llegar al final deseado, por algún extraño click
en tu cerebro, hace que la descompresión también arrastre a la superficie,
aparte de alivio, una gran dosis de miedo, de paranoia, de cuestionarse a uno
mismo, a todos, el sentido de las cosas y el preguntarte porqué no seré normal,
si es que hay alguien normal, si es que los demás no sienten lo mismo acaso. En
ese instante de ruptura crítica procura no manejar material pesado, intenta no
tener que disimular que estás mal, protege a los demás de ti, porque puede que
te conviertas en la mierda que más odias en cuestión de segundos. Hoy me ha
pasado. Al menos me he dado cuenta.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En los lejanos tiempos de las postrimerías del pasado milenio y el principio de
ese, yo andaba siempre en lo que hoy son segundos. Aunque siempre he intentado
mitigar el daño colateral de mis emociones no lo conseguía siempre. Bueno, casi
nunca, y a los más cercanos les tocó sufrir mis frustraciones, mis extrañezas y
mi mal genio. Yo era un borde en permanente ebullición, con fases de
flagelación por ser tan idiota y algunas otras de tranquilidad en mi estado
prehater. Era un imbécil, y lo digo desde el cariño que le tengo a mi yo de
otros tiempos. Me miro ahora y era tan inocente, en cierta medida tan puro, que
no puedo enfadarme con aquel ser que sufría y sufría y venga sufrir y a veces
explotaba, pues casi nada era malo en mí en aquella época, y solo la forma chusca
de expresarme y quizá una timidez extrema de la que no era consciente y que en
algunos aspectos de mi vida vengo arrastrando. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Después vino la medicación. Lo que en el último año ha supuesto un fastidio
enorme de mono, temblores, hormigueos he
de admitir que me salvó la vida, y por eso
nunca renegaré de la química aliada en los problemas psíquicos. Pasé a
tener un poco de paz. No era ya tan desagradable y agrio, y pese a tener unos
efectos secundarios que no vienen al caso a lo que cuento —o quizás sí—desterré
la bordería como forma de expresión normativa, aunque se acercaban unos años
terribles. La segunda mitad de la década de los 2000 fue lo peor que recuerdo
haber vivido jamás. A una carrera que no se acababa nunca, se sumó una
catástrofe sentimental y alguna muerte que me hicieron desear la mía propia.
Durante tres años fantaseé con clavarme una lanza en el cuello y repesarme
sobre ella —supongo que esto lo habré contado en el antiguo blog verde— que
aparte de poco eficaz, hubiera sido bastante ridículo. La vez que estuve más
cerca de saltar de un sitio al vacío, al ser consciente de que no había nadie
al volante por algunos instantes, como poseído por mesméricas fuerzas ocultas,
me hice un feto y lloré en el porche de la casa donde paso los veranos durante
un tiempo que aún ahora soy incapaz de calcular, entre cinco minutos y una
hora. Y todo provocado por un pequeño detonante que a día de hoy ya casi no
recuerdo. Era una minucia, una tontería, pero aquella calurosa siesta en la que
casi cumplo el deseo de quererme matar, me di cuenta de que algo iba
horrorosamente mal por dentro. Ese curso
había aprobado año y medio de créditos universitarios antes de septiembre (90
de aquella fecha) y al encontrarme tan agotado me vacié y me dejé morir poco a
poco (eso que mi primo Gaspar llamó suicidio pasivo). Hice sufrir a mi
alrededor de una forma distinta, por mi desidia y mis distorsiones. Por mi
ausencia a ratos y por mi egocentrimo extremo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El tiempo cura algunas cosas, y con ayuda de éste, con medicación, con terminar
la larga carrera, con paciencia, logré vivir más mal que bien hasta que empecé
el proceso, en el trabajoso trajín, en el que me encuentro actualmente. Decidí
que ya estaba harto de tanto sufrimiento estéril, y quizá escribo esto que leen
ahora para recordármelo a mí mismo. Superé mis prejucios sobre la psicología
gracias a Elvira. Cuando iba con el buen camino mental, se me cruzó la pierna y
esa enfermedad, y otra vez en parte gracias a Elvi, que me recomendó de nuevo
muy bien, he perdido cuarenta kilos; hoy voy al gimnasio a fatigarme y a hacer
series de cosas espantosas de forma muy voluntaria. En esto también he tenido
la suerte de tener al lado a Adri, que me está sabiendo aguantar y llevar.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Poco a poco, me voy abriendo, y viviendo estos cambios tan profundos empiezo a
tener experiencias nuevas que nunca había tenido, y a probar cosas nuevas,
dentro de un orden que pueda yo abarcar. A lo mejor aún soy demasiado
precavido, y no me suelto porque no quiero sufrir demasiado.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Y por eso esta tarde al sentirme tan mal, he actuado de una forma borde, de
Miguel joven, el que me sale a veces como una ráfaga, el de la bordería, el
chusco, lo cual ha hecho que me siente aún peor, porque que paguen justos por
pecadores me parece la mayor de las injusticias en este mundo tan podridísimo.
No tengo perdón, aunque creo que estoy perdonado por la persona con la que me
he pasado, o en eso confío, porque es una persona muy buena. Ha sido una frase,
una leve frase, que en un momento de agobio se pone así a bocajarro, y la
consecuencia posterior ha alimentado más la angustia de salirme de lo planeado
para hoy, y es que cuando estoy mal, soy cuadriculado, porque la rutina impide
que cometa torpezas, me ayuda a sentirme bien y a bajar la tensión. Y no he
hecho lo planeado, me lo he saltado, y mientras aprendo a saltarme las cosas y
a vivir más inconscientemente, el subconsciente me traiciona y acabo destruido,
como esta tarde de locos, donde pasarlo bien con los amigos, ha empezado a
mezclarse con un agobio mortal, con una bordería muy puntual pero muy sentida,
y casi tiro por la borda esta tarde de trabajo provechoso tanto en la imprenta,
como para mi interior loquito, por no ser más espontáneo. Es quizás de las
cosas que más echo en falta en mi vida. El puntito picante de no controlar todo,
de hacer locuras, pero no de las de siempre, sino otras. Pero en fin, al menos
esto me sirve para recordarme de todos mis avances, y también de mis errores,
que siento mucho, pero mucho. Tanto que ha dado para escribir el rollazo, que
tú amigo lector, si has llegado hasta aquí, te has tragado.</span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com014840 Castro del Río, Córdoba, España37.6887179 -4.479561900000021537.6761529 -4.4997319000000218 37.7012829 -4.4593919000000213tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-39407130883161023112018-04-22T13:36:00.000+02:002018-04-22T13:37:17.484+02:00<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhbdrprTxgPwJYmOAtep28zfQCw80WlQw2WkcazALPtgMBduRQn76hBZwDYaijC1WCOZO6qNWRI7vf2dbZQSR17tWckMcW-HhtLtiFw95kH-IoiNOw878xu7p-O-DlGFaGP1jZpJuffSg/s1600/titulo.fw.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" data-original-height="420" data-original-width="1000" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhbdrprTxgPwJYmOAtep28zfQCw80WlQw2WkcazALPtgMBduRQn76hBZwDYaijC1WCOZO6qNWRI7vf2dbZQSR17tWckMcW-HhtLtiFw95kH-IoiNOw878xu7p-O-DlGFaGP1jZpJuffSg/s640/titulo.fw.png" width="640" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La vuelta a los domingos prusianos es cada vez más
espaciada, recurriendo más a los domingos rojos o stajanovistas por imperativo
legal y laboral.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No sé quién inventó el término del encabezamiento —eso de las zonas de confort—. En otras
horas, habría ido a la Wikipedia a mirar al fenómeno que había tenido la ocurrencia,
pero bueno, ya es un concepto utilizado en anuncios de cerveza, por lo tanto ha
descendido ya a los miasmas de la pirámide de las ideas. Creo que todo esto
vendrá a colación de un sueño que he tenido esta noche. Llevo unos días de
vorágine onírica que repercuten muy mucho en mi vida vigil. Les cuento. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Iba a ver una película en un cine muy grande y muy antiguo.
Como casi siempre en mis sueños, todo era ruinoso, suntuoso pero venido a
menos, como de antesala del Apocalipsis. La película trataba de un niño y su
padre. El niño conocía muy poco de su pasado. En un momento dado su abuelo
aparece. O lo que queda de él. Es una cabeza con un muñón carnoso por detrás.
Aún así iba en silla de ruedas que activaba por un mecanismo que ahora se me
antoja imposible, aunque también en el sueño. En un momento yo pasaba a ser el
niño y sentir como él. Pensaba que en el hombre gusano de Freaks, y que si yo
fuese él no me gustaría seguir viviendo. El sueño avanzaba y se vivía en un
estado policial o algo parecido. Mataban a gente por las calles y había que huir
de un sitio para otro. Casi nos alcanzan unos mafiosos estilo años 30 en una
escalera que bajaba por un callejón muy estrecho. Nos vieron y se pusieron a
perseguirnos. Corrimos por muchos sitios, viendo a mi abuelo el de la cabeza
montado en una moto con un cuerpo prestado y nos indicó que nos metiéramos
debajo de un paso que procesionaba por aquellas plazas mitad vetustas, mitad
futuristas. Eran de esos tronos que se llevan al hombro y allí nos hicimos
hueco… Poco después pasamos por una iglesia y se atravesaba como un pasadizo,
no sé muy bien por qué, pero mi padre conocía una huida. Tras una puerta, unos
peldaños y una habitación llena de tresillos y cojines. Nos echamos y había
otro niño allí escondido. El niño nos ayudó a taparnos con los cojines para que
no nos pudiesen encontrar. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Llegó la
policía, y en aquel momento pasé a ser el niño que nos escondió al que buscaban
por haber desaparecido. Mi anterior yo, mi padre —que no era mi padre real—, mi
abuelo el que solo era cabeza y prolongación habían sido inventos de mi mente.
Salí de la película. Sentí bastante desolación al pensar que todo eran extraños
mecanismos mentales de autoengaño. Salimos del cine. Los otros parecían no
haber sentido la película como yo. Recorrimos las calles desiertas y llegamos a
un local bastante moderno, donde en una terraza empezaron a servirnos bebidas y
tapas. Yo charlaba asustado por la extraña conexión con el protagonista de la
peli, pero bastante animado charlaba. Nos sirvieron suchi enano y sushi
gigante. Eran miniaturas de makis, y gigantescos rollos de atún en unas
bandejas. Las cocacolas eran de lata, pero el vino lo servían en unas copas muy
finas de cristal, de esas que se rompen con mirarlas. Entonces como en una
regresión a un estado posterior me veía con una lata de Coca Cola, pero del
tañamo de un bote grande de tomate triturado. Había unas estancias en una
especie de centro comercial. Me vi a mi mismo en el cine casi vacío, viendo la
extraña película solo. Después en una habitación como de oficina de
rascacielos, me observé a través de la pared de cristal tomando otra Coca-Cola King
size en una terraza parecida a la anterior, pero estaba solo, en las mesas únicamente
se veían servilletas de papel sucias y arrugadas y yo tecleaba una pantalla
palpando viendas japonesas. Fui consciente de que todo, absolutamente todo era
mentira. Pensé que era un recurso muy trillado, pues ya no sabía si vivía en
una película o en la realidad. Sentí entonces que estaba absolutamente solo y
vi como se difuminaban en mis recuerdos las risas, los abrazos y las charlas.
Solo quedaba el niño asustado que se escondía en un sofá. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Y entonces me desperté y eran las 8 de la mañana de un
domingo que se tornaría bastante duro, aunque el alivio de sentirme real no fue
moco de pavo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4v01t9QMoJff0rKsHLV7VRU5owWDqzOuN4QWVRNCGkujUWcY31-hrrCFrU9Hq3Ju_6bCop3mREiVHZTKDt8B7RfnV-rJWmAnZdpTRzmS3KZXIs-1JKT9MMMrWnYbp8dT-jNoaEudyUZk/s1600/IMG_1524351191973.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4v01t9QMoJff0rKsHLV7VRU5owWDqzOuN4QWVRNCGkujUWcY31-hrrCFrU9Hq3Ju_6bCop3mREiVHZTKDt8B7RfnV-rJWmAnZdpTRzmS3KZXIs-1JKT9MMMrWnYbp8dT-jNoaEudyUZk/s1600/IMG_1524351191973.jpg" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Los que se refieren a la zona de confort como refugios
seguros donde todo es inmutable supongo que no han estado jamás enfermos. Esa
zona de confort para mí, durante mucho tiempo ha sido una cama de clavos de faquir,
que si te movía mucho te pinchabas, y lo único que ponías entre las afiladas
puntas de metal y la carne eran unas películas, unos libros y unas cuantas
maniobras de evasión. A eso es a lo que invitan a renunciar los anuncios de
cerveza y los tontos del haba. Cuando se está encerrado en cámaras de tortura
de confort es lo que pasa. Después mejoras, y ves que te puedes levantar de los
pinchos, pero los agujeritos en la piel están abiertos y derraman sangre,
lágrimas y bilis negra, durante mucho tiempo después. El mundo es un lugar tan
hostil. En lo que los mamarrachos llaman tu zona de confort porque es más
divertido perder que intentarlo, has sufrido de lo lindo y te has sometido a ti
mismo a las más refinadas tendencias en torturas chinas, masoquismo de libro y
has destrozado tu vida durante lustros. Aún así no quieres salir porque el
mundo, como digo, es un lugar hostil. El infierno son los otros, pero el
demonio eres tú. Pero la gente es peor que Satanás, y solo encuentras alivio en
las personas, en aquellos a los que te une una afinidad, sea cual sea. A la
larga —yo me di cuenta la semana pasada con casi 42 años— sabes bien que no
serás jamás amado por tu totalidad. Yo amo a pocas personas de forma tan
compacta, la verdad. Nunca llegará alguien a consolarte tanto como para no caer
en esas sombras del autoengaño, del mecanismo de defensa de desdoblarte. Llegar
a mí, llegar al meollo de cualquiera no es fácil. En lo somero todos somos una
caricatura de nosotros, porque nuestro abisal fuero interno siempre guardamos
cosas, o si las exponemos son ignoradas sistemáticamente por ser algo incómodo,
incluso en las personas de mejor corazón, incluso en los que te miran con unos
ojos mucho más amables que los tuyos propios.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Ahora, el domingo al mediodía, en una etapa de mi vida que no deja de ser una
salida completa de eso que llaman la zona de confort —la lucha continua de la
mente contra ese autoengaño y la pelea de mi cuerpo contra la comida—, y siento
que aunque parezca desagradable, el darse cuenta de ciertas cosas es reparador.
Nadie leerá mis cosas jamás como yo quiero que las lean, como parte de un todo.
El todo de las cosas que plasmo. Solo soy un retazo en la vida de los que me
conocen, nadie se preocupa por conocer más, y es porque quizá lo que les
ofrezco en doloroso, es demasiado real o es porque al final soy un espejo donde
se reflejan las miserias de los demás.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No sé. Seguiré pensando en ello. Espero que hoy ya no más.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Dicho lo cual pueden preguntar lo que quieran, si es que quieren saber. Por mensaje directo, eso sí.</span></b></div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><o:p></o:p><br /></span>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">PD: No corrijo ahora. Si hay faltas, cosas que no coordinan
o lagunas, ya lo miraré si eso.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Pero espero que hoy ya no más.</span></div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><o:p></o:p><br /></span>
<br />Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com214840 Castro del Río, Córdoba, España37.6887179 -4.479561900000021537.6761529 -4.4997319000000218 37.7012829 -4.4593919000000213tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-50506431092756743412017-10-14T13:52:00.001+02:002017-10-14T14:03:16.682+02:00Obras que entran a concurso en #membrillotipográfico2017<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHnOI8gs4yzjhGAPajrm7ZacVsSRhBbGCLBxtHpKTD7ByS52RCZLiXnjwjAVCtp_a2DERU1EQ_ztpHk1G_KFsbIkehb6rO_21lNAq7JGdUSF465I1Hwlzf-OX1VWxiIyGAph2ZampRd0c/s1600/concurso+menmbrillo+banner.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="522" data-original-width="1600" height="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHnOI8gs4yzjhGAPajrm7ZacVsSRhBbGCLBxtHpKTD7ByS52RCZLiXnjwjAVCtp_a2DERU1EQ_ztpHk1G_KFsbIkehb6rO_21lNAq7JGdUSF465I1Hwlzf-OX1VWxiIyGAph2ZampRd0c/s640/concurso+menmbrillo+banner.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<b style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">1. David Lóbez</b><br />
<br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><i>Lo quiero mucho,<br /> es obvio.<br /> Joder, si lo es.</i></span><br />
<br />
<b style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">2. Miguel Infante</b><br />
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; text-align: center;"><br /></span></div>
<div>
<span style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Cataluña quiere la independencia. La reacción del gobierno, ya tal</span></i></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b>3. Diego Urbano Mármol </b></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBPQrxszKiy0VCa5RPD5x0R119U9k67Afc82wxirNo-VHG2uQ3McQilp6P-WlIPFsuyluQlX8VSXSa3ZEEc2dz2Dv0RT5OYo0GGkRUlRiYZE-2B7TLd7yFRNvtwaeYA7k9b3ph8vvL2B8/s1600/diego+urbano+m%25C3%25A1rmol.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="clear: left; float: left; font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="462" data-original-width="315" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBPQrxszKiy0VCa5RPD5x0R119U9k67Afc82wxirNo-VHG2uQ3McQilp6P-WlIPFsuyluQlX8VSXSa3ZEEc2dz2Dv0RT5OYo0GGkRUlRiYZE-2B7TLd7yFRNvtwaeYA7k9b3ph8vvL2B8/s1600/diego+urbano+m%25C3%25A1rmol.jpg" /></span></a></div>
<br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<b><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">4. Elena FV</span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhekjwBucA66FBt5ao_QWVrFmpR5FdptsyEE4hDG6nG1SZlAyIqVpz8kmYOLSLPeYMCG9IBevOUA1RxaUzw9iMKIPUFq1M_3UEgw4bpaAT4AzNovjHdB7YzOcWAxA105Jr908qhinXoJTs/s1600/elena+fv.jpg" imageanchor="1" style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1184" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhekjwBucA66FBt5ao_QWVrFmpR5FdptsyEE4hDG6nG1SZlAyIqVpz8kmYOLSLPeYMCG9IBevOUA1RxaUzw9iMKIPUFq1M_3UEgw4bpaAT4AzNovjHdB7YzOcWAxA105Jr908qhinXoJTs/s640/elena+fv.jpg" width="473" /></a></div>
<br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b>5. Mari Carmen Jiménez Morales</b></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil7XLmYpmDu6JOhfI1tVHTSkvMENlgEZMXsozEFqd7DQ7LkhMHM3SMbzr0_7s7OqOgCEcp_VzvD5gv4DbddEuSvVSxb80RYTbuwf2YzxScvLzoPaTtl8HmF3AD5ENC3U4IDrfibjGWxsA/s1600/mari+carmen+Jimenez+Morales.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><img border="0" data-original-height="718" data-original-width="684" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil7XLmYpmDu6JOhfI1tVHTSkvMENlgEZMXsozEFqd7DQ7LkhMHM3SMbzr0_7s7OqOgCEcp_VzvD5gv4DbddEuSvVSxb80RYTbuwf2YzxScvLzoPaTtl8HmF3AD5ENC3U4IDrfibjGWxsA/s400/mari+carmen+Jimenez+Morales.jpg" width="380" /></span></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b> 6. Fernando Tester</b></span><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB21iew3r7HGeKTfIOoFNnd99gNYb-1ni2EJatkiuzhdgh3ObFvJcgwgVPadoclWHhH4TGXzuUWLdC9lMlibLL-jUyq5EBcNk66obo6kY6QcEuwVcgI-h3yV4eKYNojOB6X2uHWV0pweU/s1600/testet.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1149" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB21iew3r7HGeKTfIOoFNnd99gNYb-1ni2EJatkiuzhdgh3ObFvJcgwgVPadoclWHhH4TGXzuUWLdC9lMlibLL-jUyq5EBcNk66obo6kY6QcEuwVcgI-h3yV4eKYNojOB6X2uHWV0pweU/s640/testet.jpg" width="459" /></span></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div>
<br />
<b style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">7. Mariete G. Grijander</b><br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0YhG_fBB3CmJwtg3D9Zoj1-7t5sv_26wYDaG1vuI-AJPHMfDM-_TBWdAyqdFWFdZn5TesAjeK5_AcORiCs1Dfw1yMeA4LvmgyK5HjVBEcbcDoc0GVEaYagrsDuUXVyKwwk0-RLMyawKo/s1600/Mariete.jpg" imageanchor="1" style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="950" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0YhG_fBB3CmJwtg3D9Zoj1-7t5sv_26wYDaG1vuI-AJPHMfDM-_TBWdAyqdFWFdZn5TesAjeK5_AcORiCs1Dfw1yMeA4LvmgyK5HjVBEcbcDoc0GVEaYagrsDuUXVyKwwk0-RLMyawKo/s640/Mariete.jpg" width="632" /></a><br />
<br />
<b style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">8. David Lóbez</b><br />
<i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El premio para<br /> Lóbez, sí,<br /> ninguna duda.</span></i></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b>9. Rosa Millán</b></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPVrXZGA4fD9h_fDu6UgKBYILZ0udSuo_YDEn8XFL5LRo808NJ8cYlLDl01GlZWTq1iCQ-Q_1L3e5Y39MUw5RSwfJ_n__IbWqabdNa_da5K6oj19OglRGhI_mENiBNo2mFeREL2y6gbEk/s1600/rosa+millan.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1225" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPVrXZGA4fD9h_fDu6UgKBYILZ0udSuo_YDEn8XFL5LRo808NJ8cYlLDl01GlZWTq1iCQ-Q_1L3e5Y39MUw5RSwfJ_n__IbWqabdNa_da5K6oj19OglRGhI_mENiBNo2mFeREL2y6gbEk/s640/rosa+millan.jpg" width="489" /></a></span></div>
<div>
<br />
<br />
<b style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">10. David Lóbez</b><br />
<br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><i>No leí jamás<br /> a Machen.<br /> Quiero un cartel.</i></span><br />
<br />
<b style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">11. Fernando Tester</b></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl1zKiSpvxMBeKZ4m7o5rM0X1qtWtlyxrclWtFkisWA59bw4eGZtGNt6IFfbj7ALE4iNWFWwBU3UU9XU6wOL9WJ5k4EplkpANEgDQAyVeH5o24geEVOo4RNtLPQEWX9GYZ1LO8Pvh6UNI/s1600/21950730_10210385075246029_5835001134229416597_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="676" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl1zKiSpvxMBeKZ4m7o5rM0X1qtWtlyxrclWtFkisWA59bw4eGZtGNt6IFfbj7ALE4iNWFWwBU3UU9XU6wOL9WJ5k4EplkpANEgDQAyVeH5o24geEVOo4RNtLPQEWX9GYZ1LO8Pvh6UNI/s640/21950730_10210385075246029_5835001134229416597_o.jpg" width="449" /></a><br /> <br /><br /><b>12. Fernando Tester</b></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><br /></b></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUeZ6IFCuRccy2ugZqQobqjofsfIy6fpFqSY7_H2JDdHZEsaumFdf0U37_VVR48pIriCvMy5NIUlHTbRbtKJ9us74FI51JZaKJw8WU7GLddzvizmtAfiysu1jQAAjutBAmeBnYYe0VKfY/s1600/lovecraf+tester.jpg" imageanchor="1" style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1128" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUeZ6IFCuRccy2ugZqQobqjofsfIy6fpFqSY7_H2JDdHZEsaumFdf0U37_VVR48pIriCvMy5NIUlHTbRbtKJ9us74FI51JZaKJw8WU7GLddzvizmtAfiysu1jQAAjutBAmeBnYYe0VKfY/s640/lovecraf+tester.jpg" width="449" /></a><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /> <b><br />13, 14, 15 y 16. David Lóbez</b></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><br /></b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVl6jpomgvoauqrfUNNE3Q4SbTYzVNRzm1LaUvPJJxG2hVpGkEnr_igdvrti1pRoqY3JGuM52vYdxkcCYKK3Z5TP41hkJI_pKeK_S-mzSC9TkR87Tf_BQvQUo468YTKQcpHGU0AfvDVWI/s1600/22279829_10159594352310085_360322558453431206_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="506" data-original-width="960" height="336" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVl6jpomgvoauqrfUNNE3Q4SbTYzVNRzm1LaUvPJJxG2hVpGkEnr_igdvrti1pRoqY3JGuM52vYdxkcCYKK3Z5TP41hkJI_pKeK_S-mzSC9TkR87Tf_BQvQUo468YTKQcpHGU0AfvDVWI/s640/22279829_10159594352310085_360322558453431206_n.jpg" width="640" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNgwLq6W35Gt7PdnLSAnX5DupHr0ygOT1h5NTZkQSHE3lCYiokr4gL6mDCVaA6WGx0ChwO-Xk2ACP0MLyM6Wq9G-ka6aSpx8EhZ5pYZyRfpu8YQVEKo-2BvbJ5SKB6XYEsw1ZaVf6GWEM/s1600/22366285_10159594352125085_8164416683199300968_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="913" data-original-width="913" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNgwLq6W35Gt7PdnLSAnX5DupHr0ygOT1h5NTZkQSHE3lCYiokr4gL6mDCVaA6WGx0ChwO-Xk2ACP0MLyM6Wq9G-ka6aSpx8EhZ5pYZyRfpu8YQVEKo-2BvbJ5SKB6XYEsw1ZaVf6GWEM/s320/22366285_10159594352125085_8164416683199300968_n.jpg" width="320" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvahfeGo2AtoE0JxGQ15MfnDgpkCi9GJF0NL-v9qfaPUgckw7p7AhVdFg_470A-hnU0CvhUPCSTJBJ_7pXlGAokFJwgPjfpI0zt1AvCh6XlnkGN3e7-zaWxs8zC5QjM25LIDHZJpSGsUs/s1600/22310706_10159594352510085_6756291852958505793_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="540" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvahfeGo2AtoE0JxGQ15MfnDgpkCi9GJF0NL-v9qfaPUgckw7p7AhVdFg_470A-hnU0CvhUPCSTJBJ_7pXlGAokFJwgPjfpI0zt1AvCh6XlnkGN3e7-zaWxs8zC5QjM25LIDHZJpSGsUs/s320/22310706_10159594352510085_6756291852958505793_n.jpg" width="180" /></a></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><i>Se hallaba la habitación en violento desorden, rotos los muebles y diseminados en todas direcciones. No quedaba más lecho que la armadura de una cama, cuyas partes habían sido arrancadas y tiradas por el suelo... </i></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b>17 y 18. Fernando Tester</b></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB5Mc9GGzT4akmxcWJfmHjqNgJDNhgvwtp56rjHndr92m-DAQNxvrMBoTWc_G7ZIyMVotes2B0_uN25pvpx3fy75xT7VBp8Jjh3uvU8WH-lUVZ6-zWASvExqeIdRPqjOMiCiRylwVuh30/s1600/livecraft+2+tester.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; display: inline !important; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><img border="0" data-original-height="827" data-original-width="583" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB5Mc9GGzT4akmxcWJfmHjqNgJDNhgvwtp56rjHndr92m-DAQNxvrMBoTWc_G7ZIyMVotes2B0_uN25pvpx3fy75xT7VBp8Jjh3uvU8WH-lUVZ6-zWASvExqeIdRPqjOMiCiRylwVuh30/s1600/livecraft+2+tester.jpg" /></span></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-QGIgaNwQ3PHQdX9iLsBc9SULlXWojJ74qE-CMmemHkNuMGEYu9NCrorTkDKngH2xO2XxHT-UBS3HyxJF9iGurMoECKim0XNtncBfKEv0kK4sKBrD7Qmz54uxqx0N4bhtzAHicJ4LSGk/s1600/21765179_10210385205929296_3697714181024005444_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><img border="0" data-original-height="827" data-original-width="583" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-QGIgaNwQ3PHQdX9iLsBc9SULlXWojJ74qE-CMmemHkNuMGEYu9NCrorTkDKngH2xO2XxHT-UBS3HyxJF9iGurMoECKim0XNtncBfKEv0kK4sKBrD7Qmz54uxqx0N4bhtzAHicJ4LSGk/s1600/21765179_10210385205929296_3697714181024005444_n.jpg" /></span></a></div>
<div>
</div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b>19. Miguel Kata</b></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">A mi mame, que se cree que conozco a Poe, Orwell y Conan sin ser bárbaro. Pudiendo, con un tupper alimentarlo, literariamente voy a intentarlo.</span></i></span></div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b>20. Fernando Tester</b></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8iu5y_uhgNC5CxS6n4Y4H2b2EPY-nPejaXCqdlRejI_m3TzUk7SFtCOu-Xf5DMc-0DIXaGx1h_PJNJBpuQKewvXNT819A7Zv-xD8rcPwrlFFoLY-xBMI_BgAPiX5HQSgzajZrz1fNe0g/s1600/21766702_10210385205009273_3369297348928171277_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><img border="0" data-original-height="827" data-original-width="583" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8iu5y_uhgNC5CxS6n4Y4H2b2EPY-nPejaXCqdlRejI_m3TzUk7SFtCOu-Xf5DMc-0DIXaGx1h_PJNJBpuQKewvXNT819A7Zv-xD8rcPwrlFFoLY-xBMI_BgAPiX5HQSgzajZrz1fNe0g/s1600/21766702_10210385205009273_3369297348928171277_n.jpg" /></span></a></div>
<div>
</div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b>21. Fernando Tester</b></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9KwYdDJAGdvrDHhjC9YccUDNnsjLVJIIYPlbnMj39OFZjeOFWMas6sjw5CIRCvbwg2FEUzBfmGQe4xHJZe69Si6WOEN0b1xe66YE2ykebmk-9ddXwsfZTPMqOYPznztOprzdLuZR3Fuo/s1600/21766777_10210385208369357_8596561389812548387_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><img border="0" data-original-height="827" data-original-width="583" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9KwYdDJAGdvrDHhjC9YccUDNnsjLVJIIYPlbnMj39OFZjeOFWMas6sjw5CIRCvbwg2FEUzBfmGQe4xHJZe69Si6WOEN0b1xe66YE2ykebmk-9ddXwsfZTPMqOYPznztOprzdLuZR3Fuo/s1600/21766777_10210385208369357_8596561389812548387_n.jpg" /></span></a></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b>22. Fernando Tester</b></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB90OTA6N_J5dV0SuaDwQQZIrP460OHVmuY75TTqEN6WcwMdOVaARouVw3w8amD5VJVp9oWV7OeGFINfVLoWzJIXJ4VB1tfv84AgHpDXIZkDsMrxCi_WCn-Wu5c5nuGk4UQOKbSDoXF9M/s1600/22045834_10210385208809368_445371165632075105_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><img border="0" data-original-height="827" data-original-width="583" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB90OTA6N_J5dV0SuaDwQQZIrP460OHVmuY75TTqEN6WcwMdOVaARouVw3w8amD5VJVp9oWV7OeGFINfVLoWzJIXJ4VB1tfv84AgHpDXIZkDsMrxCi_WCn-Wu5c5nuGk4UQOKbSDoXF9M/s1600/22045834_10210385208809368_445371165632075105_n.jpg" /></span></a></div>
<div>
</div>
<div>
<br />
<b style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">23. NoeLia Mota</b><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<i style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Desnúdese. Ponga su ropa en aquel estante. Sitúese en el extractor. Puede apoyarse contra los azulejos, si así lo desea. Tome con suavidad su pene, comience a mover rítmicamente su mano alrededor de él. Un, dos, tres, un, dos, tres, como en un vals. Pare. Vuelva a comenzar. Hágalo de nuevo, aumentando el ritmo. Note cómo crece, cómo se hincha. Escuche mi voz. Es tibia. Hágalo de nuevo. Más rápido. Córrase. Hágalo en el extractor. Gracias a usted contamos con 250.000.000 de nuevas vidas viables. Desecharemos los que produzcan sujetos masculinos. Puede despedirse mirando hacia la cámara. La Hermana le agradece su colaboración.</i></div>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><i>Enciendan el horno.</i></span></div>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">
</span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b>24. Enrique Barragán Travé </b></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimLYVbsXrMVKRTVC5D6N5Rv2nvX4pYAxNqO_nDnNPfknN-7ls-7ilmYQbGwqMf9lb3S8i6Js1Y7Nh7bo1vwowEqB0u15wSTIdqZz5-IOzVTytA2XcXJGOFpJalBKQxz6apjx-8SClFIfE/s1600/spop.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><img border="0" data-original-height="844" data-original-width="1500" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimLYVbsXrMVKRTVC5D6N5Rv2nvX4pYAxNqO_nDnNPfknN-7ls-7ilmYQbGwqMf9lb3S8i6Js1Y7Nh7bo1vwowEqB0u15wSTIdqZz5-IOzVTytA2XcXJGOFpJalBKQxz6apjx-8SClFIfE/s640/spop.jpg" width="640" /></span></a></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b>25. María Barrachina</b></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbSwdkzew-jz7D53btjrNwptpvWOMJtvpTwT_IRznuPdPE8_Nn4ogEx1fLRl4S4PabQLyTJ4UaOWMsF5Y5N9dWH8-W9TtS_Y_gVMwjPteM5QI4o6CJ0ZZhdNwL6gszy5M6T5-PVDwqMe0/s1600/diana+barrachina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1365" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbSwdkzew-jz7D53btjrNwptpvWOMJtvpTwT_IRznuPdPE8_Nn4ogEx1fLRl4S4PabQLyTJ4UaOWMsF5Y5N9dWH8-W9TtS_Y_gVMwjPteM5QI4o6CJ0ZZhdNwL6gszy5M6T5-PVDwqMe0/s640/diana+barrachina.jpg" width="545" /></a></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><br /></b> <br /><b>26. Ignacio Jardín</b></span></div>
<div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i><br /></i></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Y las tinieblas, y la corrupción, y la Muerte Roja lo dominaron todo.</span></i></span></div>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span><div style="text-align: justify;">
<div style="font-style: italic;">
<i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Acercó un poco más la lámpara y lo volvió a leer. Le pareció un buen final. Satisfecho, se sirvió un Oporto y se dispuso a esperar. Era ya madrugada cuando por fin escuchó a su vecino subiendo las escaleras, tambaleándose, mascullando la borrachera. Esperó a que llegara al rellano y abrió la puerta. Lo miró, vio su traje negro y sus ojos perdidos y sintió, como siempre, desprecio. Compasión también. Le entregó las hojas y cerró la puerta.</span></i></div>
<div style="font-style: italic;">
<i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></i></div>
<b><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">27. Ana María Moreno Rodriguez</span></b></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwJ5UL1BDTWu3hDNwTN59x_aanyHLkII01MYbn-4-XmkynLlz3MH6TKzEyvs9I7u5vmSxT_zcEptwcBysaFg1fmD3_f1ZczpELfMjK8w9mW09rSju2SJg2VhRhorZCFJJRj7g0kwuD67I/s1600/ana+Mar%25C3%25ADa+Moreno+Rodriguez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="264" data-original-width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwJ5UL1BDTWu3hDNwTN59x_aanyHLkII01MYbn-4-XmkynLlz3MH6TKzEyvs9I7u5vmSxT_zcEptwcBysaFg1fmD3_f1ZczpELfMjK8w9mW09rSju2SJg2VhRhorZCFJJRj7g0kwuD67I/s1600/ana+Mar%25C3%25ADa+Moreno+Rodriguez.jpg" /></a></div>
<br />
<br /></div>
</div>
Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-44738084141133496002017-08-01T00:32:00.003+02:002019-01-31T22:00:23.840+01:00De vuelta (la segunda venida)<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTluPJX1E7wX31f8xtaIMKJaPXbKmyhALLGS90eMB9-d2mMAO3iwwSkFdWr-UWjohQVtnkhnbEjYxeksk_znnRi6PjU24aMr8NlPFzd5FLXIwiKRRJqrQfOhyip7_Z37jh6waQexfCuaI/s1600/Sin+t%25C3%25ADtulo-1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><img border="0" data-original-height="650" data-original-width="1126" height="369" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTluPJX1E7wX31f8xtaIMKJaPXbKmyhALLGS90eMB9-d2mMAO3iwwSkFdWr-UWjohQVtnkhnbEjYxeksk_znnRi6PjU24aMr8NlPFzd5FLXIwiKRRJqrQfOhyip7_Z37jh6waQexfCuaI/s640/Sin+t%25C3%25ADtulo-1.png" width="640" /></span></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: medium;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Cada vez que veo el verde en el que esto está escrito, de
forma pavloviana, como casi sin querer, mis neuronas salivan una corriente que
cruza loca mis menguantes brazos, terminando en el abismo de mis uñas comidas.
Estos días, esta sensación se une a mi mono, mi maldito mono de </span><b>Trankimazin</b><span style="font-size: medium;">,
que tanto está removiendo, aquí y allá, y que goza, sin mesura y con regocijo,
en este verano que arde, ahora menos en la oración. Las yemas rozan el teclado
y un hormigueo —ya no metafórico— inunda el pellejo de los apéndices con sus
reminiscencias de muñón, de órgano vestigial antiguo, de cola en humano del
mono ese que ronda. Como podrán comprobar los que me leen desde las dársenas
del tiempo, poco ha cambiado mi prosa por aquí, aunque este año haya sido, sin
duda, el más revolucionario desde ni me acuerdo —quizá desde la primera intentona y consiguiente creación de mi <b><a href="http://www.shadowline1.com/lineadesombra/burbuja/burbuja.html" target="_blank"><span style="color: #cc0000;">burbuja</span></a></b>—. Todo se queda en la apariencia…
en mi apariencia. Aparezco más ligero de lorzas, mas lo de veras importante es
que han desaparecido casi todas las zozobras y demonios. Ansiedad, depresión,
distorsión y otros diablos cojuelos están aún muy vigentes, más por comparación
que por presencia, por recuerdo de los días pasados en constante inquietud.
Hoy, quieto, me percibo nítido y sapiente, robótico en mi encrucijada, con apenas
sentimientos más allá de lo que alcanza la vista y tratando de no repetir, de
no repetirme. Lo consigo en la vida, no en este escrito que como eterno retorno
vuelve a los giros pomposos de eso que llaman estilo y que yo bautizaría —con
sudor estival— como vómito negro sobre verde, raudal de tontería que me lo
puedo permitir y grado de libertad de mi queja metida en cintura. Críptico a
veces, bobalicón casi siempre, y endeble coraza —ya no tanto—, son los dones
impertérritos que esta intentona depara. No sé qué esperarían ustedes tras esta
retirada de meses —lejano octubre pasado—, pero he estado ocupado, y ahora que
percibo asueto, me he decidido a darle gusto a los impulsos y hacer que el dedo
que da en la tecla proceda sin tener beneficio, por el mero arte menor del
blogueo y llenar huecos. Me repito, lo sé. Tampoco es tan grave, ya que no se
puede condensar aquí y ahora los trabajos y las horas, los esfuerzos y
fantasmas que han poblado esta aventura, terrible, lúcida, errática.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: medium;">Los que me han ayudado lo saben, no es preciso mentarlos, porque cualquier
chuminada escrita aquí se queda corta en cortesía. A los que no me han obstaculizado
el paso, gracias. A los que por pasiva (siempre), desconocedores de cómo actuar
para conmigo, han puesto algunas pruebas en el desafío, aún más agradecido,
pues la reformulación constante, el permanente escrutinio del cerebro ha sido
el verdadero motor de cambio. Y si nos ponemos así, al que me ha dado más por
saco, infinitas gracias —pues— a mí mismo, maestro del sabotaje no consciente, petimetre
que has dado más trabajo de la cuenta, pero al final vencedor por puntos, pero
con su cinturón puesto en juego para revalidar el título cada día. Ese
desdoblamiento, ya apenas percibido, es la agonía de las enfermedades mentales.
Al principio amalgama alquímica, después <b>Jeckyll y Hyde</b>, <b><i>three stooges</i></b> más
tarde y ahora <b>Mameluco</b> uno y trino, el bueno, el feo y el malo, <i>I me mine</i> de mi
camino. Pronto hará un año —si es que no hacía tope ya hace más— de mi
determinación por pasarlo menos mal. Un periodo provechoso, difícil, de <i>happy
end</i> inacabado aún, pero con determinación a salir de una vez por todas. Aún falta,
lo sé, pero es irrelevante. Aunque me muera mañana no me podré quejar de no
haberlo intentado.</span></div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace; font-size: medium;"><o:p></o:p></span><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: medium;">Al fin.<br /><br />No sé si pronto más.<br />Siempre me podrán buscar por <b><span style="color: #cc0000;"><a href="http://www.shadowline1.com/lineadesombra/" target="_blank"><span style="color: #cc0000;">la línea de sombra </span>.</a></span></b></span><o:p></o:p></div>
Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7128748291317445819.post-70690168785527554342017-04-29T21:50:00.002+02:002019-09-24T19:08:52.016+02:00Los Miserables de la Rue Morgue (Pastiche en una explicación y dos partes)<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Pastiche. (Del fr. pastiche). </span></i></div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i></i><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></i></div>
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">
</span></i>
<div style="text-align: justify;">
<i><i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">1. m. Imitación o plagio que consiste en tomar determinados elementos característicos de la obra de un artista y combinarlos, de forma que den la impresión de ser una creación independiente. </span></i></i></div>
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Pues hace ya algún año que otro, un amigo, con el que las charlas sobre libros y la vida se hacían interminables y apasionantes, tuvo la idea de hacer pastiches con grandes clásicos de la literatura. De entre unas cuantas propuestas al tún-tún elegí la mezcolanza de “Los crímenes de la rue Morgue” de Poe y “Los Miserables” de Víctor Hugo, ya que si se sustituía el crimen por el robo de Jean ValJean, Dupin colaboraba con Javert para encontrar al robapanes, podría tener un sugerente efecto cómico. De él fue la idea, él la publicó en su día en su blog y a él se lo dedico con qfecto anarcoburgués. </i></div>
</span></i><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><i>A Ramón Rodríguez Carrero,con gratitud...</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><b><span style="font-size: large;">Parte I. Por una barra de pan</span></b> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">SIN DUDA EN LOS DÍAS que corren llenos de prodigios tecnológicos como la máquina de vapor o la comida enlatada, las capacidades analíticas son consideradas por el hombre corriente como simples ideas para mover enormes bultos o conservar un morro de cerdo en salsa de cebollas, pero la razón y el análisis de los hechos pormenorizados llevan a cierto tipo de individuo especial a llegar a conclusiones que la mayoría de nosotros consideraría preternaturales. Lo que para un simple paseante despistado puede ser una simple hoja caer de un árbol, para un avezado observador puede ser lo que le conduzca a las siete ciudades perdidas de Cibola. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">En una calle normal de la capital francesa en el año de 18.. se dio la extraña coincidencia de algunas cosas bastante raras. Mi amigo Monsieur C. Auguste Dupin, era uno de esos hombres con las extraordinarias características que les he narrado antes. Tenía extrañas costumbres, y sólo salía de noche. Yo le acompañaba porque me agradaba su compañía, pues yo me condescendía de sus muchas bizarreries. He decir que yo soy una bestia parda, que bebo, fumo opio, me peleo y me huele el aliento, cosas que parecían no importar a mi inteligente amigo, porque (entre ustedes y yo) Dupin estaba siempre tan ensimismado factorizando la realidad, que no se daba cuenta de nada de lo que no quería darse cuenta. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Un día, dábamos un paseo, y nos encontramos a un policía llamado Javert. Mi amigo, afectuoso aunque distante, se puso un guante y le dio la mano. Nos contó el caso de un execrable crimen, una canallada tal que haría vomitar al propio Atila, el Huno, y a toda la pléyade de corrompidos y sanguinarios emperadores de la Roma más decadente. Un insufrible ejemplo de la denigración más execrable de la condición humana. Había ocurrido a unas manzanas de allí, en el mismo París, en una calle llamada, para más inri, <b>Morgue</b>. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Alguien había robado... ¡una hogaza de pan! </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El inspector Javert estaba lívido por la cólera. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Había oído hablar de él en los más selectos lupanares de Pigalle. Era un ser de una aptitud recta, inflexible con la ley. Era su religión. Y a un desalmado se le había ocurrido robar un pan de canto, calentito, recién hecho, de un escaparate de la rue Morgue. Tal monstruo se paseaba tan campante por las mismas calles en las que las amas de cría pasean a los niños. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Al contrario que Dupin, Javert sólo se fijaba en la ley: quien lo hubiera hecho era el más ruín de los hombres. Auguste, sin embargo, le indicó que le guiara al lugar para echar un vistazo. Se lo echó y nos retiramos, no sin antes mandar un mensajero para el periódico y quedar para el día siguiente con Javert. Sólo quería montar el intrincado puzzle de la desaparición de la hogaza en su cabeza. A Dupin la culpabilidad era sólo la cuestión secundaria de la resolución de la ecuación. Ya no había nada más que hacer. Solos, él y yo, en su antaño lujosa casa de Montmartre. Era lujosa cuando yo me instalé y pronto dejó de serlo, porque poco a poco fui empeñando todo para gastarlo a mi gusto. Si le ponía pasatiempos complicados podía tirarse horas y horas deleitándose en la observación de paradojas sin aparente respuesta. Un día que buscaba su paraguas se dio cuanta de la cantidad de cosas que faltaban. Su única respuesta fue: "no deberías ir a esa casa de empeño. Conozco una que da más dinero" y me dio una tarjeta con una dirección escrita. Tenía razón. Con perspicacia, mi navaja y alguna amenaza, conseguí más de lo que me daban antes. Estoy seguro que tan rápido lo dijo, lo olvidó. Auguste Dupin era raro, ya lo he dicho antes. Y odio repetirme. </span></div>
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<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><b>Parte II: Fiambre y candelabros</b></span></div>
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<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La mañana melancólica amaneció con los últimos rescoldos de la chimenea aún humeantes y los ojos de mi amigo con los ojos fijos en las cortinas de terciopelo negras aún corridas. Me dolía la cabeza ligeramente debido a las dos botellas de absenta que había bebido durante el proceso deductivo de mi amigo y benefactor. Llegó Javert que trajo croissants. Preparé café en un samovar estilo ruso que teníamos de un viaje del anterior dueño de la casa a la Rusia de los zares. Un poco después sonó de nuevo la campana, y Dupin dijo tranquilamente: "aquí tenemos a nuestro miserable".</span></div>
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<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Un hombre pobre como las ratas entró a la habitación y con la cara más mugrienta que la pocilga de un cerdo normando. Fuere recibido con la misma tranquilidad con un: "Jean Valjean supongo?" por el pertinaz inquisidor. Jean miraba y remiraba. ¿Cómo le podía pasar eso a él? ¿Cómo sabían su nombre en aquella casa?.</span></div>
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<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Dupin continuó: "Deje el pan encima de esa mesa y siéntese. Por supuesto no habrá ningún pavo trufado para usted hoy, sino la cárcel y la ignominia más absoluta. Lo podría haber buscado yo mismo, pero no me quería ensuciar los zapatos pateándome las asquerosas calles donde pululan los de su condición. Por eso puse en el periódico el anuncio de que se cambiaba una hogaza apenas mordida por un pavo trufado. Sabía que llegaría a sus oídos y se delataría a sí mismo. Usted vive en la rue Madelon entre un barril y un puesto de desperdicios de frutas".</span></div>
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<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Todos miraron estupefactos: "En la tahona que robó el pan dejó una fibra de su camisa. Su camisa sólo se fabrica por las camiseras de Brie, donde se hacen los quesos, de donde es usted originario, ¿verdad? Pero ¿dónde buscar? Este es uno de los <b>Miserables</b>, uno de los muchos miserables de París. Mentalmente esquematicé en mapa de París en mi cabeza y la dividí en sectores. Los paisanos de su ralea están siempre o en las orillas del Sena, a la altura de Pont Neuf, o en la rue Madelon. Percibí en la escena del crimen que cometió un leve olor a chirimoya y a naranjas, por lo que me llevó al mercado de sobras de la Madelon. Se puede deducir que los Rigodon y los Tellier, compatriotas suyos, no se dedican sino al tráfico de cadáveres o a los casinos ilegales, y los que me faltan son los Moncherris, que se dedican al proxenetismo y los Galoisses, que son extorsionadores de tiendas. Sólo me queda usted, el Valjean, el único honrado entre comillas, que sin oficio conocido, y por el hambre consiguiente, y para dar de comer a unos niños y a usted mismo, robó la hogaza de la tahona. Lo de los niños lo deduzco ahora, por los pequeños mordiscos que veo en la hogaza. Y que usted ha comido pan es evidente, pues le veo un bulto en el buche que parece que se ha tragado una piedra."</span></div>
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<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">"¿Entonces no hay pavo trufado?" acertó a pronunciar Valjean. No tuve más remedio que responder que era un imbécil. Nos contó una historia llena de penalidades y pobreza, de dolor y cosas malas. En el fondo nos dio lástima el hombre. Bueno, me dio lástima a mí, porque a Javert la ira le salía por las orejas, y Dupin ya estaba obnubilado con otro de sus insondables misterios con la mirada fijada en una araña que tejía una tela en un rincón polvoriento de la habitación.</span></div>
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<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Antes de salir, Dupin le dijo a Valjean:</span></div>
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<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">"Usted será alguien importante algún día, cuando se haya arrepentido de su terrible crimen. Y tenga cuidado con éste (dijo señalando al inspector Javert) que es muy cabezón y no pasa una. Eso sí, si alguien le ayuda no le robe. Por eso le rogaría que dejara ese portavelas en su sitio, alma de cántaro, que le estoy dando un consejo y yo no suelo hacerlo". Yo lo miraba con ojos aviesos, mi pena por él se había ido de repente. No quería competencia; yo podría empeñar ese candelabro por al menos 30 francos. Le dije antes de irse a Javert que no se fiara de ese tipo, que le traería problemas en el futuro. Como de hecho parece que así fue y llegó a ser alcalde de un pueblo, menos mal que Javert, gracias a mí, lo mantuvo a raya. Yo volví a mi vida placentera de esquilmación sistemática de Monsieur C. Auguste Dupin, y a ayudarle a sus casos como detective aficionado y a sus paseos lúgubres por la noche más misteriosa del Paris decimonónico. Y así hasta ahora.</span></div>
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<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Los secretos insondables de la mente son una como una flor abierta con el sol de la mañana cuando el proceso seguido es explicado paso a paso. Pierde hasta su mágica gracia, hasta su subyugador magnetismo. Pero las cosas fueron así y así es como este humilde servidor, si no muy honrado en cuanto a poses10nes ajenas, si lo es en cuanto a lo acontecido.</span></div>
Mamelucohttp://www.blogger.com/profile/11978531928511491104noreply@blogger.com0